Александр Рудазов - Серая Чума; Война колдунов. Вторжение; Война колдунов. Штурм цитадели

— Командир, ты пойми меня правильно, — жаловался Креолу он. — Я не то чтобы против… но я еще слишком молод, чтобы выходить замуж!

— Тебя никто и не просит выходить замуж, — хмыкнул Креол. — А вот жениться придется. Чем ты вообще недоволен? Ты же сам хотел стать султаном. И на принцессе жениться хотел.

— Ну, хотел… — нахохлился Логмир. — Но знаешь, командир, я тут понял одну вещь. Мне важен не результат, а сам процесс. Охотиться за троном интереснее, чем на нем сидеть. Намного интереснее! Вот так вот. Еще вопросы есть?

— Только один. Ты сам-то понял, что сказал?

— Да пойми ты, командир, я же человек ветреный, противоречивый! — начал отчаиваться Логмир. — Как тебе это еще объяснить?! Вчера хотел, а сегодня расхотел! А завтра, может, опять захочу — но это завтра будет. Мне всего-то двадцать пять лет, у меня еще вся жизнь впереди!

— Тебе тридцать два, — пристально вгляделся в ауру Креол. — А через месяц будет тридцать три.

— Ах! — схватился за сердце Логмир. — Жестокий ты человек, командир! Как что скажешь — так лучше бы уж катаной полоснул! Вот за что ты меня так?!

— Ты вообще будь благодарен, что я тебя в тот раз не убил. Ты ведь тогда аж четверых дэвкаци прикончил… или пятерых?…

— Я не виноват, я был не в себе! Меня заставили! Я вообще ничего не помню!

— Точно? — с сомнением нахмурился Креол.

Аура чистая — вроде бы не врет. Хотя с Логмиром никогда нельзя быть уверенным — он запросто способен сочинить какую-нибудь чепуху, а потом сам в нее поверить.

Впрочем, это Креол и сам умеет — ничего сложного.

Появилась бригада парикмахеров и модисток, назначенных на крайне сложное задание — сделать из Логмира что-то, хотя бы отдаленно похожее на короля. Креола вежливо попросили не стоять над душой, и он послушно ушел.

В другое время маг не преминул бы возмутиться, но ему и самому не слишком хотелось смотреть на моющегося Логмира. Все-таки не самое приятное зрелище.

— А, вот ты где! — окликнула его Ванесса. — Слушай, ты Гвенни нигде не видел? Она куда-то пропала…

— Найдется.

— Хорошо, если найдется. А вдруг сбежала?!

— Сбежала — значит, сбежала, — пожал плечами Креол. — Мне-то что?

— Черствый ты человек. Ни до чего дела нет! Кстати, а эта что здесь делает?…

Ванесса подозрительно уставилась на Кодеру Ясновидящую. Бывшая заместительница Турсеи Росомахи вот уже больше часа двигалась за Креолом хвостиком, выражая лицом абсолютную преданность.

На Ванессу она глянула с явной недоброжелательностью.

— А?… - обернулся Креол, только теперь вспоминая о присутствии рядом серой колдуньи. — Ах да, ты все еще здесь…

Маг вздохнул, садясь в ближайшее кресло. Вокруг царит редкое столпотворение. Подготовить такие важные церемонии в считанные часы — задача нелегкая. Логмира уже дважды мыли с шампунем, но не проходило и часа, как он сводил все усилия на нет. Теперь будут мыть в третий раз — все-таки как-то неправильно, когда от жениха и будущего короля разит выгребной ямой.

А теперь вот еще и невеста куда-то запропастилась…

— О чем мы там говорили? — задумался Креол, прищелкивая пальцем.

Кодера Ясновидящая услужливо подошла поближе. Ванесса тут же насторожилась и уселась рядом с Креолом. Другого кресла, правда, не оказалось, так что ученица примостилась фактически на коленях учителя. Тот недовольно заерзал, но возражать не стал.

— Итак, сколько?… - спросил Креол.

— Шестнадцать владыка, — наклонила голову Кодера. — В этой войне погибло шестнадцать красных плащей. Первым вы изволили убить Антикваро Мразь, еще в Закатоне. Кроме этого из Закатона не вернулись Йемеш Солнечный и Стефаль Прекрасный. Остальные расстались с жизнями здесь, в Нумирадисе. В том числе такие многообещающие, как Горран Ледяной Меч и Амгай Пустыня. Погиб цепной пес владыки Бестельглосуда — Урриш Проводник… Пропал без вести Скайлер Тысяча Лиц — после сражения при Ноянде он бесследно исчез и с тех пор никак о себе не сообщал…

— Меня не интересуют мертвецы и пропавшие, — раздраженно перебил ее Креол. — Сколько осталось в наличии?

— Двадцать восемь. Осталось двадцать восемь красных плащей. Одних, как и меня, взяли в плен ваши войска, другие вообще не покидали Серую Землю…

— Двадцать восемь?… - приподнял брови маг. — Неплохо, очень неплохо… Как я понял, ваш красный плащ — это где-то на уровне нашего магистра… и целых двадцать восемь? А было, значит, больше сорока?…

— Да, еще полгода назад было сорок четыре…