Валерий Пылаев - Видящий. Рагнарёк. Том 1

Впрочем, я пришел сюда не за перекусом.

– Утро… день добрый! – Я махнул рукой скучавшей за стойкой женщине лет сорока. – Виски есть?

– Вчера закончился, – отозвалась она. – Есть коньяк, только подвезли. Хороший, армянский. Будете?

– Буду! – кивнул я, отодвигая стул. – Девушке и мне два… Нет, давайте сразу три.

– Может, сразу бутылочку возьмете? – мгновенно сориентировалась то ли официантка, то ли бармен. – Скидочку сделаю…

– Давайте бутылку.

– Оу… – Катя вздохнула и уселась напротив. – Совсем все плохо?

– Бывает и хуже, – буркнул я. – Жить буду.

Катя понимающе кивнула – и больше не проронила ни слова, пока на столе передо мной не появилась бутылка с коньяком с заковыристым названием. Я тут же свернул крышку и принюхался. Действительно, сносно – официантка не обманула, и свои пять звездочек продукт производства Армении честно заслужил. Я разлил ароматный напиток, попутно удивившись, что вместе с бутылкой нам принесли не рюмки, а пузатые бокалы – правильные… наверное, правильные. Нет ничего глупее, чем строить из себя эстета, когда пришел в кабак, чтобы просто-напросто залить клокотавшую внутри то ли злобу, то ли тоску… то ли просто ощущение тщетности бытия, чтоб его йотуны забрали.

– Ну, давай, рассказывай. – Катя улыбнулась и осторожно коснулась моих пальцев. – Что у тебя там? Предали? Обокрали? Убили?

– Попытались, – кисло усмехнулся я. – Шарахнули булавой по голове – и за борт. Не насмерть, но все равно обидно.

– Да уж… Суровые средневековые нравы. – Катя подняла бокал. – Ну, видимо, за твое здоровье.

– Ага, – хмыкнул я.

Коньяк прокатился по глотке теплым живительным огнем, провалился в желудок и тут же начал действовать. Во всяком случае, настроение чуть улучшилось. Я тут же налил в бокал еще.

– Понятно… Пошла тяжелая артиллерия, – вздохнула Катя. – И кто тебя так?

– Свои… традиционно. – Я опрокинул в себя еще половину бокала залпом. – Твои обожаемые бедняжки неписи. Вот так стараешься для них, честно веришь, что это не просто набор циферок и пикселей… а они тебя – булавой. И все.

– А ты?..

– Нет, ничего особого важного не потерял. – Я похлопал себе по боку – там, где в игре на поясе висела сумка с осколками «Светоча». – Кроме веры в светлое будущее. Зачем вообще считать их за людей, если они ведут себя как… как…

– Как люди. – Катя склонила голову. – Боятся, предают и убивают. Алекс создал этот мир чересчур… настоящим.

Я на всякий случай оглянулся, но официантка приклеилась взглядом к плоскому экрану телевизора под потолком и не обращала на нас ровным счетом никакого внимания.

– Ага. Только в настоящем мире нельзя выпускать кишки плохим дядям. – Я вытряхнул себе в рот остатки коньяка и снова налил – на этот раз примерно три четверти. – А там – можно. И мне сейчас очень-очень хочется как раз этим и заняться.

– Не буянь. – Катя открыла меню. – И возьми чего-нибудь покушать. Или тебя уберет за десять минут, и ты не расскажешь мне, что собираешься делать.

– А у меня так много вариантов? – я пожал плечами. – Отправлюсь в путь, как маленький хоббит. Сам отыщу все осколки и выброшу их… в пламя Роковой горы. Или засуну кому-нибудь куда поглубже.

– Наверное, так и надо. – Катя пригубила коньяк. – Ты уже выше… всего этого. Пусть они сами разбираются со своими делами. А ты разберешься со своими. Я в тебе не сомневаюсь, Антон. Ты… ты хороший.

– Да? Кто это тебе сказал?

Злоба, уже понемногу улетучивавшаяся из головы под действием добротного армянского продукта, вдруг вернулась вся разом. Катя будто бы зацепила скальпелем какой-то йотунов гнойник, – и маятник качнулся в обратную сторону.

– Я не хороший Кать. – Я сжал кулаки. – Вот ни разу. А когда пытаюсь хотя бы немного не быть скотиной, получаю или нож под ребро, или булавой по голове. И знаешь, мне надоело.

– Так, Фантомас разбушевался… – Катя картинно прикрыла голову руками. – Хочешь устроить им возвращение Черного Властелина?

– Знаешь – хочу. – Я рывком поднялся на ноги. – Пусть получают то, что заслужили.

– Антон, ты чего? Куда?..

Я еще и сам не до конца понимал, что именно собираюсь делать. Но совершенно точно – что-то нехорошее. К примеру, старое доброе ультранасилие в промышленных масштабах. В лучших традициях созданного Романовым мирка, до отвратительного напоминающего настоящий.

– Туда. – Я залпом допил коньяк, вытащил из кармана две смятые тысячные бумажки и швырнул на стол. – Устраивать всем кузькину мать.