Андрей Фролов - Пути Держателей

Молоденькая, примерно одного с ним возраста, по человеческим, естественно, меркам. Смазливое, но симпатичное личико, курносая. Спортивная фигурка, развитые формы. Хорошая девчонка. В другое время Бактияр даже заинтересовался бы ею, но не сейчас. Сейчас она была напугана, чертовски напугана, и падающие до плеч прямые темные волосы лишний раз подчеркивали неестественную бледность ее лица. Карие глаза с мольбой смотрели на похитителя через зеркальце заднего вида, и в них отчетливо читался страх.

Немудрено. Сначала ты внезапно сбиваешь молодого казаха, после чего тот, как ни в чем не бывало, поднимается с земли и начинает махать руками. Затем неожиданно взрывается уличный газопровод, а тебя, в заключение, похищают вместе с машиной, увозя неизвестно куда. Любой бы испугался. Чего ждать от узкоглазого? Может, у него пистолет, или ржавая отвертка с собой… А может, это и вовсе наркоман.

Машина шла плавно, четко выполняя все предписанные знаками правила. Такую менты просто так не остановят, это хорошо. Через миндальный аромат освежителя пробивался резкий запах пластика и кожи. Стильная приборная доска, как рождественская елка, мерцала разноцветными огоньками. Кондиционер, телефон, кожаный салон. В одном фильме Бахтияр видел, как молодые девчонки зарабатывают на такие машинки…

Автомобиль только ровно гудел, изредка вздрагивая и поднимаясь на ухабах. Оживленно размахивая лапками, под зеркальцем болтался смешной динозаврик, на каждом повороте хлопая по пузу длинным хвостом.

— Не надо меня бояться, — только и смог придумать Бактияр. — Просто езжайте вперед…

— Вы не причините мне вреда?

— Нет.

— Отпустите меня, пожалуйста, я могу заплатить…

— Отпущу, но позже… Обещаю.

— Этот взрыв… я не могу поверить… я видела кого-то… вы от него убегали? Это террористы?

— О, нет, — как можно убедительней и спокойней произнес он. — Не террористы, но я и правда убегал… Это моя вина, что я бросился под колеса…

Если удастся успокоить девчонку, она еще сможет помочь.

— Но сейчас все позади. Не бойтесь, я действительно не причиню зла. Просто мне нужно кое-куда добраться, а там мы расстанемся.

— В милицию? — плечи девушки, наконец-то, отпустило окаменение. Она заерзала, усаживаясь удобнее. Привыкли ничего не бояться, эти молодые любовницы богатых бизнесменов.

— Нет! — тут же поняв, что совершает ошибку, он мгновенно сменил тон. — Я… я просто прошу не пугаться меня. Поверьте, я не убийца и не наркоман. Я мишень.

Пауза. Такие простые слова… Почему она должна вот так вот запросто поверить им, фактически находясь в заложницах? Долгое время ее глаза пристально изучали молодого человека через крохотное зеркало заднего вида, но чувствовалось — она все же понемногу отходит. Бактияр покорно опустил взор, лихорадочно обдумывая произошедшее.

Они ехали на север, в сторону площади Калинина, осторожно пропуская милицейские машины и прибавляя скорости на безлюдных участках проспекта. Ночной город проплывал за бортом. Очередной ночной город, погруженный в осеннюю меланхолию. Какие же они все одинаковые… Бактияр на треть опустил стекло, наполняя салон прохладой.

— Хорошо, — она тряхнула волосами, снова посмотрела на него через зеркальце, — я помогу вам, хотя это и не означает, что я поверила во все. После этого мы будем в расчете за аварию?

— Конечно, — он потер лоб. Ему не часто приходилось общаться с человеческими женщинами.

— Без претензий? Без заявлений в милицию? Я подвожу вас, и вы отпускаете меня?

— Клянусь…

Она вынула руку из-под бедра, бросая на приборную панель сотовый телефон. Номер, приготовленный к набору, так и не был набран.

— Учтите, что если вы попытаетесь обмануть меня, это обернется тяжелыми последствиями…

Бактияр был поражен — еще мгновение назад перед ним сидела до полусмерти испуганная девчонка, но сейчас это уже был едва ли не хозяин положения, уверенный в себе и своих силах. Началась игра на чужом поле.

Девушка на ощупь вынула из сумочки тонкую сигарету "Вог". Прикурила, сквозь дым рассматривая странного пассажира.

— Ты точно цел? Ничего не сломал?

— Нет, упал удачно, спасибо.

— Вмятину оставил немалую…

— Крепкая кость, — честно ответил он, так и не сумев сосредоточиться. — И везение.

— Ясно.

Розовый БМВ проехал станцию метро "Гагаринская". Улицы ночного Новосибирска были пусты.

— Куда мы едем и как мне тебя называть?

— Меня зовут Бактияр, — привычно солгал он, осматривая разорванный бок сумки. — А тебя?