Valery Frost: И ниёр вурту (Я найду тебя)

На следующий день я записалась на прием к психологу. Посттравматический синдром в прошлый раз мы вылечили быстро. Хороший специалист — она помогла мне все забыть.

Почти закодировала. И вот теперь мое подсознание играет со мной в дурацкие шутки, заставляя умирать изо дня в день.

— Это что? Угрызения совести? — спросила я под конец своего откровенного рассказа про сны.

Моя психолог сидела напротив и кусала губу. Наконец, отложила блокнот и ручку и села в позу, зеркально отражающую мою — психо-прием, я понимаю, ну, пускай.

— Темный — это твой насильник.

Я кивнула, соглашаясь. Они действительно похожи. Тот из снов — Микарт, и Кукушкин Александр Сергеевич — из моей реальности. Из кошмара в темной подворотне.

— Слова… с этим понятно. Это ведь единственное, что он повторял?

Я снова кивнула. Обжигающее дыхание на шее, сильные руки, сжимающие тисками, и три непонятных слова, произносимые без перерыва.

— А блондин… думаю, блондин это отражение тебя самой. Это образ жертвы. Это твое оправдание в убийстве. Ты не готова взять вину на себя, и поэтому придумала того, кого надо защищать. А умирая, ты искупаешь свою вину перед темным. Ты до сих пор испытываешь вину, Ника.

— Конечно, Светлана, — я откинулась на спинку дивана — никогда не любила лежать на приемах, — забрать жизнь у человека лишь за то, что он забрал твою невинность.

Мы замолчали обе. Светлане было крайне трудно со мной. Но и крайне интересно. Я не раскисала, как многие, я не ударялась в агрессию. Я мыслила рационально, я доказала себе и всем вокруг, что могу жить нормальной, полноценной жизнью. Что я не плачу по ночам в подушку, что я люблю детей и умею творить без намеков на психические расстройства. Но иногда я ставила своего психоаналитика в тупик. А менять врача пыталась — стало хуже.

Психотерапевту. Не мне…

— Ника, а ты готова пройти через это еще раз, чтобы добраться до сути?

— Конечно! — я уж и не ждала, что поступит подобное предложение…

— Тогда давай, продолжай грезить, и появляйся у меня сразу, как только появится новая информация. — Я кивнула. — Контрольный звонок — через неделю.

Очередной «засос» случился той же ночью.

— Ах, какие знакомые места! — сообщила я округе.

Дорога, лето, птички и букашки. Значит, вот-вот должны появиться враги. Да, да! Микарт теперь мой враг.

Я отбежала к лесу, спряталась за бугор.

Что ты там говорил в прошлый раз? Что я пуста? А я потом взяла и всех взорвала к лешему?

Я поднесла руки к лицу, внимательно рассмотрела вязь на подушечках пальцев — все, как обычно. Даже покалывания не обнаружилось.

Но ведь это мой сон? Я ведь вольна управлять силой? Своей силой! Как там в книжонках пишут? Потянуть силу из природы…

Я опустила руки на землю, представила себе, как вполне себе материальная сила магии всасывается через пальцы, словно через трубочки для коктейля. Поначалу ничего не происходило, а потом резкая боль стеганула кнутом по рукам и мозгам, словно под ногти загнали сотню игл. Я взвыла и упала, ткнувшись лбом в землю.

Отлежавшись какое-то время и отдышавшись, я решила пока не экспериментировать, а просто понаблюдать издалека.

По внутренним часам примерное время, которое я отмерила до появления всадников Микарта, прошло. Я замерла, прислушиваясь к звукам, и совсем перестала дышать, когда почувствовала их приближение. Нет, не услышала! А как раз таки почувствовала.

Микарт, словно поезд метро, выезжающий из тоннеля, гнал перед собой волну воздуха. Я забыла, как дышать. Помнила только горячее дыхание на шее и слова. Он меня найдет… он меня найдет… Как же! Фигли ты меня найдешь, Микарт! Я — человек-невидимка! Я знаю про этот мир пускай не очень много, но у меня есть еще знания из моего мира! И я не сдамся!

Как замедлил свой ход отряд всадников, я тоже скорее почувствовала, чем услышала.

Выползать из укрытия — себе дороже. И я осталась на месте. Но так же хотелось увидеть, что там происходит!

Захотелось так сильно, что я даже представила себе перископ, выглядывающий из-за невысокого холма, под которым я и схоронилась. Но, конечно же, перископ не появился, зато я вдруг осознала, что у меня открылся третий глаз.

Я испугалась и стала ощупывать лоб — ничего. Но откуда-то все же в мозг поступает информация?! Я не вижу картинки, но сознание обрабатывает образы головорезов. Вот их затылки, теперь профили, теперь сосредоточенное лицо Микарта, а вот и блондин, прислонившийся к крупу лошади, избитый и уставший.