Дмитрий Манасыпов - Крысы Гексагона

– Но почему именно я?

– Остальные вопросы туда, – Док снова тыкает трубкой в потолок. – А теперь встал – и марш отсюда. Вечером, если придется, еще перетрем. Для всех остальных – если вдруг кто потом спросит – ты был с Ритульком. Проводил процедуры. Душ Шарко и прочая хрень. Все, вперед. Серьезные люди вроде Комбрига ждать не любят.

– Повезло вам тогда, бродяги, – домовой Хрыч расплывается в щербатом оскале. – Ой, повезло… Особенно тебе повезло, Васюля. Считай, он тебе жизнь спас.

Тут старый домовик прав. Абсолютно. Не знаю, как оно вышло бы, если б не Комбриг.

Мы с Васькой сидим в стремной маленькой комнатенке домового, затерянной где-то в недрах коридоров и переходов системы обслуживания. Берлога берлогой – но у него вполне уютно. Мы ждем Комбрига, упылившего по какой-то своей надобности. Мы сидим и попиваем вкуснющий кофе – очень сладкий и очень ароматный.

– Хороший у тебя кофе, Хрыч, – отвечаю я. – Повезло, кто спорит. Но меня сейчас другое интересует – зачем мы ему нужны?

Домовой разводит руками – и, вытащив из кастрюли кипятильник, подливает еще. Хрыч, как и все домовые, не подключается к электросети – это опасно. У него есть аккумуляторы контроллеров, а где он их тырит – дело самого Хрыча.

– Это уж он сам, сам. Сам объяснит. Да вы пейте кофеек-то, пейте. Вкусно? Небось, не пробовали такой?..

Вкусно? Не то слово. И сахар, и эта непонятная горчинка, пробивающаяся сквозь сладость… Я никогда не пробовал кофе. Но я прихлебываю – и стараюсь держаться. Лицо нужно сохранять всегда, а уж в таком положении – тем более. Правда, с Васькой это не проходит – она сидит рядом, шумно хлебает и жмурится от удовольствия. Никакого тебе сохранения лица. Ну что тут сказать… девка и есть девка.

Кипятильники у нас, крысюков, простые – две пластинки, обмотка, провод, изоляция. Херак-херак – вот тебе и кипяточек. Это есть у всех. Но вот чего нет – такой посуды. Две разнокалиберные латунные плошки, сделанные из снарядов. Как интересно… Домовой, владеющий даже не одним и не парой, судя по латунному блеску на полочке, стаканов – очень серьезен. И на Хрыча – этакого невзрачно-лоховатого, потрёпанного жизнью прощелыгу – теперь смотришь иначе. Либо он проныра из проныр, пролезет везде, где захочется, – либо некоторые энтэбэ, порой кажущиеся необъяснимо правильно убитыми, дело рук такого вот хрыча.

Хрыч наливает по второй – и в комнатенку входит Комбриг. Он все в том же своем комбезе – черном, лоснящемся переплетенными искусственными мускулами – только шлем болтается на специальной пристежке у пояса. Я уже успел рассмотреть его сегодня, до того, как он свалил – и могу с уверенностью сказать, что этот комбез отличается от тех, что носят зомбачьи командиры. Немного – но отличается.

Комбриг явно чувствует себя здесь как дома. Он кивает Хрычу, кивает нам с Васькой – и присаживается к столу. Наливает кофейку, берет галету…

– Ну что ж. Приступим, помолясь?

Мы с Васькой молчим. Начнем, а то как же. Мы-то еще час назад были готовы…

– Ты мне вроде пару банок тушенки обещал? А, Хрыч? – Комбриг поворачивается к домовому.

Тот нехотя кивает. Понятно. Комбригу нужно перетереть с нами с глазу на глаз – и Хрыча немного задевает такой вариант. Но Хрыч – казалось бы хозяин своей норы! – поднимается. Он накидывает короткое пончо с капюшоном, пошитое из разнокалиберного тряпья и похожее на кучу дряни – отличная маскировка вообще-то! – и молча выходит. Ну дела-а-а… Значит, есть причина, почему такой свободолюбивый и гордый человек, как домовой, безропотно выполняет указания этого мужика?..

Комбриг ждет, опустив голову и прислушиваясь. Домовые, наверно, самой жизнью приучены ходить бесшумно – но этот дядька явно непрост. И когда он снова поворачивается к нам, как-то сразу становится ясно – Хрыча уже нет. Он испарился, ушел искать обещанный тушняк.

– Он мне должен, – просто отвечает Комбриг. Кажется, мой вопрос повис у меня на физиономии, и он сумел его прочитать. – Тут на днях облава была… Администрация Гексагона изволила искать причину вышедшего из повиновения контроллера, который спас тощую жопу одного из здесь присутствующих. От жирного такого болта… – он ухмыляется, глядя прямо на меня. – И Хрыч остался жив благодаря мне. А вот корешам его не повезло – не смогли от клеща отбиться.

– А клещом ты называешь…

Комбриг поднимает кружку и делает смачный глоток.

– Да. А вы называете их монтажниками. Причем вы поразительно угадали – именно под этим индексом они проходят по документации самого Продавца Кошмаров…