Дмитрий Манасыпов - Крысы Гексагона

Батя Ефим… Тоже странный персонаж, если задуматься. Куда как не характерный для Гексагона. Слово «Джунгли», кстати, разошлось по нашей клоаке именно с его подачи. Есть и еще одно словечко – «кадавр». Так звали зомбаков там, откуда он родом. Но «кадавр» непонятен здешним и в народ не пошел – а «Джунгли» вполне прижились. А еще – именно батя Ефим дал мне мое нынешнее имя. Лис. Почему Лис – я не знаю. Но догадываюсь. Я не рыжий – черный, когда на голове отрастает хотя бы миллиметр ежика, это отчетливо видно – но Армен говорит, что лисы бывают и черно-бурые… Рыжего во мне только один клок на правом виске над шрамом – да и то виден лишь тогда, когда отрастает. Аномалия. Может, потому и погонялу подогнали?.. Правда, есть и еще одно – моя интуиция. Не знаю почему, но мне иногда кажется, что она появилась не просто так, а благодаря шраму. Ведь что-то же делали со мной, если он появился? Может, резали мозги? Не знаю. Но время от времени, когда жопа чует шухер, шрам начинает зудеть и чесаться – и тогда я понимаю, что жопа снизу подает мне знак. И внимательнее поглядываю по сторонам…

– Ладно, бро, не бузи, – примирительно говорит Желтый. – Как там Васька твоя? Что-то не было ее вчера…

Я киваю.

– Терпимо. В смене стояла, не смогла.

Васька… Я редко вижу ее здесь – у нас полное несовпадение графиков. Графиков работы, графиков приема пищи – любых графиков. Васька не попала в Бордель – ее тонкие сильные пальцы нашли себя в Электроцехе, в специальном подразделении, работающем с электроникой. Среди спецов. И я этому очень рад – у этих ребят другие условия жизни, другие порядки, другие… да у них все другое. На порядок лучше, чем у нас, отрядов Общих работ. Иногда я все же пытаюсь представить ее в Борделе – и мне становится смешно. Интересно, как быстро номер, получивший серый талон на шлюшку Ваську, сообразил бы, что забрел не к крыске, а к самой настоящей паучихе. К Черной Вдове.

В Гексагоне нельзя быть слабым – и Васька знает это не хуже меня. Она никогда и не была такой. Даже тогда, когда я мудохал ее на Малолетке в учебных драках – даже тогда в ней не было и грамма слабости. Слабость в Гексагоне – смерть.

Пара дежурных, волоча здоровенный чан, тащат его к нашему столу.

– Кашка, – радостно щерится Смола.

«Дробь» летит по тарелкам – белесо-рыжая, недоваренная, поблескивающая овальными гранулами. К дежурным добавляется третий, несущий РПТ – она парит и воняет чем угодно, кроме съестного. После вчерашнего шашлыка, после вкусного сэма, после салата «а-ля Натюрэль» – фирменного салата Норы – на эти мутные безвкусные сопли даже смотреть нет желания. Но нужно есть. Ничего другого в ближайшее время не предвидится – а это говно неплохо питает организм, дает силы, необходимые для работы. И я берусь за ложку.

– Рыба, – говорит Смола и снова улыбается.

РПТ всегда поливают усилителем вкуса. И Смола опять не ошибся – мы будем жрать рыбу. Как будто рыбу… Моя миска наполняется – и я, стараясь смотреть в сторону, приступаю. Если не смотреть в тарелку – это можно хотя бы сглотнуть…

– …насыпай!.. Насыпай, мудила!..

Это Смола – порция мала, и он злится. Впрочем, ему всегда мало – жрачки его организму при таких габаритах нужно много. Дежурный скрипит забами, пока ботинок с твердокаменной резиновой подошвой мнет его ногу – и повторно опускает черпак в кастрюлю. Влажно чавкает, тарелка Смолы наполняется доверху – и дежурный свободен. Впрочем, его это не особо радует: если запись завтрака с камер наблюдений уйдет на проверочный отсмотр – ему несдобровать, огребет от капо по самое небалуйся. Остается только надеяться, что запись сразу ляжет в архив.

– Что с десятым днем? – спрашивает Желтый. Мы снова одни, вчетвером, и можно потрындеть о делах. Аккуратно, помня о чужих ушах. – Гуляем?

Вопрос чисто риторический. Десятый день декады для нас как оазис в пустыне. Расцвеченный красками праздник в череде серых, грязный, вонючих дней. И Смола, блаженно улыбаясь – явно припоминая вчерашний день, – кивает.

– Желтый, родной… Базаришь! Продержимся без косяков – и все. Лафа [1] Лафа (жарг). Удача, счастье, успех. .

– Оттянемся… – мечтательно щурится Пан. – Десятый день, сука…

Для чужих ушей в сказанном информативности ноль – но мы читаем между строк, и нам все предельно ясно. Десятый день. Пожалуй, это единственное, что не дает мне свихнуться. Когда каждый день похож на предыдущий, когда день за днем ты впахиваешь на остопиздевших до рыготины работах – жизнь превращается в сплошную серую ленту. Подъем – работы – отбой. Подъем – работы – отбой. Снова и снова, снова и снова. Самые слабые ломаются – и умирают. По-разному. Кто-то кидается под пресс, кто-то лезет в плавильную печь, кто-то сгорает от высоковольтной дуги, забравшись на токопроводящие шины под потолком цеха... А кто-то просто встает и идет на механизм – до тех пор, пока мозги не оказываются на сером бетоне. В Гексагоне такое проходит по статье НПНД – «невозвратные потери при нарушении дисциплины». Не знаю точно, понимают ли машины психологию человека – но они, без сомнения, учитывают фактор невозвратных потерь и пробуют смягчить его. Десятым днем. Потому что десятый день – наш законный выходной.