Федор Вахненко - Иллюзия свободы [litres]

Последующие три дня Бес только и делал, что отсиживался в четырех стенах, запивая горе от смерти Моргунова и не забывая закусывать. Благо, от алкоголя его больше не тошнило. Ни о какой ходке в Зону не могло быть и речи. Не хватало еще попасться на глаза взбешенным «черным». Максимум – отлучиться по зову природы. Правда, стоило Бесу пойти отлить – и его лицо непременно перекашивало от внезапного прилива ощущений. Как будто разбитые почечные камни естественным путем выходили. Что ж, за услуги «яйца» приходилось расплачиваться. Любое попавшее внутрь инородное тело расщеплялось до состояния песка и покидало организм только так.

Словом, обусловленные три дня наемник ел и пил, потом спал, с утра закидывал пару таблеток от головной боли – и так по кругу. К счастью, «рубежники» в деревню Крота не нагрянули. Делец не стал сдавать своего клиента, и Драгунов благополучно получил на руки снятые со счета деньги. Тихо бормоча под нос, Бес удостоверился в отсутствии обмана и рассовал валюту по карманам камуфляжной куртки.

– Спасибо тебе, Крот, – искренне сказал он.

– Да, давай-давай, – отмахнулся торговец. – Проветришься – заходи еще.

– Не, мужик, – Драгунов покачал головой. – Я все. Ухожу. Завязываю с Зоной нахрен.

– Знаю я вас, уходящих, – ухмыльнулся седоусый делец. – Потом возвращаетесь.

– Да я тоже знаю. Сам видел. Но я не вернусь.

– Поживем – увидим.

– Прощай, Крот.

– Да иди уже, нехрен очередь создавать.

И Олег пошел, не забыв вернуть свое снаряжение. Покинув деревню Крота, наемник запустил руку в карман штанов и вытащил кусок бумаги с картой к блокпосту капитана Жданова. Внимательно изучив маршрут, Драгунов сунул измятый путеводитель обратно. Правда, в памяти дорога не отпечаталась – приходилось еще раза три сверяться с корявым рисунком. Удивительно, но по пути Олегу не попалось ни одного мутанта. Только собаки лаяли где-то вдалеке. Аномалий тоже было немного. На Заставе больших скоплений в принципе не узреть, но путь перед Бесом был на редкость свободен даже для этого уголка аномальной территории. Ни тварей, ни людей, ни смертоносных капканов. Как будто Зона пропускала его, смирившись с мыслью, что от неё уходит очередной удачливый скиталец. Вернется ли он? Нет. Олег твердо решил завязать. Навсегда. Когда деревья и кусты расступились и впереди показался треугольный указатель со знаменитым пропеллером радиоактивной опасности, Бес твердо знал, что это конец. Конец его сталкерскому пути и начало мирной, спокойной жизни. Один шаг – и он уже за пределами Зоны. Пройти пару километров – и впереди покажется блокпост. Но Драгунов не спешил. Ему больше некуда спешить. Он осмотрелся и, развернувшись спиной к «пропеллеру», опустил автомат Калашникова. И поднял взгляд. Там, наверху, уплывали вдаль тяжелые свинцовые тучи, понемногу открывая небесно-голубое небо. Чистое небо. То, о котором так мечтал Вратарь.

– Спасибо тебе, Зона, – обратился Олег к проступавшей из-за мрачной стены небесной глади. – Спасибо за то, что показала мне всех этих людей. Спасибо за то, что сохранила жизнь. Спасибо… Спасибо, что отпускаешь меня. Спасибо тебе за все…

Он действительно благодарил зараженную радиацией и усеянную аномалиями землю. Благодарил неподдельно, от чистого сердца. Потому что он знал: Зона любила не Вратаря, не Свята и даже не Упыря. Она любила его. Олега Драгунова, ни разу не попавшего в аномалию по воле случая. Выжившего в таких передрягах, где умерли другие. Преодолевшего все испытания, какие только подбрасывал ему тот мифический извращенный разум. Он прошел через это страшное место, где смерть ждала его на каждом шагу и пряталась в каждом углу. Прошел и не сломался. Не стал таким, как Упырь. Не сошел с ума. Окончил карьеру скитальца-наемника с ясной головой. Травма – пустяк. Пройдет, заживет – и он будет как новенький. Главное – он жив. И за это Бес был всецело благодарен.

– Прощай, Зона, – сказал он, отведя глаза от неба. – Закрой за мной дверь, я ухо…

Хлопнул выстрел. Пуля с мерзким шлепком пронзила грудь Олега, бросив его прямо на предупреждающий знак. Ножка «пропеллера» взрыла землю и свалилась под весом наемника. Драгунов опрокинулся на спину. Автомат выскользнул из ослабевших пальцев, уткнувшись дулом в землю. Бес хотел было что-то сказать, но ничего не вышло. Только кровь слабо запузырилась на губах. Тело больше не слушалось «солдата фортуны». И где-то там, в нескольких сотнях метров, неизвестный стрелок закинул винтовку на плечо, радуясь удачному выстрелу. Кто это: очередной мстительный «рубежник» или решивший подзаработать наемник? Олег уже никогда не узнает. Да и его это больше не заботило. Жизнь медленно вытекала из его тела с каждой каплей крови, а в мозгу крутился один-единственный вопрос: почему сейчас? Почему? Почему Зона предала его именно сейчас? Зачем берегла долгие месяцы напролет? Месяцы, казавшиеся годами. Зачем дала ему шанс? И Зона ли это? Или те Хозяева, о которых говорил Антон Полежаев? Бедный Антон Полежаев, которому просто не повезло наткнуться на то злосчастное радио. Может, все в Зоне действительно работало по четко спланированному сценарию? Может, отведенная Бесу роль попросту подошла к концу? И никакой вам мистики. Впрочем, какая, к черту, разница?