Светлана Сухомизская - Ночь оборотня

Когда сомнений не осталось, пришлось просто смириться. Но поверить в то, что я – я, самая обыкновенная девушка, вдруг оказалась феей? Нет, на это я пойти не могла.

Ну, допустим, не такая уж я обыкновенная. И даже очень талантливая. И весьма симпатичная. Хотя, возможно, не слишком скромная, когда дело касается самооценки. Но достаточно к себе справедливая! И может быть, это кольцо, которое, как выяснилось, принадлежало царице фей Сиванму (что, впрочем, не доказано), стимулировало какие-то внутренние, неведомые даже мне самой ресурсы. Но я – фея?! Это уж слишком.

С целью проверки собственных способностей в качестве феи в супермаркете мною была приобретена внушительных размеров тыква, с которой я уединилась на безлюдном берегу реки, неподалеку от шлюзов. В результате моего часового напряженного созерцания тыквы, сопровождавшегося мысленными приказами превратиться ей в карету, в «Линкольн», в «Мерседес», в «Ауди», в «Сааб», в «Фольксваген» и так далее, вплоть до «Оки», мотоцикла «Урал» и роликовых коньков, тыква осталась тыквой. Выяснилось также, чего я не умею: летать (без помощи самолетов «Аэрофлота» и других компаний, а также вертолетов, парашютов, дирижаблей и дельтапланов), погружать людей в сон – как обычный, так и летаргический, – преобразовывать никудышные вещи в ценные без приложения ручного труда и много чего другого, в том числе и того, что умеют многие вполне обычные люди, на принадлежность к феям не претендующие, – например, варить кашу из так ни во что и не превратившейся тыквы. Короче, стало ясно, что никакая я не фея и что ангелы по каким-то причинам, недоступным пониманию простых смертных, пудрят мне мозги. Убедив себя в этом, я успокоилась. Врать самой себе и делать вид, что вранья не замечаешь, – очень успокаивающее занятие. До поры до времени.

Покончив с пылью на подоконнике, полках, книгах, сувенирах, всяческой аудиовидеотехнике и прочем, я подумала, не стоит ли сделать небольшой перерыв, но здраво рассудила, что если я прервусь, то уж больше не продолжу, и перешла к главной части своей Программы, а именно – к полу.

Первое, что я сделала, – взялась за подлокотники кресла, стоящего в маминой комнате возле двери, ведущей в прихожую, и с силой потянула его на себя. Отодвинув кресло от стены, с замиранием сердца я заглянула за его спинку.

И тихонько присвистнула.

Там лежали: антикварной древности зонтик, голубой в беленький цветочек, потерянный и оплаканный мной месяц назад; тетрадь с набросками романа (об этой утрате я, впрочем, намертво забыла, потом поймете почему); губная помада, загадочная пропажа которой изводила меня вот уж две недели; купленный пару дней назад журнал о кино, поиски которого едва не свели меня с ума, и монета достоинством в пять рублей.

И как это мне раньше ни приходило в голову, что половина из того, что кладешь на спинку кресла (дурная привычка, укоренившаяся во мне с детства), оказывается в результате под ним? И почему мне не хватало мозгов искать потерянное там, куда оно скорее всего и должно было попасть? Впрочем, детективные романы учат нас как раз обратному, а именно тому, что искать следует там, где, по законам логики, искать не нужно.

Врут детективные романы. Особенно врут про работу сыщиков. Я выключила пылесос и, злобно вздыхая, потащила его в другой угол комнаты. Когда я поступила на работу в «Гарду» (так называется детективное агентство, если кто не знает), у меня сложилось впечатление, что трудиться на благо начальства и обратившихся за помощью граждан я буду от силы пару часиков в день, а все оставшееся время посвящу приятному досугу, и не исключено, что в компании все того же начальства. Дудки! То есть недолго музыка играла! Работы становилось все больше, удовольствия она мне приносила все меньше, а любимое начальство появлялось в непосредственной близости от меня все реже, чего ни одно любящее сердце выдержать не в силах! Словом, я потеряла покой и сон, бегая по всему городу и перебирая без конца разнообразные бумажки, забросила дом, хозяйство и новый роман, а начальство не вело ни ухом, ни бровью и на мои страдания, моральные и физические, никак не реагировало.

К тому моменту, когда я, покончив с уборкой, очутилась на кухне перед шумно закипающим чайником и ждущими своего смертного часа бутербродами с «Докторской» колбасой, физические силы мои были на грани полного истощения, а настроение упало ниже отметки абсолютного нуля, что составляет, если память мне не изменяет, -273 градуса по Цельсию. Виной этому были мысли о любимом.