Марик Лернер - Нестандартный вариант

— Приехали, — притормаживая у знакомого двухэтажного дома, откуда мы отправились на «деловую встречу» с трупом, сказал Никита. Нажал кнопку на пульте, извлеченном из бардачка, и дверь гаража медленно поползла вверх, открывая проезд. — Ну? — с интересом спросил он. — Какие впечатления?

— Бред! — уверенно сказал я. — Мы с тобой перепили, и мне снится какой-то идиотизм.

— Ущипнуть?

— Не надо, — поспешно отодвигаясь, ответил я, — в бреду это без разницы. Там и слоны розовые вполне материальны.

— Я слушаю подробности.

— Ты мне плел про другие миры. — Он кивнул и слегка надавил педаль газа, медленно заезжая в гараж. — Допустим, в этих самых мирах некроманты с зомби стаями ходят. Хрен его знает, что там бывает в параллельных вселенных. Вампиры, эльфы, черные властелины и озера магии с кольцами всевластия. Я в это не верю, но допустим. Тогда всего вот этого бы не было.

— Чего «этого»?

— Города, — раздраженно ответил я. — Говорят по-русски — это раз. Радио всю дорогу работало, про войну в Ираке заливало, да и я не глухой, слышал, как на перекрестке отношения выясняли. Совершенно понятно, и без малейшей разницы в произношении и словах. Такого просто не может быть. Вся история должна была измениться, и язык тем более. Стреляли бы не из автоматов и пистолетов, а кидались молниями. И на мечах рубились бы.

Он потянул ручник вверх, но выходить из машины не собирался, поощрительно кивая и внимательно меня слушая.

— Надписи все латинскими буквами, но как будто транслит. Слова русские, все понятно. Это два. Зато на газете, — я показал на заднее сиденье, — написано «Новости Сент-чего-то-там». И цены в долларах.

— Глазастый, — с одобрением вставил Новицкий. — Рекламу рассмотрел.

— Какой еще святой в аглицком написании?!! Какие наши доблестные войска, спасающие кувейтцев и помогающие иракцам, о которых бухтели по радио?!! Это в Америке бывает. Откуда здесь русские? На машине «форд» написано. Не «Русо-Балт» какой. На перекрестке разнимал скандалистов типичный коп, каких в кино показывают. Форма, наручники, дубинка и куча всего, будто из комикса для малолетних. Если это русские, захватившие пол-Америки в незапамятные времена, то и форма должна быть другая. Архитектура еще туда-сюда, одинаковые условия вызывают одинаковые решения, и печные трубы с деревенскими пятистенками в Америке без надобности, но ведь и реклама такая же самая. Один в один. Кока-колы и Макдональдса. Бред, и никак иначе! Ну, хорошо, умудрились сделать портал в другой мир. Явно не тот, где проживают разумные слизни. Параллельный. Или перпендикулярный. Альтернативный, где все по-другому, но Земля та же. Калифорнию с Аляской не продали цари, Великая Российская империя простирается на полмира. Тогда откуда современный русский язык с латиницей и некромантка в джинсах? Не бывает джинсов в мире, где нет США.

— Почему? — искренне удивился Никита. — Там был эмигрант Леви Страус, а здесь российский подданный Лейба Штраус. Все гораздо хуже, — посмеиваясь, проинформировал он меня, — ты влетел на всю катушку, но я предупреждал!

— Не верю! Вообще, — озвучил я сверкнувшую алмазом-пламенем мысль. — А вдруг это бред, вызываемый твоим аппаратом? Лежим мы сейчас на полу под действием паленого алкоголя.

— Я давно не употребляю из ларьков, — обиделся Никита.

— А при чем тут ты? Это мой бред.

— Логично, но все-таки этот мир существует. Пошли! — открывая дверь джипа, сказал он.

— Куда?

— На кухню. Я тебе все изложу. Будешь кушать и переваривать новую занимательную информацию.

— Я не хочу есть.

— Зато я хочу. На нервной почве всегда жрать хочу. А дело нам предстоит неприятное. Сам уже видел, и, боюсь, это только ягодки… Жил в стране советской один товарищ, — рассказывал он уже на вожделенной кухне, неторопливо поглощая бутерброд с колбасой. — Большой ученый и, как водится, с немалыми амбициями.

Кухня, кстати, была как в стандартном американском фильме. Широкие просторы, огромный холодильник, масса всяких занимательных электроприборов и окно на полстены. Куда там советским хрущобам, в которых я привык обретаться!

— Долго ли, коротко ли…

— Сказочник, — пробормотал я.

— А то! Дальше будет еще интереснее.

Что-то неприятно пискнуло, и он резко замолчал. Недоеденный бутерброд шлепнулся на стол, и в правой руке появился хорошо знакомый пистолет Макарова.

— Ящик в столе открой, — бросил он сквозь зубы, разворачиваясь так, чтобы видеть дверь. — Сигнализация сработала, а на почтальона она не реагирует, исключительно на вооруженных людей.