Виталий Бодров - Кровь Титанов. (Тетралогия)

Глажу, чешу блаженно зажмурившегося Сигра за ухом. Справа слышится шорох, лениво поворачиваю голову, киваю Мастеру Лиону.

– Проснулся? – спрашивает маг. – Поспи еще немного. Ночь будет тяжелой.

Еще бы не тяжелой! Сегодня Ледания поменяет одного самозванца на другого. Потому что тот, первый, не нравится законному свергнутому королю. Рассказать кому – обхохочется. Но лучше помолчать, потому как молчание лучше золота. Почему лучше? Да не украдет никто.

– Фрол так и не согласился перенести переворот на другой день?

И чего, спрашивается, задаю глупые вопросы? Конечно же нет, будто я сам не знаю. Фролу (никак не могу назвать его настоящим, королевским именем) будто вожжа под хвост попала. Щедро смазанная скипидаром. И в чем причина, трудно понять: то ли действительно промедление может всем нам стоить жизни, то ли ему просто отомстить не терпится.

– Фрол считает, что такого удачного момента больше может не представиться, – отвечает маг. – Войска покинули город, гвардия осталась. Капитан гвардии – человек, преданный короне (то есть самозванцу), но недалекий умом и большой любитель выпить, настоящая находка для хитроумных заговорщиков. Далее, во дворце находилось большое количество посторонних людей, так что ни я, ни Фрол особых подозрений вызвать не должны. В общем, хоть мне и кажется, что мы немного спешим, аргументы нашего нищего впечатляют. Гвардейцев, хоть они этого и не осознают, нервирует присутствие во дворце непонятных личностей. Подсознательно они боятся покушения на его величество, и мы их опасения используем.

В общем, маг несет привычную заумь, разбираться в которой у меня сейчас желания нет. Мог бы просто сказать «так надо» – что я, ему не поверил бы?

– А где Фрол? – спрашиваю не из пустого любопытства.

Без одноглазого я во дворец нипочем не сунусь, там и заблудиться легко можно. Взять карту – тоже не вариант: где это видано, чтобы король по собственному дворцу с картой разгуливал? На миг представляю себе эту картину и не могу удержаться от ухмылки, больно забавно выходит. Фигура в мантии, со съехавшей набок короной увлеченно пялится в свиток пергамента и растерянно оглядывается по сторонам. «Не подскажете, где тут мой королевский сортир?» Умора!

Мага моя ухмылка раздражает, он недовольно хмурит брови. Наверное, считает, что я недооцениваю риск, недостаточно серьезно отношусь к предстоящему делу. А во мне просто полыхает пламя азарта, воровского куража, хочется играть красиво и безрассудно смело. Лучшая кража в моей жизни! Королевский трон – это тебе не побрякушку у торговца спереть!

– Ты пока лучше обдумай, что сказать гвардейцам, – укоризненно говорит маг.

Вот уж чего не собираюсь делать! Импровизация, искусство перевоплощения – это мое. Когда я войду – нет, ворвусь! – в казармы, спасаясь от смерти, я буду королем. Перепуганным до смерти или полным решимости – посмотрим, как кости лягут. Но – королем. И говорить, и вести себя я буду по-королевски. А придумывать и зубрить обращение к гвардии… я ж все слова заученные непременно забуду, придется вспоминать, запинаясь на каждом слове… И кто тогда поверит в чудом спасшегося от заговорщиков короля? Нет уж, сыграю на кураже, положась на удачу свою воровскую да на святого Лакки.

Все это я выкладываю магу на одном дыхании, после чего прошу не отвлекать мое будущее величество от неотложных дел. Маг уважительно кивает.

– Может, так и лучше, – объявляет он. – Фрол полагает иначе, но он не учитывает некоторые нюансы. Будь на твоем месте Лещ, его аргументы звучали бы весомее.

Немедленно с этим соглашаюсь. Лещ бы, конечно, продумал все до мельчайшей детали, отрепетировал бы каждое слово… и уж точно не полез бы сегодня во дворец, предпочтя подготовиться получше. У каждого из нас есть свои сильные и слабые стороны. Нужно просто следовать своему пути, а ошибки… пусть о них позаботится святой Лакки!

Уши Сигра едва заметно шевельнулись. Мастер Лион не обратил на это внимания, а я вот заметил и даже понял, что насторожило кота. Далекий звук, как говорится, на пределе слышимости. У меня чуткий слух, могу даже с котом потягаться.

Шаги. Вот что это такое. Кто-то идет, и я уверен, что это Фрол. Пора бы уже.

Разумеется, я угадал. Шаги все ближе, и вот в нашем обжитом тоннеле появляется нищий. Правда, сейчас ему милостыню нипочем не выпросить. Святой Лакки, он так вырядился – кого же из нас будут сажать на трон?! Сапоги из дорогой коричневой кожи, камзол цвета беж, сшитый по последней моде и разукрашенный разнообразными висюльками (не забыть спросить, как они называются, – все-таки в моем придворном образовании полно черных пятен), на боку – короткий меч. Изуродованную глазницу скрывает элегантная черная повязка, на руке – перстень с симпатичным сапфиром. Такого и ограбить не грех!