Дмитрий Тан - Право на жизнь

Бросаюсь к детям со всех ног, и только благодаря этому порыву, Орон и остальные остаются невредимыми – ко мне несётся сизое облако, оставляющее дымный след! Магия! Из проема двери надвратной башни вываливается тёмная фигура – маг, будь он проклят!

– Славка, бери «языка»! – ору, как оглашенная.

Из того же дверного проёма выпрыгивает лучник, ещё один!

«Риверс-бульдог» коротко гавкает в руке – промазала раз, второй! Да ты что, заговорен, собака?! И тут случается ожидаемое и приятное – пуля рикошетит от кирасы и входит под левую скулу второму лучнику, а первый, ушибленный магией, валится вниз со ступенек лестницы.

Меня всё же достает стрела, скользнувшая вплотную к предплечью, разрывая ткани, больно-то как! Славка срезает шустрика короткой очередью, а что касается меня… болевой шок мешает адекватно оценивать происходящее, но всё же каким-то зрением вижу, как медленно поворачивается Славка и валит прикладом какого-то коротышку, как Орон пеленает мага, снова слышу короткие очереди и отрубаюсь.

Открываю глаза, слава богу, надо мною трое – Васька, Славка, наша девочка. Беата где?! Славка машет успокаивающе – все здесь! Орон?! Жив, слава богу. А учителя? Тарин мрачнеет, мне всё понятно и без слов, орчанка и эльф… Вот сволочи!

– Вставай, мать, я тебе кое-что вколол, до дому хватит, уходим отсюда, – Славка подхватывает мой рюкзак, – все разговоры дома.

Обнимаю детей левой рукой, бледные до синевы, заострившиеся лица, но они живы! Беату держит на руках охранник, она слаба, но тоже жива. Ничего, попытаем «языка», я этого мага лично в мелкую лапшу нашинкую синими коготками! А виновники вместе с заказчиками кровью умоются – обещаю!

– Уходим ко мне! Орон! Мага в мою лабораторию. Позже я вскрою его блоки, посмотрим, как магия разума сработает. Лёгкой смерти я ему не обещаю. Ставь ловушки на звук, движение и кровь этого недоноска! – Тарин пинает бесчувственного мага под ребра.

Склоняюсь над магом, красивое орочье лицо, густые тёмно-золотые волосы, сколько же тебе заплатили, нелюдь, и кто?

– Не очнется эта сволочь не вовремя?

– Нет, Яна. Он в глубоком стазисе.

Сухая заморозка, блин.

Тарин закончил построение телепорта:

– Все уходим!

Перемещаемся прямо в столицу, детей в ванную и отдыхать, меня – страдать в гостиную, рука зверски болит. Славка метнулся в наш дом, притащил чистую одежду ребятам, наш Бенгуст сунул ему корзину фирменных пирогов с мясом. Беата вымыта и спит под восстанавливающими чарами, два целителя от неё не отходят.

Оба мага мгновенно усыпили детей, с ребятами всё более-менее пристойно, а вот Беате, похоже, досталось. Бледно-зелёное лицо, странно истончившиеся пальцы, меня опять скрутила злоба, узнаю кому «спасибу» сказать, живьем изжарю в подсолнечном масле гада!

Сквозь бежевую повязку проступает синяя кровь, Беатины лекари заинтересованно скашивают завидущие глаза, ну да, кровь у меня синенькая, как баклажан. Итак, наших ребят усыпили, значит, маги с Ороном во главе выяснили всё интересное и, смею думать, полезное. Нет, ну как рука болит, и температура поднимается, чувствую.

Пленного орка переместили в лабораторию и, думаю, уже распяли на столе. Ещё при мне ему в пасть вставили деревяшку, зачем? Отделить сознание от боли не получается, хожу по гостиной как заведённая, баюкая перевязанную руку, это только в книжках «про ельфов» оборотни вылечиваются, перекидываясь в звериный облик и обратно. В моём случае приходится обходиться стандартными средствами – перевязка и не слишком часто обезболивающее.

Вот проклятье, я скоро эмаль с зубов и керамику с мостов до металла сточу, что же они там так долго мага допрашивают, пойти помочь, что ли – напильником по орочьим красивым зубкам?

Неслышно на пороге материализовался Орон, вот же эльфяка чёртов, не ходит, а крадется, аки тать в нощи.

– Ну, что наш пленник?

– Наш пленник рассказал всё, что знал, и попросил лёгкой смерти.

– И ты позволил ему просто так помереть?

– Он жив и будет жить, сколько ты ему разрешишь.

– Кто осмелился покуситься на ребят?

– Граф Ориэл-младший. Тебе ни о чём это не говорит?

– Какой ещё Ориэл?!

– А тот самый, что тебе зелье подчинения намешал. В академии.

– Что?! – начинаю тихо сатанеть.

Значит, граф Ориэл-младший, этот супер-пупер-мажорчик с последней парты решил достать старушку не мытьем, так катаньем, что ли? Бред. Быть такого не может.

– А отчего же его сиятельство не воспользовался арбалетом, например? Или неопознанной стрелой из неопознанного лука? Орон, тебе не кажется, что официальная версия звучит по-дурацки? Ну что ему до меня, графёнку этому? Не верю! Вот стреляй меня из поганого веника – не верю и всё.