Дмитрий Крам: Исчезнувший клан

За 9 часов до этого.

Москва, улица Крайняя. Время — 23:15.

На узкой темной улочке, еле освещенной единственным фонарём, на крыльце магазинчика ритуальных услуг со странным названием «Ваесса» сидело двое крупных мужчин, одетых в черные спортивные костюмы, в руках у них было по бутылке пива «Клондайк хмеля».

Метров за 50 от них на противоположной стороне дороги стоял черный тонированный внедорожник без номеров. Несмотря на тонировку, человек так расположился в машине, что будь стекла идеально прозрачные, его бы никто не заметил.

Еще один мужчина в капюшоне свернул на ту же улицу.

— Часовой Блокпосту. Вижу цель. Прием. — сказал по рации человек в машине.

— Часовой, вас понял. Конец связи. — шепотом ответил один из здоровяков в костюме, поднялся с крыльца, кивнув своему напарнику. У камеры, висевшей над крыльцом «Ваессы», сработал датчик движения и она сфокусировала изображение.

Могло показаться, что свернувший на улицу человек слушает музыку, но на самом деле устройство в его кармане настроено на перехват радиообмена. Оно не в силах расшифровать беседы по закрытому каналу, но сам факт сказал ему о многом.

Мужчина в капюшоне заметил ребят у крыльца и напрягся. Когда они поравнялись один из здоровяков с явно наигранной хрипотцой сказал:

— Братан, закурить не найде… — апперкот не дал ему договорить, бутылка выпала из руки и покатилась вниз по улице, расплескивая пиво, тяжёлое тело с грохотом рухнуло на ступеньки.

Второй «спортсмен» бросился на человека в капюшоне, но тот успел среагировать развернувшись на характерный щелчок автоматического ножа. Рука годами наработанным движением перехватила кисть с лезвием и ударила ее об колено, раздался чавкающий хруст, нож со звоном выпал на асфальт, а обволакивающую тишину улицы разрезал сдавленный мужской крик. Незнакомец в капюшоне добил противника прямым в челюсть, отчего у того на лице отслоилась кожа. «Силиконовая маска» — догадался он, схватив ее, обшарил карманы обидчиков, забрав телефон у одного и коммуникатор у другого, бросился в ближайшую подворотню.

Третий мужчина, выбежавший из машины, не успел его догнать. Совершив короткий и гневный радиообмен, он погрузил тела своих товарищей во внедорожник и уехал. Улица снова опустела. Лишь камера, уже развернувшись на 180 градусов, снимала как бутылка катится по асфальту, пока та не скрылась из поля зрения датчиков. Через час ее память подчистят и заменят произошедшее на кадры пустой улицы.

Человек в капюшоне бежал еще долго. Затем он резко затормозил, разбил отобранные устройства, вынул съемные модули памяти и снова побежал. Лишь за пару домов от конспиративной квартиры он остановился, чтоб перевести дух. В висках стучало, сердце всеми силами перевыполняло план по перекачке крови, а надпочечники по выбросам адреналина. Не заметив по пути ничего подозрительного, мужчина добрался до дома, где тут же рухнул на диван.

Как же хорошо, что он несколько лет занимался боевыми искусствами, а последние три месяца и каждую свободную минуту старался проводить в боевых симуляторах. Да не в абы каких, а в профессиональных, для спецназа. И за первое, и за второе надо поблагодарить Назара.

Он с трудом поднялся, уселся за ноутбук и с легкой грустью посмотрел на фото, стоящее на рабочем столе. На нём запечатлены вместе с ним еще пять человек: Костя, Сашка, Витя, Аня, Назар. Они все стояли обнявшись, молодые и счастливые. Фото сделано в день, когда их дружная команда завершила свой проект. Когда Иск–Инн, который они воспитывали, наконец вышел на работу. С этого дня всё и началось.

Переборов себя, он оторвался от воспоминаний. Достал модули, пригляделся: один из них от стандартного одноразового телефона, но вот другой от коммуникатора последней модели — АйКом‑6. Мужчина попытался подключить их к компьютеру, но у него ничего не вышло из–за трясущихся рук. «Чёртов адреналиновый отходняк — хуже похмелья.» — подумал он.

Он подошел к шкафу, достал оттуда старую фляжку и сделал глоток, поморщился и сделал еще три. Спустя пятнадцать минут он обошел все протоколы безопасности и начал считывать данные, шепотом комментируя свои действия:

— Ага. Оба нападавших сотрудники частного охранного агентства «Легион», принадлежащего фирме «Бурко и КО», которая является дочерней компанией «LansIncorporated». Ее владелец Лансович Виктор Сергеевич. Сейчас сверим имя владельца со списком усопших за последние пять лет. Так, есть совпадение по фамилии. Точно, его отец был в базе Харона, но его «заслуги» так и остались невидимы для общественности, пока в дело не вступили мы. Пазл сложился!