Владимир Венгловский - Чужой в Мифгороде

— Человек, встречай, черт пришел! — воскликнул мой друг Марк Самуилович Райхер, появляясь в дверях.

Я слегка оторопел — Марк, который обычно ходил в строгих костюмах, теперь красовался в белой футболка с надписью на груди: «Ветеран умственного труда», а на голову напялил черную шляпу. В его руках призывно звякала пестрая хозяйственная сумка.

— С ума сошел? — поинтересовался я, запирая за гостем двери.

— Полностью.

— А это что? — пощупал я футболку.

— Сувенир из Львова, — ухмыльнулся Марк. — Ездил на экскурсию до того как всё тут нае-е-е… вернулось.

— Марк! — рассмеялся я. — При детях в школе ты тоже так выражался?

— А что дети? Они побольше моего знают. Сашка, на душе у меня сегодня что-то неспокойно. Лишним себя ощущаю в Мифгороде. Чужим.

От него несло спиртным. Я бросил взгляд на настенные часы — и когда он только успел? А главное, чем?

Марк подошел к кухонному окну. За пыльным стеклом сверкало солнце. По подоконнику жизнерадостно проскакал рыжий злыдень, прокричал, вспомнив свое пернатое прошлое: «чик-чирик» — и сиганул вниз.

— Знаешь, Сашка, до сих пор я считал этот город своим, а теперь…

— Глупости, — перебил я. — Мелочи и глупости. Забудь. Чего это тебя коротнуло? Чужой тут я, а не ты. Ты же теперь черт в Мифической Реальности… Как ты сказал? В Мифгороде?

— Вчера мы решили переименовать город. Неофициально, пока еще.

— «Мы», — невесело сказал я. — А человека не позвали…

— Извини.

Во дворе под покосившимся бигбордом мальчишки-чертенята гоняли мяч. Словно футбольный знаток, на бигборде умостился Гайворон с надетым на клюв пенсне.

— Страшно мне, Александр. Хуже, чем в Афгане. Я-то, может, и не чужой. Но ты же, как был человеком, так и остался! Давай выпьем, а? Что нам еще осталось, Лета или Прана?

Марк торжественно достал бутылку «Оковитой на бруньках».

— Естественною смертию — никто. Все противоестественно и рано, — закончил он перефразированную цитату из Высоцкого.

— Где взял? — удивился я.

— Раритет! Можно сказать, артефакт прошлой реальности.

— По какому случаю?

— Да ты шо! Сегодня же день десантника! — Марк снял шляпу, блеснув лысиной, и нахлобучил на голову выцветший голубой берет.

— А-а-а! Тогда добавим еще более древние находки! — Я полез в тетин буфет — доставать граненые стаканы.

— Три? — поднял бровь Марк. — Чувствовал же, что ты не один!

На кухню вошел капитан десантных и очень вооруженных войск Матвеев.

— Здравствуйте, — поприветствовал он нового гостя.

— Здрав будь, десантура! — Марк снял берет и шутливо поклонился, демонстрируя маленькие рожки. — Выпьем?

— Благодарю, но на службе — ни-ни, — и Матвеев по очереди пожал нам руки.

Мою ладонь капитан стискивал дольше, чем было нужно.

— Считаю, мы договорились? — спросил он и, не ожидая ответа, ушел.

— Что хотело это несказочное создание? — поинтересовался Марк, едва закрылись двери.

— Кто его знает. Сам никак не пойму. Проводит со мной интеллектуальные разговоры.

— Все успел разболтать? — рявкнул Марк.

— Никак нет! Чтобы разболтать — надо знать. А что я знаю?..

— Ну, ясно — тайны, секреты и все такое, — согласился Марк. — Давай уже выпьем!

По полу застучал вывалившийся из-под пояса Райхера чертячий хвост с заботливо причесанной кисточкой и голубым бантиком на конце.

Это произошло месяц назад. Однажды все в городе проснулись и обнаружили, что они больше не те, кем были вчера. Город заполнила Мифическая Реальность.

Компьютер не включить, хотя ток бьется. Мобильниками тоже можно гвозди заколачивать — покрытие словно корова языком слизала.

«Всё из-за меня, дядь Саша, — шепнул мне как-то соседский Олежка. — Я очень-очень сильно пожелал оказаться в сказке».

Ничего себе сказочка! Веселее не придумаешь.

Вот только менталитет не изменился — работать никто не хочет. Траву и ту не скосят. Вон, весь двор травой зарос, просто поле чудес какое-то. Соседка снизу — Русалка Полевая, скачет среди заколосившейся зелени. А на чердаке по ночам что-то мелкое — шур-шур-шур, шкряб-шкряб-шкряб. Потому стараюсь больше дома сидеть — так спокойнее.

Сосед с пятого этажа — ведьмак.

Кум Мыкола — упырь.

Наилучший друг, Марк Райхер — черт.

Один я человеком остался.

И запасы спиртного закончились.

— Это всё происки инопланетян! — сообщил «по секрету» кум-упырь. — Сам видел: летающая тарелка над городом летала, мигала посреди ночи зелеными огнями.