Антон Демченко - Киты по штирборту. Второй шанс

Одно плохо. На свалку потянулся мутный народ. Много. Нет, поначалу, если кто и лез, то со знанием дела, в основном всё те же старожилы, знающие с какой стороны браться за гаечный ключ. Но количество отребья, сбежавшего в стёртый со всех карт город, росло, и не все они находили своё место под солнцем в Меллинге. Вот и поползли неудачники на «китовое кладбище». А кое — кого туда и вовсе пинками загонять начали. Ну, то есть, если в Меллинг бежали от проблем с законом в Германии или Венде, то на свалку драпали те, кто не ужился с городскими бандами или… администрацией верфи. Этакие двойные изгои. Вот тогда я и понял, что одними ежедневными тренировками мне не обойтись, а ножа на поясе откровенно мало. Револьвер? Не смешите мои тапочки! Эту дуру и взрослому‑то удержать при выстреле не всегда удаётся, а уж двенадцатилетке… Нет, у меня, конечно, есть Воздух, и учитывая отсутствие среди здешних жителей адептов стихий, это большое преимущество, даже с моими невеликими силами. Но… мало этого, откровенно мало. И я придумал. Зачем мне порох? Зачем эти тяжёлые, вырывающиеся из рук громыхалки, если есть руны и свалка с тысячами километров труб разного диаметра и назначения? Ну а уж отлить пули, и вовсе не проблема…

Но, на этом мой пыл не угас, и я решил обезопасить не только себя, но и свой дом. Вот где фантазия развернулась на полную. Сил и времени угрохал немеряно, но результат того стоил, честное слово. Не завидую я идиоту, что рискнёт прийти ко мне в гости без приглашения. Ха.

Только спустя год после налёта пиратов, Край допёр, что я всё это время водил его за нос. Ух и разозлился он на меня… Но, ничего, отошёл и даже согласился, что результат себя оправдал. Позже…

— Ты пойми, дядька Край, — говорил я, уже сидя за столом в его доме и морщась от боли в боку, там, где его распорол нож очередной «трюмной крысы», обнаружившей мой «курьер» в самой глубине «китового кладбища». — Ну вот, остался бы я с тобой. Долго бы прожил? Гарнизонных помнишь? Сколько ты у них на «губе» просидел? Больше месяца. А меня куда бы дели? Пинком под зад и на улицу, это в лучшем случае. А в худшем, пристрелили бы, вон, как Рона с Верхней, чтоб под ногами не путался. Скажешь, нет?

— Хм… — Край нахмурился, но нехотя кивнул.

— Вот — вот. Уезжать? Это сейчас я не боюсь ни чёрта ни бога, ни адской сковородки, а тогда… с отцовыми деньгами доехал бы до первого же полустанка, получил бы в лоб от любого хмыря и всё. Да и куда мне ехать‑то, сам посуди? Ни родни, ни кола ни двора.

— А здесь?

— А здесь, вот он я. Сижу перед тобой. Живой, сытый, одетый — обутый. — Усмехнулся я, притопнув по полу тяжёлым ботинком, и тут же скривился от пронзившей бок боли.

— Вижу. Только шкура штопаная — перештопанная. Скажешь, нет? — Скопировал мои интонации Край и покачал головой. — Тоже мне, волк — одиночка! Сколько тебе лет, Рик?

— Тринадцать. — Гордо ответил я, расправляя плечи. — А моим противникам побольше было, между прочим. Но я, вот он. А они где?

— То‑то и оно. Пацан… тринадцать лет. Впору девчонок за косы дёргать, а у тебя за спиной уже три жмура висит! — Рявкнул Край, но тут же замолк и продолжил уже тише и спокойней. — И то, это лишь те, о которых я знаю… Серьёзно, Рик, оставайся у меня. Сейчас‑то никого не трогают. Живём себе… Может, оставишь эти ползанья по свалке? У меня дом большой, да и помощник в лавке всегда кстати…

— А смысл? — Развёл я руками и, заметив удивлённый взгляд собеседника, поторопился объяснить. — На свалке жизнь спокойнее. Ну сам посуди, дядька Край. Здесь, куда ни плюнь в пьянь со стволом попадёшь, либо в гарнизонного. Бандиты «в гости», как к себе домой заходят. Ты сколько отстёгиваешь за «безопасность»?

— По сотне марок Толстому плачу. — Хмыкнул Край.

— Вот… а если в город новенькие нагрянут, да начнут с Толстым территорию делить? Полыхнёт твоя лавка и всё. Про учёбу и заработок, я вообще молчу. Вспомни, сколько я тебе хабара на прошлой неделе приволок? На пятьдесят марок. Ну и кроме того, на свалке, в отличие от нашего когда‑то славного города, люди предпочитают обходиться без стрельбы.

— Зато ножами размахивают, будьте — нате. — Горько усмехнулся Край, кивнув на мой бок.

— А в городских трактирах иначе? — Парировал я.

— О! А ты по ним ходишь, что ли? Не рановато? — Съёрничал мой собеседник.

— Край, ты же понимаешь, о чём я говорю. — Вздохнул я. — На «китовом» мне действительно безопаснее, чем здесь. Там я, можно сказать, живу в самом спокойном районе, где «трюмные крысы» не шарятся. Далеко им. Ну а эти трое, случайность… редчайшая. Да и ориентируюсь я на свалке куда лучше всех этих «понаехавших»… Уж от опасной компании сбежать всегда успею!