Alex Random - Фэйри

Наконец, лопата стукнула о крышку гроба. Но Оливер не стал ограничиваться тем, что отчистил только его поверхность, а обкопал его вокруг, полностью вытаскивая из-под земли. Это бы стальной ящик, слегка деформированный из-за долгого лежания под толщей земли. Странным были лишь цепи, опоясывающие его по всей длине в несколько витков. Удерживались они не замком, а простой палочкой, вставленной сквозь несколько звеньев.

Оливер отбросил лопату и уселся на землю, прислонившись спиной к стенке вырытой ямы, тупо уставившись на гроб. Грязь и потоки воды проходили мимо его сознания, слишком Дрейк был погружен в свои мысли.

Наконец, он коснулся цепей, с трудом сдвигая их, но не снимая полностью, лишь ослабляя на несколько звеньев, так, чтобы гроб можно было лишь слегка приоткрыть. Приподняв крышку, Оливер просунул в отверстие камень, чтобы та не закрылась вновь, и рухнул на землю, на этот раз, правда, оперевшись спиной на гроб.

- Твое непостоянство начинает раздражать, - неожиданно донесся голос из гроба. Судя по всему, обладатель этого голоса явно не испытывал тех проблем, какие обычно бывают у существ, пролежавших в подобных местах больше века - если судить по надгробию. - Сколько лет прошло с тех пор, как ты давал подышать мне свежим воздухом в последний раз? Двадцать? Тридцать?

- Сорок восемь, - откликнулся Оливер.

- Прекрасно. Что на этот раз? Снова спасаешь мир? Или ты просто решил проветрить мое обиталище? Тогда ты несколько припозднился, кислород-то закончился... эх, дай бог памяти... Ах, да, ровно через сорок минут, после того, как ты меня закопал!

- Знаешь, что я держу в руках? - поинтересовался Оливер, доставая из кармана черную книжечку.

- Надеюсь, это был риторический вопрос, иначе моя оценка твоих умственных способностей упадет еще ниже. А это уровень ламантина, чтобы ты знал.

- Это твой дневник.

- Мм... А какой именно? Помнишь тот синенький с розовыми сердечками? Это был мой любимый в коллекции.

- Точнее, рабочий журнал, - поправился Оливер. - Но написал его не ты.

- Довольно логичное предположение, учитывая, что я последние два века никуда не уходил. Но откуда ты знаешь, что я не написал его раньше?

- Подчерк не твой...

- Я пытался доказать, что графология - абсурд.

- Никаких помарок или зачеркиваний.

- Мне было скучно, я увлекся чистописанием.

- Написано гелевой ручкой.

- О... А что такое...

- И на обложке вытиснены твои инициалы.

Несколько секунд из гроба не доносилось ни звука, а потом послышался тяжелый вздох.

- Какая безвкусица. Да, должен признать, на этот раз ты прав - я бы никогда не завел бы такой журнал. Вот и доверяй после подобного людям.

- Я полистал его немного и обнаружил, что тут лишь твои первые исследования. Видимо свои главные открытия ты им не доверил?

- Им?

- Тому, кому ты продиктовал эту информацию. Я хочу знать, кто это был.

- Хмм... - некто их гроба призадумался, а потом из его голоса даже исчезли глумливые интонации. - Позволь мне предположить - дневник попал в руки к кому-то очень старому и очень влиятельному? И он собрал целый отряд ученых, чтобы воспроизвести формулу.

Оливер вздохнул. У него складывалось ощущение, что каждый раз, когда он сообщает что-то этому человеку, он лично вкладывает патрон в барабан револьвера, который в будущем окажется у его виска. Но поделать ничего было нельзя - его собеседник был достаточно умен и мог сделать правильные выводы даже из молчания.

- Только он был один, - поправил Дрейк. - Сам проводил все исследования. И угробил при этом кучу народа.

- Еще один дилетант, не способный рассчитать теоретические последствия в столбик на бумажке, - вздохнул голос.

- Он улучшил твою формулу.

Из гроба донесся истерический смех, переросший в непристойное ржание.

- Ну, - поправился Оливер, - Он так думал. Вернемся к моему вопросу. Двести лет назад ты открыл кому-то часть своих знаний. Не самую ценную, но представляющую огромный интерес для многих. Два века спустя, эта информация попадает не в те руки и погибает множество людей.

"И не только людей", - добавил он мысленно.

- Я даже не буду спрашивать о твоих мотивах - боюсь, чтобы их понять надо быть слишком... тобой. Кому ты ее отдал?

- Это было двести лет назад. Вправду, хочешь ее найти? Не думаю, что она тебе много расскажет.

- Хочу проследить цепочку, - ответил Оливер, отметив про себя, что это "она".

- Хм... а что ты сделаешь, если я не отвечу на твой вопрос? Закопаешь меня еще глубже? Мне кажется у тебя мало рычагов воздействия.