Лаура Тонян - Заклинание - 3 (СИ)

- Я хочу тебя на завтрак,- он оттягивает зубами бретельку лифчика. Никак не научусь спокойно реагировать на это. У него сонный голос.

Он спускает с меня трусики, проводя пальцами по промежности, и я резко вдыхаю.

- Кай,- шепчу очень тихо.

- Да? – прикусывает мочку моего уха.

Кайл решительно переворачивает меня на спину и входит в меня без предупреждения. Это нравится мне. И он знает об этом. Наш поцелуй полон страсти. Я стону, цепляясь руками за его спину. Мои ноги обвивают его бёдра, пока он резкими толчками двигается во мне, доводя до невозможного наслаждения. До края бездны, с которой не страшно упасть…

Кухонный пол весь в муке. Я закатываю глаза. Мой муж тоже. Он смеётся, щекоча мой живот под его большой белой рубашкой. Маленький мальчик убегает в гостиную. Ему немного больше года, но он слишком быстрый и хитрый.

Кайл отрывается от меня и бежит за ним.

- Стоять! – кричит он.

Ребёнок убегает дальше, но отец ловит его и поднимает на руки. Тот вырывается, смеясь. Я смеюсь вместе с ним, подходя ближе.

- Джонни,- наигранно серьёзно объявляет Кай.- Ты устроил этот беспорядок?

Джон пожимает маленькими хрупкими плечами.

- Я знаю, что это был ты.

- Мы не уследили за ним, пока…шалили сами,- объясняю я брюнету.

Он сощуривает глаза и через пару мгновений начинает щекотать сына. Тот заливается заразительным смехом, не прекращая брыкаться.

- Кто вчера укусил меня?- спрашивает Кай, не переставая играться с Джоном.

- Кто устроил этот беспорядок,- отец в шутку рычит, и мой сын начинает смеяться ещё громче.

И этот смех для меня дороже всех на свете.

Генри

Это ужасно воспринимать, но мой мир изменился. После того, как я узнал, кто моя племянница. После того, как другая племянница умерла. После того, как моя любимая девушка оказалось кровопийцей…

Мой брат и его жена ни о чём не догадываются. Майя будет жить с этой правдой до самого конца. Мы общаемся, но редко. Я улетел в Берлин три года назад. Всё так, как я и хотел. Престижная работа. Друзья. Стриптиз бары по выходным. Но это всё не то. Не то, что нужно мне. Я хочу её. И только её. Не смотря на то, кем она является.

Перед тем, как уйти Мартина сказала, что будет ждать меня. Один раз в год. На одном и том же месте. Целый день. Не могу сказать точно, сколько стаканов я разбил прежде, чем прийти к этому выводу. Прежде, чем прийти сюда. В этот уютный ресторан в русском стиле.

Здесь пахнет хлебом. Мне нравится этот запах. В дальнем углу зала я замечаю её. Она уже приложила ладони ко рту. Если она плачет, я не выдержу этого.

Быстрыми шагами подхожу к столику. Сажусь на стул напротив Мартины. Её чёрные глаза так же красивы, как и тогда, три года назад. Я не говорю ей ничего. Мы просто смотрим друг на друга. Я плачу. Она плачет.

- Без тебя невыносимо,- наконец, произношу.- Невыносимо…

Она тянется руками ко мне. Я зарываюсь в её ладони лицом. Я не плачу. Не плачу больше. Не так ли? Слышу её всхлипы.

- Эти три года были вечностью,- шепчет Мартина.

Я поднимаю глаза на неё. У нас нет другого выхода. Мы оба это понимаем.

- Я хочу этого,- целую тыльную сторону её ладони.- Я хочу обращённым тобой!

Париж, Франция.

Эрик

Я держу фотографию улыбающейся Майи в руках в последний раз. Пора начинать новую жизнь. Здесь, в Европе. Урна стоит передо мной, но я не решаюсь выкинуть фото. Не могу. До сих пор люблю её? Возможно. Дело было не в проклятии. Теперь я знаю это. Дело было в нас. Мы любили её. Очень сильно. Я не общаюсь с братьями. Может, когда-нибудь мы снова захотим увидеться. Но насколько я знаю, Кайел и Грейс поженились. А Мэтт…он так и скитается по жизни. Летисия может оказаться полезным другом, но о местонахождении Майи она мне так и не сказала. Я больше не хочу знать. Я больше не хочу помнить ни о ком из прошлой жизни. О Хлои тоже. Мне её жаль, но она мертва.

Рву фото на две части. Чувствую боль в груди от прощания с ней. Она всё так же улыбается мне. Закрываю плотно глаза. Выбрасываю в урну то, что раньше было фотографией. Просто бумажка. Просто…

- Ээй! – протягиваю я, когда меня сбивают с тротуара. Я падаю на стеклянную витрину. Велосипедист, что сбил меня, тоже падает. Он встаёт на ноги, снимает шлем. Это – девушка. Она встряхивает головой. Тёмные волосы спадают на плечи.

- Простите,- эмоционально вскрикивает она. Это французский.

- Да ничего,- выставляю руку перед собой, поднимаясь на ноги.- Всё в порядке.

Она улыбается, услышав мой английский, и продолжает говорить на этом языке: