Ольга Макарова - Осколки чего-то красивого

Может, я перемудрил с названием?..

Жили-были два мага. Старинные друзья. И однажды наступил такой день, который бывает раз в 300 лет, самый странный и самый удивительный праздник у магов. И эти двое решили подарить друг другу что-нибудь замечательное. Один сказал: "Я подарю своему другу пламя восхода", развернулся на каблуках и направился на восток. Другой сказал: "Я подарю своему другу пламя заката" и неслышно побрел в своих мягких мокасинах на запад.

И вот, до окончания 300 лет оставались считанные минуты, когда маги встретились и пожали друг другу руки. Но вид у них был очень печальный. "Друг, я хотел подарить тебе пламя восхода" — сказал один. "А я хотел подарить тебе пламя заката" — сказал другой… и на раскрытых ладонях оказались два куска угля… И восход, и закат сгорели. А над миром раскинулась бездна горящих звезд…

Ее зовут Марина. Имя, как волна. Я долго играл с этим именем, представляя себе залитые солнцем пляжи, песочек, ласкающий мокрые ступни, море, которое слизывает следы с него…

Искусственные, срисованные с фильмов мечты. Моря я никогда не видел.

…где-то полчаса стоял и смотрел на нее сквозь витрину. Вот так, незаметно и безнаказанно. Чувствовал, что запоминаю каждую мелочь. Легкие и привычные ей жесты, забавную полуухмылку краем рта… то, как она произносит звуки, мелодично смягчая "ж" и порой заменяя "э" на "е", то ли в шутку, то ли всерьез… то, как она бережет забинтованный пальчик…

Я смотрел, как самый обычный созерцатель, а потом, будто кто подтолкнул меня в спину, шагнул к кассе и встретился с ней взглядом.

— Спасибо за чай… Марина… я чувствую себя лучше.

— Пожалуйста, — она ответила удивленно. Она улыбалась, но я заметил, что дрожали уголки губ…

Мы поболтали о погоде, и о том, почему из-за нее болит голова. Она рассказала пару смешных случаев по работе… Мы бы еще долго болтали, если б в аптеку не зашел какой-то парень. У него была кривая рожа и стрижка под ежа… Я смотрел на него как на врага. Будто бы он вторгся без разрешения в мой дом. Будь я древний викинг, я бы снял меч со стены и отправил бы наглеца в Вальхаллу…

Я должен был уйти. Злись я на этого парня или не злись, а не зря он появился. В мире вообще ничего не бывает зря. Вторженец просто напомнил, что нельзя разводить болтологию слишком долго и надоедать девушке раньше времени…

Я склонился к окошку и сказал на прощание: "Меня зовут Бальгар. До встречи."

И что?.. и ушел… домой.

День, в который я отдыхал. Душа просила чего-нибудь знакомого и веселого. Потому нашел и прочитал Стругацких "Понедельник начинается в субботу"…

Тетя Неля состряпала капустный пирог…

Я отдыхал. Тихо и безмятежно.

Мир был мал. Двухкомнатная квартирка, где, пожалуй, слишком много старого ностальгически ценного для тети Нели хлама. Здесь всегда пахнет так, как пахнет в квартирах, где живут тихие и милые старички и старушки. А сейчас еще и пирогом. Теплая и уютная духота. Я к этому привык и, наверное, полюбил такое положение дел.

Тикают часы, на кухне лепечет радио. Тетя Неля сидит в комнате и довязывает мне второй носок. Буду скоро ходить в них, шерстяных и теплых.

Никуда сегодня не пошел… сидел дома, в тепле…

А еще думал, что если сказка заставляет задуматься непонятно о чем и задевает душу, то это и есть смысл. А если после нее начинаешь думать словами, и основная мысль выпирает, как… вот как мой "неправильный" правый верхний клык… то это уже мораль. Не люблю морали…

Аптека закрыта по воскресеньям…

Читая меня, нечего сказать… Я попытался поглядеть на свой дневник отстраненно, глазами постороннего человека… Тут в каждой строчке сквозит законченность. И конфликтов не видно, не чувствуется. Спокойствие…

Не заигрался ли я в созерцателя? Стоит ли мне начать сомневаться и впустить в сердце боль и тоску? Я не знаю, это не принципиально. Такие вещи не стучатся и не просят разрешения войти. Надо будет, они придут. Как орда варваров или прихоть стихии.

А пока, созерцатель, можешь спать спокойно…

Это была бескрайняя саванна. По ней можно было идти в саму бесконечность. Повсюду росли низенькие колючие кустики, а на востоке возвышались Зубчатые скалы. Когда вставало солнце, люди видели, что его свет переливается через скалы, как кровь. Поэтому они говорили, что острые вершины ранят молодое солнце…