Константин Калбазов - Мессия [litres]

– В любом случае это шанс. До чего-то более умного додумываться будем, уже когда она будет в капсуле, – упрямо гнул свое Дмитрий.

– Ладно. Вычеркиваем. В таком случае имей в виду, что у нас в бункере находится мобильная версия из реанимобиля. Максимальный срок ее бесперебойной работы составляет всего лишь четверо суток. Нужна нормальная, стационарная.

– Достану.

– Ну, допустим, не достану, а достанем, – с толикой обиды возразил Илья.

– Значит, достанем, – пожав плечами, резюмировал Дмитрий.

Глава все же попытался пожадничать. Позвонил и спросил, не согласится ли Дмитрий воспользоваться прицепом-холодильником. Мол, какая разница, главное же – это холод. Пришлось рыкнуть на Юрича и пообещать оторвать яйца. С одной стороны, оно вроде как и ничего страшного. Но с другой, прицеп слишком легкий и будет скакать на неровностях, словно мячик. Или придется сбавлять скорость, а времени-то у них и нет. Чем позже они определят Светлану в капсулу, тем меньше у нее шансов выжить.

Нет, с дорогами в России все в порядке. Научились делать качественно и содержать в порядке. Ну или научили, не суть важно. И даже в условиях апокалипсиса они не за один год придут в негодность. Да только их активно портят разные уроды, закладывающие фугасы и мечущие на проезжую часть различные взрывающиеся гостинцы. Опять же хватает на асфальте и разного мусора. Словом, не подходит прицеп, и все тут.

– Дядя Дима, дядя Дима, – бросился к Нефедову мальчуган, едва только его ноги коснулись асфальта во дворе сельской больницы.

Н-да. Ну, это раньше она была больницей. Теперь под медпункт выделили всего-то четыре кабинета. Как хочешь, так и вертись. Все остальное ушло под обустройство людей. Выжило немного, но и тем приходится ютиться едва ли не на головах друг у друга. Вот такой неправильный апокалипсис. Свободных земель хоть отбавляй, а жизненного пространства хрен да маленько. Одна маленькая паскудная мышка может уничтожить тысячу. Причем ей даже совсем необязательно показываться на людях.

– Привет, Генка, – подхватив на руки пятилетнего мальчугана, поздоровался Нефедов.

– Дядя Дима, а мама заболела и теперь спит, – послышался сквозь забрало детского респиратора приглушенный и обиженный детский голосок.

– Ничего, малыш. Мы ее вылечим.

– Правда?

– Конечно, правда, – решительно кивнул Дмитрий.

– А она без маски. Без маски же это плохо. Она сама говорила, что так нельзя делать. А она без маски. Это же плохо, правда, дядя Дима?

– Правда, Гена. Но ничего. Я уже здесь, так что все будет хорошо.

– А мама говорила, ты плохой. А ты уже не плохой? А то папа всегда говорил, что ты хороший, а мама говорит, что плохой… – Мальчонка, извернувшись в его руках, заглянул в глаза мужчине, требуя ответа на свой вопрос.

– Я не знаю, Гена, плохой я или хороший. Но я обещаю, что вылечу вашу маму, а там она сама решит, как правильно. Ладно? А то она спит, а мы тут решаем, правильно она говорила или нет.

– Ладно, – чуть подумав, согласился мальчуган.

– Дядя Дима, – требовательно потеребила его за штанину двухлетняя Лена.

Нефедов опустился перед ней на корточки, и девочка тут же прильнула к нему, обняв своими детскими ручонками, которых для этого едва хватило. И дело тут даже не столько в том, насколько он прибавил в физической форме, сколько во всевозможном снаряжении и вот в этих респираторах.

– А мама спяссяя касаис-са? Ты иё абудис? – тихо пролепетала девочка, дотянувшись до его уха.

– Обязательно разбужу, Лена.

– Хаясо, – с силой сжав его шею, поблагодарила она, а потом отстранилась, увлекаемая в сторону Ксенией.

– Пойдем, малышка, дяде Диме работать надо. Гена, иди ко мне.

– Спасибо, Ксюша.

Обернулся в сторону рефрижератора. Хм. Глава все же в своем репертуаре. «Лада» с холодильной будкой. Не первой свежести. Но по виду исправная. Носилки со Светланой там поместились впритык. Старые, разболтанные, так и просящиеся в починку. Самого главы нет. Зато доктор тут. Смотрит на Дмитрия с виноватым видом, как будто это его рук дело.

– Антонов, машина-то на ходу? – спросил он, обращаясь к заведующему гаражом.

– Не сомневайся. Она еще сотню тысяч без капремонта пройдет и положенные десять на имеющихся расходниках. И это, ты на Юрича не греши. Не его стараниями. Это я сам. «Лада» на ход куда мягче «газели», чего над бабенкой измываться.

– А носилки тоже ты?

– Кхм, – смутился мужчина лет тридцати пяти.

– За машину спасибо. Ты в этом деле соображаешь куда лучше меня. Будет возможность – верну.