Игорь Негатин - Псарь

Если вы ожидаете увидеть «Харлей таки Девидсон», то вынужден вас разочаровать. Нет, если захотеть, то можно его взять. Можно. Но мне не хочется. Привык к своему байку, как ковбой привыкает к своей лошади. И чтобы не случилось — в этом тандеме нет лишних. Я выбираю дорогу и берегу мотоцикл, а мотоцикл бережно везёт моё тело, без сбоев и поломок. Байк, а если быть точным: Yamaha Drag Star XVS 110 °Classic. Надёжный, как автомат Калашникова. Я знаю его характер, он знает мой и мы живём душа в душу.

Откуда у мотоцикла душа? Это, извините, любой байкер подтвердит. Будь он любителем тяжёлых чопперов или обычным «хрустиком» на спортбайке. Мотоцикл — живой. Точка. Он живёт рядом с вами. Дышит тем же воздухом, что и вы. Чувствует биение вашего сердца, как вы чувствуете работу его мотора. Это не объяснить. Это надо почувствовать. Один раз и как правило навсегда!

Пока я выруливаю из этого шумного, забитого машинами города, смотреть особо не на что. Многополосные пробки, многоголосный шум перебранок и скандалов. Нам торопиться некуда, но и стоять нечего. Поэтому, осторожно лавируем между машинами и пробираемся вперёд. Не езда, а перемещение. Из точки «А» в точку «Б». Движение, в неподвижном потоке машин. Это исконно русская привычка такая: собраться всем вместе и никуда не ехать.

В пробках всегда есть чем заняться. Читать, целоваться, скандалить или драться. Как ни крути, но чистить друг-другу морды, это тоже наша исконная забава. Без всякой обиды. Потому что скучно, а жена названивает и портит нервы. И тёща — стерва, и власть достала. Кулаки чешутся. А вокруг, если внимательно осмотреться, всегда найдётся сочувствующий, который тоже устал от жизни и не прочь размять кости. Слово за слово и вот, извольте: мужики уже держат друг друга за грудки, выясняя мелкие проблемы Бытия.

Пробки бесконечны и демократичны, но и скучны до одури. Вот поэтому, я жутко не люблю весь четырёхколёсный транспорт. Когда сезон подходит к концу, — ставлю мотоцикл на зимнюю квартиру и переселяюсь в душную утробу метро.

Пока я буду пробираться между машинами, можем познакомиться. Меня зовут Сергей Вьюжин. Мне тридцать лет, разведён, детьми не обременён. Рост: под метр девяносто. Вес: сотня, плюс-минус несколько килограмм. Волосы чёрные, с лёгкой проседью. Глаза карие. Кожа смуглая. В рабочее время занимаюсь информационной безопасностью в нашей дорогой и жутко любимой конторе. Я, как бы это вам объяснить, администратор «вынужденных решений». Иногда, приходится обеспечивать безопасность данных не только виртуально, но и реально.

Закончил университет, а потом служил в армии. Время, проведённое в Забайкальском военном округе, как-то стерлось из моей памяти. Осталось несколько армейский приятелей с которыми изредка переписываемся, обмениваясь редкими новостями.

Уже начало смеркаться, когда наконец выбрался из душных объятий столицы. Мелькнула знакомая бензоколонка на пересечении с Рижской трассой. Здесь уже можно вздохнуть свободнее. Включить музыку и под сочный бас кобровских прямотоков насладиться дорогой.

Не получилось…

Последнее, что я успел заметить, это здоровый джип, вылетающий на трассу с узкой второстепенной дороги. Заляпанный грязью, словно только что вырвался из преисподней. Мелькнула удивлённая харя водителя за стеклом и в моём горле застыл крик, разорванный страшным ударом. Калейдоскопом пронеслись какие-то видения. Ещё удар! Закружилась темнота, мерцающая цветными сполохами звёзд. Всё — мир перестал существовать.

Сознание возвращалось медленно. Словно оттягивало встречу со страшной реальностью и лишь поэтому не отпускало из трясины забытья. Как бы там ни было, но жизнь брала своё. И окружающий мир обрёл звуки и краски. Появились запахи. Они были чужими и незнакомыми. Пряный аромат, который напоминал о горных долинах. Странно. Я ждал другого возвращения. С едким запахом гари, сиренами скорой помощи и вкусом крови. Боли не было. Почти не было.

В этот момент, я почувствовал, что кто-то теребит меня за рукав. Открыл глаза и увидел ворона. Большого иссине-чёрного ворона, который сидел на земле, рядом с моей рукой и дёргал за блестящую застёжку-молнию на манжете. Даже когда я шевельнулся не улетел. Важно отошёл в сторону и покосился чёрным глазом. На левой лапе блеснуло маленькое кольцо из белого металла. Заметив признаки жизни, птица обиженно каркнула и наконец улетела, тяжело взмахивая крыльями. Бред какой-то…

Я лежал на боку. Одна рука затекла и плохо слушалась. Как-то умудрился сесть и обвёл взглядом окрестности. Жутко болела голова. Вспомнил аварию и поморщился: удивительно, что она вообще на месте! Шлема нет. Даже подшлемник сорвало. Ещё бы — такой удар! Нет, я всё-таки брежу… Вместо летнего Подмосковья, увидел далёкие горы, с белыми шапками заснеженных вершин. И большой зелёный луг, с разноцветными пятнами бутонов. Зелень была такой яркой и сочной, что я зажмурился. Бред. Но когда ещё так красиво бредить буду? Надо любоваться, пока не очнулся, в белых покоях Склифосовского. В лучшем случае.