Morgan Rice - L'Anneau des Dragons

"Cela va poser problème," dit le maître d'armes Wendros qui l’avait manifestement remarqué. Son épée s’enroula autour de l’épée d’un ennemi, qu’il occis. "Mais tout problème à sa solution, cela dit."

"Quelle solution ?" demanda Odd en tuant un homme, puis un autre.

"Je les tiens en échec pendant que vous vous échappez," dit Wendros. Il repoussa une attaque et envoya un soldat valdinguer parmi ses deux confrères d’un coup de pied. Ce qui eut pour but de les ralentir un court instant.

"Quoi ? Non," répondit Odd, et pas seulement parce qu'il détestait l'idée de battre en retraite. Le maître d'armes l’avait traité d’égal à égal, pas comme un chien enragé qui montrait les dents devant l’ennemi et fuyait en temps normal.

"Suis-je en état de courir, d’après vous ?" demanda Wendros, en tuant un autre homme. "Partez, Odd !"

"Je… merci," répondit Odd qui recula vers la porte, sans s'empêcher de regarder derrière lui.

Ce qu'il vit se grava dans sa mémoire aussi durablement que tous les autres mauvais souvenirs qui émaillaient sa vie. Les gestes de Wendros étaient si rapides qu’il semblait évoluer dans un tourbillon d’acier, effleurant à peine ses ennemis, mais sa lame était suffisamment affutée pour qu’il les achève à la moindre botte. Son épée s’enroula autour d'autres d'épées, s'y attacha presque, il tuait les hommes qui s'approchaient tandis qu’un cercle se refermait sur lui.

Il serait peut-être parvenu à tous les tenir en échec si sa jambe blessée ne s’était pas dérobée alors qu’il se tournait pour régler son compte à l'un d'eux. Il perdit l’équilibre un court instant, ménageant ainsi une brèche.

Une épée trouva sa cible, il demeura figé, alors même qu'il parvenait à tuer un autre homme. Une seconde épée pénétra sa chair sous son aisselle, rejoignant la première. Odd vit le maître d'armes mourir, tuant les hommes qui s'approchaient alors même que la vie le quittait.

Le moment était venu de faire la seule chose qu'il n'avait jamais faite durant toutes ses années en tant que Chevalier d’Argent. Il prit la fuite, les soldats du Roi Ravin à ses trousses.

Maître Grey baignait dans la lumière de l'aube. En d’autres circonstances, la chaleur du jour qui se levait se serait avérée agréable, mais aujourd’hui elle bouleversait ses plans. La magie consistait à équilibrer les forces de l’univers, le moindre changement pouvait perturber cet équilibre. L'aube ressemblait à une rafale de vent incontrôlable qui secouerait les frontières de son esprit, l’assaillant de toutes parts.

"Encore… quelques… minutes…," marmotta Grey les dents serrées. Il était le pivot autour duquel s’actionnaient et se mouvaient les leviers de l’univers, l’axe de la roue, le point fixe en son centre.

Mais il ne demeurait pas immobile. Il tremblait sous l'effort depuis le commencement, sa robe était trempée de sueur alors qu'il luttait pour maintenir la connexion, continuer d’être le catalyseur de toute cette magie.

Le sortilège devenait de plus en plus difficile à contenir, le faisceau bien établi des premiers instants se désintégrait et se déchaînait à mesure que les forces s'enchevêtraient de telle ou telle manière. Le sortilège d'un novice se serait déjà effondré derechef, comme cela avait été le cas pour les semblables de Devin qui tentèrent de façonner le métal de météorite. Un mage expérimenté pourrait tenir un certain temps mais Maître Grey s'attelait à la tâche depuis des heures, s'adaptant au moindre changement, pour mieux les englober dans un ensemble.

Arriverait tôt ou tard le moment où il ne tiendrait plus, Maître Grey devait faire un choix. Essayer de tenir plus longtemps et ainsi repousser ses limites, mais la pression finirait par briser le sortilège, et lui avec.

Et puis… il serait trop épuisé pour s'enfuir, trop vidé pour riposter lorsque les troupes du Roi Ravin arriveraient. Que se passerait-il s'il tombait entre leurs mains ? Maître Grey n'était pas assez orgueilleux pour croire qu'il ne livrerait aucun secret aux mains des tortionnaires de Ravin, qu'il ne les aiderait pas sous la torture.

Il ne pouvait pas laisser faire. D'autres évènement se produiraient, il avait encore une mission à accomplir, faute de quoi les Trois Royaumes seraient en danger, et le mal serait pire que l'armée du Roi Ravin.

Il jeta un dernier coup d'œil à la cité baignée par la clarté de l'aurore, inutile d'être sorcier pour se rendre compte de la progression de l'armée du Royaume du Sud. Elle s'était désormais infiltrée dans les bas quartiers de la cité et s'étendrait bientôt jusqu'au château. Il contempla l'eau mugissante en furie qui s'écoulait dans les canaux de la cité. Grey pensait à tous ceux déjà morts, aux futures victimes. Il osait espérer que ses actes en avaient sauvé un certain nombre. Ils essaieraient peut-être d'atténuer le décompte des morts à venir.

Il mit fin au sortilège.

Il eut l'impression de lâcher les rênes d'un étalon prêt à charger, la puissance décuplée explosa dans un grondement de tonnerre qui retentit sur Royalsport, alors même que la fureur de l'eau en contrebas s'apaisait peu à peu. Le niveau des ruisseaux baissa, l'eau reprit son cours vers la mer après avoir été si longtemps accumulée et retenue. Les niveaux baissèrent, Maître Grey comprit bientôt que les troupes de Ravin seraient en mesure de traverser, rien ne pourrait les arrêter une fois réunies.

Il devait s'en aller.

Il prit le contenu du coffre qu'il gardait toujours fermé dans ses appartements. Il demeura devant, y puisa son pouvoir, espérant avoir encore suffisamment de force. Maître Grey comprenait mieux les arts divinatoires que quiconque en ce bas monde. Ce qu'il fit ensuite relevait de la magie pure et simple. Il s'empara de ce pouvoir qu'il modela de sorte qu'une brume emplit la pièce, jusqu'à assombrir les murs. Maître Grey déambulait dans le brouillard à tâtons, en plaçant précautionneusement chacun de ses pas.

La brume commença à s'élever une fois parvenue au donjon, s'échappa par les fenêtres avant de se dissiper sous l'effet du soleil. L'effet fut de courte durée, les brumes s'étaient évanouies et Maître Grey avec.

Vars s'enfuit par les tunnels menant au château aussi vite qu'un animal traqué, trébuchant et se relevant, oublieux de ses genoux meurtris par la dureté de la pierre. Tout ce qui comptait était s'enfuir, s'éloigner.

Il était tout poussiéreux et souillé par la saleté qui régnait dans le tunnel, ses vêtements royaux déchirés là où il était tombé, ses cheveux noirs tout sales, ses traits maculés de poussière. Le tunnel était étroit selon les sections, Vars était heureux de ne pas être aussi grand ou robuste que son frère Rodry, lui serait resté se battre et n'aurait pas sa place ici.

Il avançait, galvanisé par cette peur qui lui donnait des ailes, à une vitesse dont il n'aurait jamais cru ses jambes capables en temps normal. Il savait que le Roi Ravin le tuerait pour accéder au trône, afin qu'il comprenne qu'il avait conquis le royaume, et éliminerait un rival par la même occasion. Vars se maudit d'éprouver tant de peur, même si cette peur s'avérait en fin de compte une bénédiction, puisqu'elle lui permettait de s'échapper et ainsi, survivre. Chaque pas était un pas de plus en lieu sûr mais il abandonnait également son devoir, fuyant tout ce pour quoi il avait travaillé si dur.

Son père ne se serait pas défilé ; son frère non plus. Tous deux se seraient bien évidemment fait tuer. Vars avait fait son possible en tant que roi, il avait envoyé ses troupes contrer la menace du Royaume du Sud. Qu'aurait-il pu faire de plus ?