Антон Демченко: Второй шанс

- И все-таки, мне было бы спокойнее, если бы ты в городе жил. Хотя бы до шестнадцати лет. Подкопил бы деньжат, да отправился учиться. - Вздохнул Край. И ведь вижу, что он действительно переживает, но… а, ладно!

- Край, поднакопить… это, в твоём понимании, сколько? - Вкрадчиво интересуюсь я.

- Ну, тысяч пять марок, хотя бы. - Пожал плечами тот. - Для старта достаточно.

- Пять тысяч? Готовь. - Ухмыльнулся я.

- Не понял. - Нахмурился Край.

- Я тебя приглашаю в гости. Заглянешь на мой склад, и обещаю, в один заход хабара на все пять заберёшь.

- Так вот что ты с крысами не поделил! - Понимающе протянул Бронов.

- Да нет. Если бы они знали, что у меня на складе есть, толпой бы пришли. Дом им мой приглянулся. - Пожал я плечами. Говорить, что это был не первый мой бой на свалке, я не намеревался. Я бы и об этой троице умолчал, но… грохнулся в обморок, прямо в лавке Края. А там, врач, осмотр, штопка… короче, спалился. Эх, не быть мне разведчиком. Ну и хрен с ним.

- До-ом… - Протянул Край и хмыкнул. - Что ж у тебя за дом такой, что его три "трюмника" отжать захотели? Никак вилла в три этажа с центральным отоплением и бассейном?

- Ну, бассейн не бассейн, а ванна знатная имеется. И вёдрами её наполнять не надо. Сама по трубам течёт от конденсатора. Канализация, опять же. Со всеми удобствами. Да и с отоплением всё в порядке, тёплые полы по самоновейшей моде. Хоть босиком ходи. - Усмехнулся я.

- Это где ж ты себе такую роскошь отгрохал, а? - Неподдельно удивился Край.

- Так, на "китовом кладбище". - Пожал я плечами. - "Курьер" - высотник для жизни приспособил. Не нарадуюсь.

- Брешешь ведь. - Прищурился Край.

- Вот поправлюсь, вместе сходим, полюбуешься. - Фыркнул я. - Считай это официальным приглашением в гости. И про деньги не забудь! Насчёт пяти тысяч я говорю абсолютно серьёзно.

- М-да… А был такой скромный, вежливый мальчик… - Покачал головой Край, заслышав мой матерный загиб от очередного укола боли, последовавшего в наказание за слишком резкое движение.

- Ох, да что ж такое-то… - Отдышавшись, пробормотал я. - В первый раз так больно.

- Место неудобное. Как чуть шевельнёшься, так его и тревожишь. - С готовностью пояснил мой собеседник, как ни в чём ни бывало, подливая мне в чашку чай. - Терпи, раз подставился.

- Да не подставился. Не заметил я этого упырёнка. - Поморщился я. - Первых двух на подходе к дому завалил. Как по ниточке шли, гады. А третий, который их и привёл, словно того и ждал… Выпрыгнул откуда-то, как чёртик из табакерки и сходу полоснул. Я еле увернуться успел. Да вот, не уберегся всё же…

- А откуда знаешь, что это он их привёл?

- Сам сказал, когда я ему ногу прострелил. - Фыркнул я.

- Прострелил? Чем? У тебя что, и ствол имеется? - Край покосился на сваленный в углу комнаты сидор с хабаром. Неужто не заглядывал? О как… а чего ж я тогда распинаюсь-то? Эх, ладно. Край - дядька свойский, уже не раз помогал… сдать не должен. Да и кому сдавать-то? Армейцам да администрации до нас дела нет. С бандотой он сам не дружит. Так чего бояться?

- Имеется. - Кивнул я в ответ. - Самоделка.

- Покажешь? - У моего собеседника аж глаза заблестели. Ну да, я и забыл, что Край Бронов большой любитель огнестрельного оружия. Придётся показывать.

Я, кряхтя, начал подниматься из-за стола, но отставной старшина тут же замахал на меня руками и сам кабанчиком метнулся к моему рюкзаку. Освободив край стола, водрузил на него сидор и выжидающе уставился на меня. Вот неугомонный. Пришлось отставить в сторону чашку с чаем и браться за завязку. В городе, обычно, я оружие на виду не ношу, чтоб не привлекать лишнего внимания, потому ещё на подходе упаковываю в рюкзак. При себе оставляю только один нож, закреплённый горизонтально на поясе со спины. Тоже, чтоб не светить длинными ножнами и не вводить окружающих в искушение.

- Это ж слонобой какой-то! - Присвистнув, прокомментировал Край, заполучив в руки моё творение и глянув на калибр… Нет, сам по себе ствол достаточно компактный, но… Ну, не виноват же я, что стальных труб меньшего диаметра, на свалке днём с огнём не сыскать? Вот и получился калибр-десятка… по-здешнему. В смысле, десять миллиметров. Край покрутил в руках ствол, приложился, качнув головой поцокал языком и, окинув пистолет внимательным взглядом, принялся за разборку. Да так сноровисто, словно каждый день его разбирал! И бормочет себе под нос. - Интересно-интересно. Хм, нагара нет… Стоп. А чем он стреляет? Патрона нет. Пуля… мягкая, свинец? Он, родимый. Нет, а как же… Стоп-стоп-стоп. Руны, да Рик? Здесь, значит, половина скрипта, здесь другая. Замыкаем… ого! Вот это "духовушка"… А я ведь не верил, когда твой батя, пусть земля ему пухом будет, говорил, что ты руны, раньше алфавита выучил. Молодец, Рик… Выдумщик, а? А рамка-то… у кого заказывал рамку, Рик? Наши местные, что старые, что новые, такого не выточат, точно говорю…