Олег Фомин - Льдом и мечом

— Да, подготовились хорошо, — выдавливает Тиморис, задумчиво чешет шлем. — А мы прямо в их логово, без всякой подготовки…

— Выбора нет, — твердо говорит жрица. — Как бы велико ни было зло, нужно сразиться, иначе… сами уподобимся демонам. Превратимся в тварей, если уступим трусости, нет разницы, какого цвета кожа, белая или красная.

— Ну, тогда… вперед, — неуверенно говорит Тиморис.

— Хорошо, — кивает Эгорд. — Но можно лучше. Верно, друг?

— Верно. — В голосе Тимориса твердости чуть больше. — Вперед с гордо поднятыми головами.

— Очень хорошо…

— Вперед и с песней! — задорно кричит Тиморис, эхо бьет по статуям, сыпется крошка. — Вперед, смелость — наше оружие!

— Прекрасно, — улыбается Эгорд. — Видишь, ты не демон.

— Рад несказанно, а теперь вперед уже, пора демонам головы рубить.

Тиморис вынимает сабли, силуэт через мгновение маячит в глубине зала, жаждущий битвы воин заглядывает за каждую статую, голова крутится во все стороны, аж позвонки хрустят, взгляд ищет врагов.

В прошлой жизни изваяния демонов были, скорее всего, обычными сталагмитами, а те, что висят под потолком, завернувшись в крылья, как летучие мыши, — сталактитами. Зал оканчивается проходом, видно, что стены кто-то обрабатывал, выравнивал. Следующий зал не уступает по величине прежнему, каменные демоны сделаны более искусно, углы чередуются с отшлифованными изгибами, блики ярче.

Находят поочередно пять коридоров, Камалия указывает на последний.

— Там, — ныряет в гранитную пасть. — Ощущаю чье-то присутствие.

— Ни одной крысы или даже букашки. — Тиморис озирается, клинки демонстративно танцуют в руках, вызывают демонов на бой. — Никого!

— В логове демонов не бывает иной жизни, кроме самих демонов. — Эгорд держит лучащийся меч перед собой, ищет в далекой тьме хоть кого-то. — Но демоны сейчас текут на поверхность, штурмуют города…

— Даже охраны нет? — Тиморис не знает, радоваться или досадно сплевывать.

— Есть. Только не здесь.

— А где?

— Дальше. Или выше.

— Спасибо, а я и не знал, — ворчит Тиморис. — Без тебя знаю, что дальше — хуже.

— Лишь бы там был Клесса, — говорит жрица. — Уверена, телепортирует демонов за скалы. Если уничтожим его, демоны будут заперты.

— Но те, что уже на поверхности, никуда не исчезнут и не успокоятся. — Тиморис вихрем пролетает вперед, сабли вырезают в воздухе белые кружева.

— У людей будет шанс остановить наступление, рано или поздно умрет последний демон, а тех, что будут заперты здесь, убить легче. Жрецы обрушат скалы.

— Сначала найдем Клессу. — Эгорд проходит мимо Тимориса, тот на очередном приеме спотыкается, падает. — Или лучше его телохранителей.

— Лучше сразу Клессу. — Тиморис потирает ушибленный локоть. — Зачем пробиваться через охрану? Они измотают, до Клессы если и доберемся, то потрепанные, он нас одним пинком…

— Если у Клессы не окажется охраны, значит, он силен настолько, что охрана не нужна.

Улыбка с Тимориса сползает, воин догоняет Эгорда и Камалию, взгляд рыщет внимательнее, хочет найти живое подтверждение, что охрана Клессе все-таки нужна.

— Статуй как песка в пустыне… — Тиморис ежится. — Кто эту армаду высекал?

— Не знаю, — задумчиво протягивает Эгорд. — Но статуй и впрямь чересчур.

— Сомневаюсь, что демоны развлекаются скульптурой. У них даже любоваться этим не хватит мозгов, а уж создавать… Им бы мяса пожирнее да крови погуще.

— И все же кому-то это нужно.

— Наверняка замешан Темный Орден, — голос жрицы сочится ненавистью.

Тиморис кружится в новом приеме, сабля обрушивается на крыло каменного демона, тот весь в буграх, кулаки будто молоты, челюсть на полморды. Камень хрустит, расползаются трещины, черная сеть изломов стягивает статую. Изваяние взрывается осколками, над упавшей троицей проносятся острые глыбы, вспарывают землю.

На каменном пне расправляет крылья живой демон, кожа переливается багром, язык истекает слюной.

Из пасти — рев, его плотные волны можно видеть, они врезаются в тысячи других статуй, отражаются.

Эгорд перекатывается, вскакивает, с разворота швыряет белесый сгусток. За шаром тянутся облачка, снаряд влетает в яму клыкастой пасти. Тварь вновь превращается в статую, на сей раз — ледяную.

— Смотрите! — Камалия указывает на каменных монстров.

Зал хрустит, немые силуэты темнеют от трещин, вдалеке разлетается на осколки статуя, вторая, третья…

— Вот и охрана! — кричит Тиморис, пятится, клинки растерянно качаются, не знают, с какой стороны ударит первый демон. — Напросились!