Василий Меркулов - Записки путешественника по параллельным мирам (СИ)

- Не зря Лёха говорил, что вы - клуб самоубийц! - сказал я.

- Не торопитесь с выводами, - произнёс Виктор. - Последняя книга Шрама "Космический патруль" потрясла всех музов.

- Море крови? - поинтересовался я.

- В том-то и дело, что нет! - ответил Виктор. - Не один из героев не умер. Даже таракана и того не раздавили.

- Не похоже на Шрама, - сказал я.

- Именно поэтому мы и собираемся в его новую книгу! - сказала Таня. - Ну что? Вы согласны?

- А что такого-то? - поднялся с кресла Артём. - "Отчаянные" мы, в конце концов, или нет? Я за!

- Серёжа? - повернулась ко мне Татьяна.

- Вы не знаете, с кем имеете дело, - ответил я. - Шрам опасен. Он убил двух дорогих для меня людей. В том числе и Лёху. Шрам убьёт и вас.

- Что ж, тогда ты можешь забыть об "Отчаянных". - сказала Таня. - И обо мне - в первую очередь!

***

Я никогда не забуду тот тёплый декабрьский вечер. Солнце катилось за горизонт. На лестничной площадке резвилась детвора. Шрам сидел на лавке напротив нас, бездумно глядя в одну точку. Мы вчетвером веселились и пили газировку. Но я не сводил взгляд со шрама. Я всё пытался понять: что, что творится в голове у человека, пишущего такие жуткие вещи? У него есть дом, есть машина, жена, чудесная дочка, в конце концов. Зачем же он пишет все эти ужасы?

На улице заметно потемнело. Шрам встал с лавки.

- Кристина! - позвал он дочку. - Пора домой!

И семья чинно двинулась восвояси.

Тогда я даже не догадывался о том, КАК мне придётся пожалеть о своём выборе.

***

Мультики пролетели мгновенно.

Я стоял посреди ночного леса. На лицо были намотаны лохмотья от мешков. В руках я держал бензопилу.

Недалеко от меня раздался крик полный боли и отчаяния. Жадно глотая его, словно воздух, я кинулся бежать.

Боль, чужая боль манила меня. Я опрометью бежал на крик, заводя на бегу бензопилу.

Вскоре я увидел Артёма. Его нога попала в капкан, из-за чего он и орал, как резанный. Я медленно подошёл к нему.

- Помогите! - пролепетал он. - Пожалуйста, помогите!

Я поднял вверх бензопилу.

- НЕТ! - ужаснулся Артём. - Умоляю, НЕТ!

Бензопила проткнула его насквозь.

- Эй! Ты что творишь, твою мать?!

Я обернулся. Ко мне на всех парах нёсся Виктор. Один удар бензопилы - и голова слетает с его плеч.

Потом я продолжил разделываться с Артёмом. Я опущу описание этого процесса. Это слишком больно для меня.

...я зашёл в свою обитель. В ней повсюду лежали орудия пыток и убийств. В центре комнаты прикованная за руки висела обнажённая Таня.

- Отпустите меня! - сквозь слёзы простонала она. - Пожалуйста! Умоляю!

Всё напрасно. Я взял нож для резки мяса и двинулся на неё.

- Какой удачный день! - хрипло усмехнулся я.

***

С охотничьим ружьём наперевес я мчался к дому, в котором жил Шрам. Преисподняя, говорите? После того, что я своими руками сделал с Таней, меня уже ничто не остановит.

Я убил её. Я убил Артёма с Виктором. Причём убивал их всех долго и мучительно.

Молись, Шрам. Сегодня ты ответишь за всё! Это твой последний день!

Двери в подъезд были распахнуты настежь. Я ворвался в подъезд и, опираясь на чутьё, принялся искать квартиру Шрама. Так, выше, выше... Ага, третий этаж! Он здесь!

Я позвонил в дверь. Через пару секунд дверь открылась на цепочку. Передо мной предстала дочка Шрама.

Я остановился. В мои планы не входило убивать Шрама на глазах у дочери. Но поговорить по-мужски с этой тварью мне никто не помешает.

- Девочка, позови, пожалуйста, папу!

- А папы нет, - сказал ребёнок.

Я опешил. Чутьё не могло обманывать.

Я с ужасом посмотрел на девочку. Над бровью у неё был маленький шрам.

- Ты... - я не мог поверить в это. - Ты - Шрам?

- Да, - ответила девочка. - А откуда вы знаете, как я подписываюсь?

Я сделал несколько неуверенных шагов назад и помчался прочь.

***

Сейчас я сижу за компьютерным столом и печатаю всю эту историю. Рядом со мной стоит ружьё, которым я вышибу себе мозги, когда допишу это. Я не смогу жить с такой ношей на душе.

Я хочу обратиться к творцам.

Авторы! Если вы читаете эту повесть, вникните в её суть! Будьте добрее к своим музам! В конце концов, мы такие же люди, как вы.

Помните это!

На этом всё.

История 6.

Про бомжа

Жил в одном городе бомж. И не было у этого бомжа ни паспорта, ни дома, ни семьи. Да что там, он даже имени своего не знал. И вот довелось этому бомжу как-то ночью идти через дворы. Видит он - во всех квартирах свет выключен, а в одном окне на первом этаже - свет горит. А оттуда - шум, музыка. Телевизор кто-то смотрит. Бомж по сторонам огляделся, да и присел под окном - слушает, о чём там по телевизору говорят.