Василий Дерюгин - Амазонки. Королева морей

-Ты уже занималась стрельбой? - озадаченно спросила я, рассматривая издырявленную в середине ми-шень.

-Не-а! - ответила девочка. - Сегодня в первый раз в жизни.

-Надо же! - сказала Оксана.

-Что ты хочешь: талант! - усмехнулась я. - Мне пришлось упорнейшими тренировками добиваться того уровня, который есть. Так ведь и это не предел. Я знаю стрелка, который трижды попадал в подброшенную мо?нету. У меня всего один раз получается. Так что есть куда стремиться.

-Женя, а этого стрелка не Вилем обзывали? Ну от Вильгельма? - вскинулся Кузьма. - Живой ещё?

-Ага, - кивнула я. - Узок круг спецназа, как говаривал лысый в кепочке, все всех знают или слышали. Года три назад был жив, когда встретились на соревнованиях снайперов. Через почти год меня ушли по ранению, с тех пор информации не имею. Но уверена, что ещё жив, такие "рексы" из любой передряги выкарабкаются.

-Почти любой, - уточнил хмуро майор.

-Вопрос дискуссионный, потом как-нибудь доспорим, - сказала я. - Сашка, отстрелялась? Чистим оружие.

Винтовка для Кати оказалась длинновата, поэтому на первый раз я отдала девочке ТТ, чтобы понимала, что, кроме приятностей, существует и грязная работа. Как сказал народ, любишь кататься, люби и саночки во?зить. А глас народа - глас божий, по замечанию древних римлян. Мне, кстати, пришлось чистить, кроме ружжа, ещё и маузер с автоматом. Но это дело привычное и быстрое.

-Тёть Жень! - мелкая привычно пристала с вопросами. - А зачем оружие чистить?

-Ну, если не чистить оружие, - ответила вместо меня Сашка, - то может накопиться копоть, и оружие закли?нит и не выстрелит. Лучше потратить время, но быть уверенным, что в критический момент твои автомат, вин?товка или пистолет тебя не подведут.

-Кроме Калашникова, - хихикнула я. - Его можно вообще не чистить, и всё равно, гад, будет стрелять.

-Это как? - не поверил кто-то из орденцов.

-Во время туристической поездки в Африку мы случайно поймали афроафриканца, - начала я рассказ.

-Кого-кого? - переспросила Оксана.

-Есть афроамериканцы, есть афроевропейцы, - пустилась я в объяснения, - как-то слышала про афрояпонцев. Значит, есть и афроафриканцы. Короче, поймали одного негра. Нет, не боевик какой-то группировки, а просто браконьер. И среди прочего оружия забрали автомат Калашникова. Боже, до чего довели русское ору?жие. - Я закрыла лицо ладонью. - Во-первых, чистки бедный "калаш" не знал с момента попадания на этот материк, наверное, у аборигенов какое-то табу на это. Во-вторых, крышки затвора не было примерно с тех же пор. Вместо деревянного приклада приварен какой-то кривой прут, приделана новая рукоятка, цевьё так же отсутствовало. Не хватало деталей в затворе. Всё было покрыто ржавчиной. Но! - я подняла палец вверх. - Но! Автомат стрелял! Заряжать приходилось по одному патрону, однако "калаш" послушно делал выстрел! Све?жий нагар в стволе свиде?тель?ствовал об этом. Мы попробовали - он и у нас выстрелил! Представляете?!

Все зааплодировали.

-Это, конечно, исключительный случай, - я щёлкнула Катю по веснушчатому носику, - и лучше до такого безобразия своё оружие не доводить. Мы всё-таки не афроафриканцы.

Все грохнули, даже присутствующие тёмнокожие солдаты-орденцы. Видать, себя они считали неизмери?мо выше этих афроафриканцев и прочих туземцев.

Тут на стрельбище вошла высокая брюнетка с лошадиным лицом. Все мгновенно разбежа?лись стрелять, а Оксана громко сказала на английском:

-Вы закончили чистку? Давайте, я опечатаю сумки и провожу к мотелю. - И тихо шепнула на русском. - Это мисс Майлз, замначальница базы, стерва каких мало. Лучше убраться поскорее, а то какую-нибудь пакость придумает.

Мы сложили оружие в сумки, Оксана опечатала. Сначала мы отнесли оружие в машины, потом отогнали грузовики на специальную стоянку. Пройдя по дорожкам, мы вышли на круглую площадь с фонтаном. Куда выходил фасад трёхэтажного мотеля. Над входом был приделан череп со здоровущими рогами. Любой носорог с Земли удавился бы от зависти: шесть немаленьких рогов и приличные бивни.

Налюбовавшись черепуш?кой, мы прошли внутрь. Большое помещение с расставленными столиками. Справа - лестница наверх, слева - длин?ная барная стойка, за которой скучала блондинка лет за сорок. Видимо, обед уже прошёл, а до ужина было ещё далеко, потому что помещение было пустым, если не считать парочку орденцов за столиком у стенки, тихо беседовавших за бокалом пива. Коротко глянув на нас, они верну?лись к разговору.

За столиком рядом со стойкой сидел со стаканом пива невысокий толстый армянин. Почему именно ар?мянин? Не знаю. Просто, видимо, есть такие люди, глянув на которых, сразу можно определить национальность. Тот армянин, тот русский, этот татарин. Ну видно и всё. Морда лица такая.