Михаил Катюричев - Путь Силы [СИ]

А по дороге в город на меня напали. Стрела рванула рубашку. Броню не надевал — в храм все-таки иду, а не на битву. Увидев мелькнувший среди кустов силуэт, бросаюсь следом. Врешь, не уйдешь! Тем более с ножом в ноге. Что же ты отползаешь мальчик? Откуда ужас в твоих глазах? Кто ты вообще такой? Э нет! Никуда ты не уползешь. Тем более со сломанными ногами. Ты не кричи, ты рассказывай. Не хочешь? А если так? Не надейся, пока я не разрешу, ты не умрешь. Что ж, я сам посмотрю. Ах, мститель! Тула сын. Что же ты так плохо стреляешь? Ах, в живот целился? Чтобы мучился подольше, чтобы больно было? Что ты знаешь о боли, щенок? Ничего, сейчас узнаешь. Я помогу. Что же ты так кричишь? Береги силы, кричать тебе еще долго. Я только начал.

Когда темная волна схлынула, я был с ног до головы забрызган чужой кровью. В замок в таком виде возвращаться нельзя. Кажется, здесь неподалеку был ручей. Умыться нужно. Изуродованный труп неудачливого мстителя так и остался висеть, приколоченный к дереву собственными стрелами. Если это нападение было ответом богов на мою просьбу о прощении, а очень на то похоже, то после такого идти в храм точно не стоит. Привести себя в порядок, вернуться в замок и пошло все к черту! В конце концов, парень первый на меня напал. Не маленький уже, в семнадцать лет пора научиться отвечать за свои поступки. Вот и научился.

Несколько дней я метался как тигр в клетке. Сорвался! Да, по большому счету, парень напал первым, но это если бы я его просто убил. Труп уже нашли. Слышал, как служанки говорили об этом. Что делать? Слово за бароном, но если жители надавят на него как следует, то выбор между бунтом домена и жизнью одного пришлого мага очевиден. Бежать сейчас? Нет, не вариант. А потом может быть уже поздно. Сейчас я могу забрать Ниа, а если придется прорываться с боем… Я, конечно, ее все равно не брошу, но шансы выжить резко падают. Нужно подготовиться. Черт! Только все налаживаться стало!

То, что я явился в зал в броне, стражу и барона насторожить не должно. Ношу, привыкаю. Посох тоже как бы деталь гардероба. Сила? Так никто и не заметит, что я полон под завязку. Надеюсь, не заметит. А, что? Ах, моя версия событий. Да, пожалуйста. Вот так все и было. Трактирщик повесился с горя? Да какая уже разница? Давай быстрее, зачем нервы-то мотать. У меня уже ладони вспотели от напряжения. Я сейчас на людей брошусь, не дожидаясь решения. Ну же!

— Что? — секунду стою, не веря своим ушам. Потом начинаю дико хохотать. — Четырнадцать серебряных? Штраф? — смех душит, прорываясь наружу. Это нервное. Никак не могу остановиться. Четырнадцать! Да те три раба, что ушли на подпитку стоили мне больше! Трясущимися пальцами шарю по поясу. Где-то в нем монеты. Секунду тупо смотрю на желтый кругляшок, потом снова начинаю дико хохотать:

— У ум… у меня нету. Только вот! — смех снова прорывается наружу. Крестьяне уже смотрят на меня с ужасом, — Золтой! — я, наконец, совладал со смехом, — дайте мне еще двоих на сдачу! И на восемь монет. Это, наверное, ребенок, да? Или старик? Беру всех!

Истерика все никак не прекращается.

— Вон отсюда! — рычит фрайхер.

Все еще хихикая, вываливаюсь из зала. Четырнадцать монет! Ужас! Да я больше истратил на материал для симфонии. Да, старики и калеки стоят меньше, чем взрослый здоровый парень. И энергии в них меньше. Но это не важно. Если все делать правильно, то полноценно проведенная «симфония боли» даст гораздо больше энергии, чем просто выпитая жизнь. Ну смешно же! И страх этих крестьян! Страх пьянит не хуже шампанского. Которого здесь, кстати, и нет. Зато есть страх!

Нет, страх не только пьянит. Оказывается, он еще и отрезвляет. Страх собственной дочери, сжавшейся в углу в дрожащий комочек. И причина страха — ты. Истерика заканчивается, оставляя внутри лишь пустоту и, обессилено опускаясь на пол, ты только и можешь спросить: «Ты чего?». Спросить с каким-то беспомощным недоумением и немножко обидой.

— Ты меня убьешь, да? — чуть слышный голос срывается, на щеках дорожки от слез, — ты меня за этим взял? Про запас? Я тебе не нужна только для этого? Тебе ведь нужны дети, чтобы убивать?

— Нет. — Сил на эмоции уже не осталось. Нет сил даже отлипнуть от стенки и, поднявшись с пола, подойти к ребенку. Да и не нужно сейчас этого делать. Только слова. И эмоции. А на эмоции сил тоже нет. Слова выходят пустыми и холодными, — Я не убивал детей. Никогда. И не собираюсь. С чего ты взяла?

— Я слышала. Там, в зале, — Ниа всхлипнула, — ты правда никогда-никогда не будешь убивать детей? Обещаешь?