Константин Назимов - Воровка живых картин

– Кто тут у нас? – Остановился напротив меня щупленький, лысыватый пират, оскалив свои кривые зубы. – Это моя добыча! – ткнул он в моем направлении пальцем.

– Не много ли ты о себе возомнил? – подошел еще один разбойник.

Это оказался полной противоположностью первого: высокий и плотный, на руках играют мускулы, за поясом меч, раза в два больше чем у «щуплого».

– Боцман, но…

– Кэп решит, что кому и за какие заслуги, – сказал, как припечатал, верзила и положил руку на рукоять кинжала.

Вот странно, у них есть пистоли, мечи, а угрожает кинжалом. Кстати, а как у них могло оказаться столько пистолей? Такого количества даже в столице не видела! Это же одна из новинок на оружейном рынке, хотя… она уже несколько лет в ходу. Оружием не сильно интересовалась, но помнила, как пару лет назад Олот рассматривал приобретенный пистолет.

– Странная штука, – задумчиво глядя на лежащий перед ним пистоль, сказал тогда онд.

– А что это? – поинтересовалась я.

– Способ отправки к давно умершим, – скривился тот. – Одного не понимаю!

– Чего?

– Такую штуку создать могли только смерки…

– Почему ты такого плохого мнения об уме обычных людей? – обиделась на него я за свою расу.

– Я не сказал придумать – создать! – онд поднял вверх палец. – Это очень разные вещи!

– И чем же они разнятся? – поинтересовалась я.

– Э-э-э, – как-то стушевался мой слуга, – давай чаю попьем…

А ведь тогда он подразумевал совсем не то, о чем подумала. Он сказал «создать» – допустить появление… Выходит, оружие это так или иначе пошло от смерков… Н-да, дела… Взгляд свой не отрывала от пистоля и за размышлениями пропустила довольно-таки важное событие – появление капитана вражеского корабля. А он уже стоит напротив меня и что-то спрашивает, я же внимательно его рассматриваю, ничего не отвечаю. Да и отвечать-то нечего, вопроса не слышала! Капитан – уже в летах, но выглядит подтянутым и жилистым. Одет в белоснежную рубашку, на голове шляпа, из под которой трепещутся на ветру седые волосы. Глаза бесцветные и жесткие, нос с небольшой горбинкой, а в руках вычурная трость. Сами кисти рук холеные и ухоженные, на пальцах несколько перстней… Дьявол! От перстней веет магией, причем не абы какой – боевой! Заклинания в любой момент могут сорваться и… думается один перстенек с опалом тут все может испепелить! Таких мощных боевых штучек никогда не встречала. Хотя, где бы мне их видеть? Бытовую-то магию и то редко использовала, она дорогая слишком. Взгляд перевела ниже и уже не удивилась, увидев за поясом капитана пистоль, правда, не обычный, а инкрустированный драгоценными камнями и золотом. Штаны обычные, заправленные в короткие сапоги… белого цвета – никогда с подобным не сталкивалась, они же черные всегда! Но кто он? Обычный маг? Еще раз окинула взглядом прищурившегося капитана пиратов, который молча изучает меня взглядом. Блиииин… это же смерк. Вот везет мне на общение с ними в последнее время.

Пауза затянулась.

– Вы меня о чем-то спросили? – не удержалась я и посмотрела в лицо капитану.

У того промелькнула веселая искорка в глазах.

– Ну-с, впервые вижу, чтобы пленница так себя вела! Все встречал: сопли, слезы, угрозы, но такого спокойствия… – он покачал головой.

Никак не могу понять – он меня осуждает или нет? Но мне ничего не осталось, как пожать плечами и демонстративно уставиться в синюю даль волн.

– Так кто же ты? – задал мне вопрос пиратский капитан.

– Путешественница, – хмыкнула я, потом помолчала и добавила: – Была…

– Как звать? – резко спросил он меня. – Откуда, зачем и куда направлялась?

В голосе капитана послышалась угроза, время для шуток истекло.

– Из королевства Лардес, столицы Лиары направлялась в Илару, – ответила я.

– Зачем? – коротко рубанул вопрос по ушам.

А ведь он пытается использовать магию! Вопрос слетел с губ капитана с магическим посылом, уж это-то различаю. Но на меня такие штучки давно не действуют.

– Решила там осесть, слишком общество смерков мне стало надоедать! – вздернув подбородок, ответила я, капитану.

Тот подобного ответа не ожидал, он уже начал движение вдоль нашего строя, считая, что ответ окажется банальным.

– Вот как? – не оборачиваясь, спросил он, а потом медленно повернул голову в мою сторону: – Как зовут?

– Айлин из рода Морлов! – все также держа голову высок вздернутой, ответила я.

Честно говоря, зачем приплела род, к которому вроде имела какое-то отношение – понятия не имею, наверное, чтобы как-то досадить этому гордому старику.