Александр Лоскутов - Венец творения

Народу на улицах было немного. Но на меня поглядывали. Вздыхали, морщились… Еще бы. Видок у меня тот еще.

Впрочем, мне было наплевать. И на свой внешний вид, и на сопровождающие меня взгляды.

Я шел домой. Хотя по уставу первым делом должен был доложиться в Управлении. Но к чертям устав! К чертям все писаные и неписаные правила. Я иду домой.

И хоть бы одна сволочь остановилась, чтобы подбросить усталого чистильщика. Нет ведь. Даже редкие автобусы с остановки тотчас же удирают, едва только водители завидят, что я смотрю в их сторону.

— Здорово тебе досталось, — вполголоса пробормотала Ирина, хмуро рассматривая красовавшийся у меня на плече здоровенный фиолетово-лиловый синяк. — В первый раз тебя так отделали.

— Не в первый. — Натягивая футболку, я тихо зашипел сквозь зубы. Спина все-таки здорово болела… Ничего, мне еще повезло, что я вообще шею не сломал. Все-таки головой вниз сорваться с балкона второго этажа — не шутка. — Бывало уже такое. И даже хуже бывало. Я тебе рассказывал, откуда у меня этот шрам через весь бок? Когда я еще только начинал работать в Управлении…

— На моей памяти — это в первый раз. — Ирина была не в духе и выслушивать мои истории явно не желала. Особенно такие, в которых фигурировали многочисленная нечисть и кровавые раны.

— Ну да. При тебе это действительно впервые. До сих пор я домой приходил относительно целым.

— И вовремя.

— И вовремя, — послушно согласился я. — Но ты ведь не считаешь, что я это нарочно? Просто так получилось…

— А хотя бы позвонить ты не мог?

— Не мог. — Я выдернул из-под кучи грязной и местами окровавленной одежды трубку мобильного телефона. — Смотри, до сих пор не работает… Да ты не бойся. Все равно я везунчик. Ты бы видела, какая толпа за мной там носилась. А домой вернулся кто? Я! Из них же добрая половина так и осталась там гнить…

Оп, кажется, я что-то не то сболтнул. Впрочем, такое со мной частенько бывает. Дурная это все-таки привычка: говорить не думая.

— Ну, Ира… Все ведь нормально. Я живой. Я дома. Я вернулся.

Мне показалось или она на самом деле едва слышно всхлипнула?

Ох черт…

— Ир… Ну не надо. Все будет хорошо. Теперь все будет хорошо. Поверь мне… Пожалуйста.

Она повернулась. И я смог вновь заглянуть в ее глаза. Они были чистыми. Зеленые, чистые и прекрасные глаза. Ни следа слез…

Все-таки показалось. Как я вообще мог подумать, что Ирина унизится до пролития слез? Да никогда! Даже когда погиб Михаил. Даже когда мы с ней вдвоем стояли против всего мира, смотря в глаза одновременно Свету и Тьме. Даже когда на ее плечах лежало будущее всего человечества… Даже тогда я не видел ее слез. Почему же они должны появиться сейчас, когда не случилось ровным счетом ничего страшного?

— Ох, Леша. — Ирина слабо улыбнулась. И почему-то я вдруг почувствовал облегчение. — Честное слово, я с тобой когда-нибудь с ума сойду.

— Все будет хорошо, Ира, — словно заклинание повторил я. Помолчал минуту. И, будто бросаясь в холодную полынью, медленно выговорил: — Я уйду из чистильщиков.

— Да? — Улыбка стала шире. Кажется, она мне не поверила… Почему? Ведь я же говорил от чистого сердца. — И что же ты будешь делать?

— Разве на свете мало занятий, к которым я еще могу приложить руку?

— Немало, — согласилась Ирина. — Но вряд ли они тебе подойдут… Алеша, я ведь знаю тебя. Тебе нужен риск. Тебе нужна борьба, схватка, кровь. Тебе нужно осознание, что ты делаешь в этом мире что-то полезное. Старый город со всеми его красотами и ужасами врос в твои жилы. Он — часть твоей жизни. Избавиться от него для тебя все равно что лишиться частички самого себя.

— Я смогу, — хмуро пробормотал я.

Ирина медленно кивнула.

— Верю, что сможешь. Но будешь ли ты после этого счастлив? Сможешь ли жить, как все?

Я вяло пожал плечами. Что я мог ответить? Буду и смогу? Но как раз в этом-то я и не был уверен. Ирина полностью права. Старый город действительно въелся в мою душу. И вытравить его оттуда будет непросто.

Но одно было очевидно; я все-таки это сделаю.

Хватит уже. Моя война закончилась еще в прошлом году. А то, что я до сих пор пытаюсь вести ее, — это уже даже не смешно. Это глупо. После драки прошел уже год, а я все еще пытаюсь махать кулаками, не понимая, насколько нелепо это смотрится со стороны.

Давно уже пора образумиться.

Сегодня же обрадую шефа. Сдам оружие. Все оружие — даже незарегистрированное и находящееся у меня нелегально… Хотя, пожалуй, один пистолет надо будет оставить — в наши непростые дни без ствола под рукой чувствуешь себя неуверенно. Но серебряные патроны — долой. На людей хватит и свинца, а с нечистью я больше встречаться не собираюсь.