Дмитрий Скирюк - Руны судьбы

Прохожих было мало. К вечеру немного потеплело. Дым от каминов прижало к земле. На улицах Лисса царил полумрак: фонари зажигали чуть позже, по летней привычке. Рутгеру это было даже на руку. Падал снег, но в следах проступала вода. Стараясь держаться стен, где было погрязней и потемней, наёмник миновал два перекрёстка, чуть помедлил, выжидая, не идёт ли кто, и направился к постоялому двору у южной башни. Убивать сегодня он не собирался, просто — шёл и размышлял. И тому было несколько причин.

Выполнить заказ средь гильдии убийц всегда считалось делом чести. Взять и не выполнить, конечно, не бесчестьем, но — пятном на репутации определённо. За свою недолгую, но довольно бурную карьеру дуэлянта и бретёра Рутгеру ещё не доводилось сталкиваться с таким сложным случаем, когда ему пришлось бы отказаться от заказа. Этот грозил стать первым. Обычно он умел влезать в шкуру клиента, чтобы понять, где слабина, куда ударить.

Влезть в шкуру травника у Рутгера не получилось. Как ни пытался он понять мотивы его действий, смысл его поступков, всё было тщетно: рыжеволосый знахарь оставался для него загадкой. А загадок он ужасно не любил. К тому же сложилось так, что вчера судьба подкинула ему ещё одну. Путь до «Синей сойки» был неблизок, и память услужливо оживила для него события прошлого дня.

Бликса отыскал арбалетчика, как и обещал. Вот только была одна загвоздка. Арбалетчик оказался девушкой. Точнее — женщиной лет двадцати пяти, но легче Рутгеру от этого не стало: ни тем, ни тем он никогда не доверял. Это спутало ему все карты.

Тем не менее, на встречу с нею он пришёл.

В «Кислого монаха» и здоровые-то мужчины иногда побаивались заходить. Она же заявилась одна, притом нисколько не таясь. А это, как ни крути, наверное что-то значило. Оказалась она невысокая, с серыми глазами, на Рутгеровский вкус довольно симпатичная, лобастенькая, но при этом вся какая-то нарочито невзрачная. И одевалась она так же неприметно, да к тому ж ещё — в мужское платье. На ней был тёмно-синий, подбитый волосом камзол на шнурках, мужские штаны и башмаки и длинный тёплый плащ с разрезами для рук, совершенно скрывавший и фигуру, и короткий хвостик золотистых стриженых волос. Издалека её вполне можно было принять за мальчишку-подростка. Глянешь на такого, и внимания не обратишь.

Тем не менее, Рутгер был уверен, что в Лиссе он её ещё ни разу не видал. Взгляд этих глаз, как будто навсегда оправленных в прищур прицела, упрямо оттопыренная нижняя губа — всё это трудно было бы забыть, разок увидев. Помимо прочего у неё ещё была странная для девушки привычка то и дело хрустеть пальцами, как будто разминаясь перед дракой.

Руки у неё, кстати говоря, и сами привлекали внимание — худые, жилистые, с загрубелыми подушечками пальцев, совершенно не женские. То были руки музыканта или лучника, привыкшего работать с тетивой; такие не могли принадлежать ни уличной девахе, ни изнеженной купеческой приданнице, ни белошвейке и ни прачке. Впрочем, и они скрывались под перчатками.

Перчатки, кстати, были очень хороши. Такие стоили недёшево.

Но всё это была шелуха. По правде говоря, единственным, что вызвало уважение Рутгера, был арбалет превосходной работы, который женщина перед началом разговора небрежно вынула из-под плаща и положила рядом с собой на скамью. Но арбалет сам по себе — всего лишь глупый механизм, который ничего не значит.

От выпивки воительница отказалась.

— Поговорим о деле, — с ходу начала она, когда Рутгер для проформы всё же заказал вина для себя и горячего молока для неё. — Ты — Рутгер. Мне передали, что тебе нужен стрелок. Так?

— Так, — он смерил её оценивающим взглядом и кивнул. — Нужен, да. Только — стрелок, а не «застрельщица».

— Сомневаешься? — она прищурилась. — Не доверяешь?

Рутгер откинулся на спинку стула.

— А с чего я должен тебе верить? Я тебя не знаю. Девица с арбалетом. Ха! — он отхлебнул вина и сально ухмыльнулся. — Может быть, в другом деле ты и хороша, но не в этом…

— Даже не мечтай, — голос арбалетчицы вдруг затвердел и полоснул как бритвенная сталь, на полуслове срезав собеседника. — Полезешь с лапами, так пообедаешь стрелой… А ужинать будешь уже на небесах. Точней, в аду. Понял?

— О, как… А уйти ты после этого отсюда сможешь? А?

— Смогу, — ехидно отозвалась та. — Я всё смогу. Меня когда-то звали Белой Стрелкой. Это имя что-то говорит тебе, или ты ещё совсем зелёный?

Рутгер промолчал. Имя говорило.

— Сколько человек? — тем временем осведомилась та.