Дмитрий Минаев - Маленькая Миледи (СИ)

Значит, и не демоны.

— Смеёшься что ли? Ты легенду помнишь?

— Что за легенда? — захотелось спросить мне, но хрипловатый голос опередил.

— О Непорочной Деве, которой суждено спасти Мир, — с изрядной долей пафоса возвестил высокий.

— Ах, эту, — второй голос так и сочился скептицизмом, — Разве миру Аврэд что-то угрожает?

— А что Дева сможет сделать, если явится после того, как всё рухнет в Бездну? — последовало вполне резонное замечание.

— Хм-м.

Повисла пауза.

— А почему ты решила, что это именно она? Ведь Дева должна быть светлой.

— В легенде сказано: «подобно Жене Светозарного».

— Вот именно, значит — светлая.

— В честь чего это? Сама подумай! Как это родная сестра повелителя Хаоса может быть светлой?

Не поняла. Вторая что, тоже женщина?

— Это ересь! — уверенно заявила та, у которой голос был пониже.

— Кто бы чего ни говорил, сестра Разрушителя светлой быть не может!

— Но не тёмная же! Должна быть серой или, точнее, светло-серой! Иначе, она не стала бы Женой Создателя!

— Вот и я говорю! А нирта какая? Только не говори, Гэва, что ничегошеньки не «видишь», не поверю.

— Да нет, «вижу» немного. Стой, Эна, а ты откуда знаешь?! Я ведь тебе не говорила!

О-о, так это мои служанки шушукаются. А интересный у них разговор получается. Нехорошо, конечно, подслушивать чужие секреты… но так порой интересно!

— Ну, я такая же, как и ты. На «видящую» не тяну, но я могу ПОЧУВСТВОВАТЬ. А «видеть», если только чуть-чуть.

— Ох, темнишь ты, Эна, намучается ещё с тобой нирта. Ну хватит болтать, давай сюда тряпку. Ты её хоть потрусила?

— Раз десять, но она как будто пылью насквозь пропиталась.

— Ты её хоть не струпа сняла?

— Обижаешь, Гэва!

— Сама же сказала — склеп.

— Я сказала «как склеп»! Что-то вроде каменного гроба, а в нём вот эта тряпка с завёрнутыми в неё железками. По-моему обломками меча. Одна вывалилась, чуть ногу мне не отшибла!

— Ладно уж, давай сюда свою добычу.

Меня бережно приподняли и принялись укутывать в какую-то хламиду. Надо бы открыть глаза и посмотреть, но это оказалось выше моих сил. К тому же ставшие чугунными веки совсем не желали подниматься. Меня вернули на пол, скатав часть тряпки валиком и подсунув под голову, как подушку. О-о, какое блаженство! Отрада для моего измученного детского тела.

Но последней мыслью стала фраза из «Трёх мушкетёров» Дюма, там, где миледи копит злобу, сидя в кутузке. Не помню, как дословно звучит, но что-то вроде: «Как ошибся Господь, вложив такую сильную душу в такое слабое тело». Вот и у меня… Но погодите, злодеи, вы хотели крови, вы её получите! По сравнению со мной граф Монте-Кристо — мальчишка с рогаткой!

С такими «развесёлыми» мыслями я и заснула.

Конец первой книги.