Артем Кочеровский - Приемный 2

— Запомнил?

— Конечно, запомнил, — тот поправился в кресле. — Ты лучше скажи, что со мной будет?

— Ничего не будет. За содействие отпустим с предупреждением. Отделаешься разбитым носом и лёгким испугом.

— Идёт.

В допросную заглянул дежурный и сказал, что отвёл пацана в камеру. Митяй кивнул и повернулся к наркоману:

— Последний прогон.

— Уже пять раз прогнали!

— Быстрее!

— Ладно-ладно. Значит, это… Подходим к камере. Ты снимаешь наручники, я заваливаю внутрь. В последний момент торможу, поворачиваюсь и толкаю. Ты остужаешь меня, закрываешь в клетке и получаешь премию за то, что побег не допустил.

— Точно, — Митяй улыбнулся. — Не совсем ещё мозги ссохлись. Пошли!

Преступник шёл впереди, сержант — за ним. Они спустились в цокольный этаж, прошли первое помещении и остановились во втором — для особо опасных. По приказу Митяя наркоман стал у стены и дождался, пока с него снимут наручники. Митяй открыл дверь и подтолкнул преступника в камеру, где сидел Огинский Данил.

Барыга заходит внутрь, но вдруг разворачивается и толкает полицейского в грудь. Митяй падает на задницу, щелкает заклёпка кобуры, а через секунду в руках у него оказывается пистолет.

— Попытка побега! — орёт старший сержант и жмёт на курок.

Один выстрел роняет на пол наркомана, но огонь на этом не прекращается.

— Требуется помощь! — орёт сержант. — Попытка побега из особо опасного!

Он уводит ствол в правый угол, наводит мушку на контур шестнадцатилетнего пацана и выстреливает всё обойму.

Открываю глаза и долго моргаю, глядя в белый прямоугольник. Спустя минуту понимаю, что смотрю в потолок, опускаю взгляд. Голубые стены, белая дверь, запах медикаментов. По левую руку жужжит аппаратура и раз в тридцать секунд напоминает о себе электронным писком. Справа — пакет с жидкостью, которая медленно перетекает в вену по прозрачной трубке. Таа-а-акс…

Пробую шевельнуться. Не вариант. Хорошо хоть голова слушается, всё остальное — балласт. Прихожу в себя и чувствую отдалённую боль по всему телу. Её глушат препараты. С недавних пор я научился определять вещества в своём организме. От одних затуманивается память и клонит в сон, другие — без симптомов. Понятия не имею, что они делают, но чувствую их.

Открывается дверь. На пороге показывается врач. Мужик сорока лет с широкими плечами и крепкими руками. Тело больше подходит бодибилдеру, чем спасителю чужих жизней.

— Не спеши! — врач придержал меня рукой, видя, что я хочу подняться. — Не так быстро.

Посмотрев показания аппаратуры, он полистал карточку. Я хотел что-то сказать, но тот заглушил меня командным «Тссс!». Понял. Лежу и слежу за глазами доктора, которые бегают по строкам в карточке. Лицо меняется от важного к удивлённому.

— Всего четыре дня прошло, — получил я ответ на свой так и не заданный вопрос. — Есть способности к восстановлению?

Не в обиду Милане, но настоящий врач раскрыл мой секрет всего за минуту. С другой стороны, доказательств у него не было. Признаёмся? Нет. Мотаю головой.

— Мы тоже — бюджетная больница, — улыбнулся доктор. — К нам лекари не захаживают. Или я чего-то не знаю? Ладно. Дай посмотрю.

Формально он попросил что-то «дать», но на деле сам взял то, что ему было нужно. Отрегулировал положение койки, скинул простынь и осмотрел раны. Сказать по правде, я бы тоже не отказался посмотреть, но стоило скосить глаза вниз, как закружилась голова, и потемнело в глазах.

— В личном деле написано «Бракованный», — пробурчал доктор, водя пальцем по груди и животу. Палец я не чувствовал и отслеживал его лишь по характерному скрипу резиновой перчатки. — Сомневаюсь, что это правда. Ранения посчитали смертельными ещё в реанимационной. Мы удивились, что ты не умер по дороге. Ну а то, что пришёл в себя… Помнишь, что случилось?

Второй раз мотаю головой и теперь даже почти не вру. Что-то вспоминалось, но лучше послушать версию доктора.

— В тебя стреляли, — без лишних объяснений сказал врач. Ну а чего я ждал? Что он расскажет мне о втором неудавшемся покушении на меня полицейских? — Семь пуль. Пять в торс, одна в шею и ещё одна в бедро. Интересно, что три пули в живот углубились только на пять сантиметров, в то время как бедро прошило насквозь. Я не спец в криминалистике, но выглядит так, будто половина патронов — бракованные. Бракованные для бракованного… Эм-м-м… Прости.

Делаю ещё одну попытку говорить. О чём спросить? Не важно. Он всё равно не ответит на мои вопросы, нужно лишь убедиться, что работают связки. Ну-ка!