Федор Вахненко - Иллюзия свободы [litres]

И только тогда до него дошло, что на «противнике» не блистал черный скотч. Да и стреляли совсем не по Бесу. Когда пули летают близко, звук всегда глухой. Глухой. Но никак не сухой, как сейчас.

– Твою ж гребаную мать за ногу! – на одном выдохе высказался Олег, добавив пару-тройку витиевато-матерных выражений.

Снова выстрел. А вот теперь глухой!

Секунда, чтобы оценить обстановку. Противник слева. Намотанный на руки черный скотч крепко отпечатался в памяти Беса.

Трижды выстрелив по «рубежнику», Драгунов метнулся к кустам справа. Задержаться на одном месте равносильно самоубийству.

Сзади ритмично протрещал АК, но Бес не замедлился ни на секунду. В кустах он тоже надолго не задержался – рванул за ближайшее дерево, на ходу выпустив два патрона больше для вражьего испугу. Осталось три.

Ответ от «черного» не заставил себя ждать. Переведя дух, Драгунов частично вынырнул из-за спасительной коры, открыв противнику часть головы и правую руку. И поймал бежавшего «рубежника» на мушку. Приклад трижды толкнул плечо. «Черный» рефлекторно пригнулся, услышав, как пуля жадно вгрызлась в дерево за его спиной.

Кратко огрызнулся чей-то автомат. Боец группировки рухнул как подкошенный. Бес вновь скрылся за стволом дерева. Слева кто-то был. Союзник ли?

Чуть было не выронив извлеченный из разгрузки магазин, Олег перезарядил автомат и изготовился к стрельбе с колена.

Но предполагаемый противник не собирался стрелять. Сидел, скинув рюкзак и прислонившись спиной к дереву. «Калашников» опустил. Хорошо знакомый Драгунову человек тяжело дышал в попытках совладать с болью, пока не отступившей перед натиском содержимого использованного шприца-тюбика. Кто-то успел прострелить ему ногу.

– Бес! – крикнул он, попытавшись достучаться до слуха Олега, забитого ревом «калашей». – С-свои! Не… Не стреляй! Стрелюн хренов…

– Где Моргунов?! – АК-74 Драгунов не опустил. Но и стрелять не стал, мигом признав своего напарника.

– Да хрен его знает! – отозвался Вратарь. – А-а, с-сука! Я… Я его потерял! Не видел после Депо! Мля-а-а… Как же больно… С-сволочь…

Олег коротко осмотрел окрестности на предмет подозрительного. Плохо дело. Кто-то подбирался к ним справа, метрах в 70. Глаз Беса успел уловить только скользнувший к дереву размытый силуэт.

– Обходят! – крикнул он бывшему украинскому военному, держа сомнительный сектор под прицелом. – Валить надо!

– Ща-ща! – заверил его Вратарь. – Я… Я щас… С-сука, мля!

В этот раз треснуло вполне глухо, да еще и несколько раз. «Рубежники»! Минимум двое, подсказал зоркий Олегов глаз.

Послав свинцовый ответ, Бес скрылся за деревом и выудил из кармана гильзу. Об осторожности следовало вспомнить.

Отчаянно огрызнулся автомат Вратаря. Ему вторил грозный лай оружия «черного». Сзади тихо, почти неразличимо среди грохота «калашей», хлопнуло – граната. Драгунов швырнул гильзу. Ничего. Метров на 20 впереди чисто. Вдох-выдох – и наемник сорвался с места, пулей метнувшись вперед. Не оглядываясь и не стреляя. Ему удалось по пути вынуть из кармана еще одну гильзу и снова проверить путь.

Пригнуться, прильнуть к одному дереву, оглянуться, запустить «маркер», побежать к другому – таким макаром Бес и убирался прочь. Куда он держал путь? Он и сам не знал. Основная задача – оторваться от «черных». Не даться врагу. А потом – найти Моргунова и позаботиться о его крупной туше.

Вратарь не пошел за своим командиром. Он просто не смог. Он стал еще одним из тех, кто остался позади. Еще одним Фофаном. Он лежал в траве и медленно умирал. Автомат с израсходованным боезапасом валялся рядом – рукой подать. Да только сил взяться за рукоять уже не было. Их не было вообще. И боли, как ни странно, тоже. Остался только сырой, зябкий холод. Он медленно поднимался к голове от самых кончиков пальцев. И с каждой секундой взгляд Вратаря все больше размывался и мутнел. Деревья, трава, кусты – все слилось в одну тусклую массу. Серовато-зеленую, с примесью коричневого и долькой черного. Но очертания фигуры, не спеша двигавшейся к нему, он различал хорошо. Пусть Вратарь и не видел лица, но этот силуэт казался ему знакомым. Позабытая, но все еще узнаваемая фигура. Родная.

– М-м… Ма… Мама… – выдавил из себя бывший боец ВСУ. – З… Здесь т-так… Х… Х-х-хол-лодно… – наемник сотрясся в секундном приступе кашля. На его губах выступили багровые ручейки, медленно стекавшие с уголков рта. Маленькие красные капельки одна за другой спускались в траву. – З-забери меня о… Отсюда… Х… Х-хоч-чу… Домой… Д-д… Д… Домой…