Заязочка - Из жизни попаданцев [СИ]

— Мастер Гарри позавтракал и играет в манеже, — доложили мне.

Ну и хорошо. Теперь изображаем скорбную мордочку и можно спускаться в гостиную. Ушастая (Тилли, ее зовут Тилли!) запустила толпу. Мама дорогая, ну и психи! Я вчера в нервах мало разглядывал одежду окружающих, только сейчас заметил, что все мужчины в каких-то странных размахаях и в шляпах. Встреть я таких в прошлой жизни, точно бы взял на мушку. Вспышки фотоаппаратов, у многих какие-то странные перья, которые сами по себе пишут. Похоже, что прогресс за последние тридцать шесть лет свернул в какую-то другую сторону.

— Миссис Поттер, мои соболезнования… миссис Поттер, фото для «Ежедневного пророка»… для «Ведьмополитена»… миссис Поттер, это правда, что вы убили Того-Кого-Нельзя-Называть из маггловского оружия?… Ваш сын не пострадал?… Каковы ваши планы на будущее?… Правда ли, что на ваш дом был наложен «Фиделиус»?… Помогал ли вам Дамблдор?…

Дерьмо! Кто такой Дамблдор? И что такое «Фиделиус»? Хрен с ним! Чего я там носатому написал? Ага…

— Охраной дома занимался мой муж, — ответил я, — потом Северус Снейп предупредил нас о том, что на нас готовится нападение. Я… э-э-э-э… раздобыла автомат, потому что это надежное оружие. Вот. А когда этот гад нацелился на моего ребенка, то я его застрелила. К сожалению, мой муж пал смертью храбрых.

Тьфу, хорошо, что не добавил «на подступах к спальне». Газетные штампы — страшная вещь!

Надо же, никто не удивился. Кивают, улыбаются. Какой-то тип поцеловал мне руку.

— Так что вы думаете делать в будущем?

Я вздохнул.

— Вы понимаете, я только что потеряла дорогого человека. Но у меня маленький ребенок. Я должна взять себя в руки ради нашего Гарри…

Какая-то тетка громко высморкалась. У некоторых слезы на глазах. Хм, не перестараться бы.

— Вы собираетесь съехать из этого дома?

А вот этого не надо! Тут я уже освоился, могу всех повыгонять. А в чужом доме придется терпеть хозяев. Я теперь вдова, имею право оплакивать мужа в одиночестве.

— Нет, конечно, нет. Разве я могу так осквернить память моего мужа? Наш сын должен жить в нашем доме. Естественно, я буду благодарна, если специалисты проверят, что там с безопасностью.

— Вам выделить авроров для охраны? — тут же предложил какой-то коротышка.

— Нет. Не надо. Я бы предпочла остаться в этом доме с ребенком.

Кивают сочувственно. Вроде прокатило. Хотя забалтывать окружающих я всегда умел. — Вам надо будет дать официальные показания, — сказал тот же коротышка, — но это потом. Сейчас же проверят защитные чары на вашем доме. Охрану мы все же предоставим. Не волнуйтесь, в дом они заходить не будут, мы все понимаем. Но я посоветовал бы вам, чтобы кто-то из авроров проверял вашу почту. Мало ли что. У Того-Кого-Нельзя-Называть остались сторонники, они могут попытаться отомстить.

Киваю, соглашаюсь. Нет, а действительно, мало ли какую гадость за прошедшие годы изобрели?

— Когда мне выдадут тело моего мужа? — спросил я. — Мне нужно готовиться к похоронам.

Даже ручками на меня замахал.

— Не волнуйтесь, дорогая. Все будет в лучшем виде. Похороны за государственный счет, церемония, памятник. Ваш муж достоин высшей награды. Мы все скорбим о вашей утрате. Любая помощь, какая вам может понадобится.

Неплохо. И тратиться не придется, и никого расспрашивать не надо, где тут у них погребальная контора. Опять же, у англичан вроде своя религия, священник может понадобиться, а я не в курсе. Пусть уж всем этим профессионалы занимаются.

— Большое спасибо за помощь и сочувствие, — поблагодарил я.

— Ну что вы! Что вы! Это такая малость по сравнению с тем, что вы сделали для всех нас!

Похоже, я неплохо устроился. Я тут тяну на национальную героиню, денежки есть, мужа нет. С остальным как-нибудь разберусь…

Наконец вся эта толпа отчалила. А я направился в кухню. Завтрак, где там мой завтрак? Так, овсянку мы есть не будем. О, омлет. Ветчинка, колбаска… М-м-м-м-м… КОФЕ…

Проведал ребенка. Малыш сосредоточенно потрошил какую-то плюшевую зверюгу. Зверюга вяло трепыхалась. Нет, мой хороший, в рот каку тащить не надо. Плюнь, плюнь… А теперь иди к мамочке…

— Мама! Дай!

— Чего тебе, мой хороший?

— Вз-з-з-з-з! Гарри вз-з-з-з-з!

Что еще за «вз-з-з-з-з»? Какая-то жужжащая игрушка?

— Мама! Дай!

— Да где я тебе это возьму?!

— Там!

Где там? Ясно, в шкафу. Открываем, смотрим..

— Вз-з-з-з! — обрадовался ребенок, хватаясь за… небольшую метлу…

Это еще что за мечта юного дворника? Они совсем рехнулись?