Вячеслав Соколов - Прокачаться до сотки

— Ага, — кивает, — просветил один пернатый.

— Тот, что берет тебе подогнал? — усмехаюсь. Глядя на такой же головной убор, как и у меня, на голове у Тихони.

— Точно, — кивает. — Слушай, Молот, а как ты на первом уровне, чувака на десятке завалил?

— А что не должен был? — улыбаюсь. — У меня тут мега-бонус, на двойной урон откуда-то появился.

— Странно, — Тихоня замолкает, только глаза судорожно мечутся. — Судя по гайду двойного урона недостаточно.

— Откуда у тебя гайд?

— У тебя тоже есть, — улыбается. Ты в интерфейсе шарился?

— Когда? — развожу руками. — Пока ты книжки читал, меня тут грохнуть пытались.

— Вообще-то меня тоже пытались, — чешет затылок.

— Ты же его тоже ушатал, судя по куртке, — тычу пальцем в кожаную броньку надетую на нём.

— Это не я, — улыбается.

— А кто?

Тихоня, расплывается в счастливой улыбке и на грани слышимости свистит, прямо над головой появляется здоровый коршун и бухается ему на плечо. Впиваясь когтями в импровизированный погон на плече. Наверное, специально для этой цели и сделанный.

— Узнаёшь?

Витька чешет пернатому шею, а тот довольно клекочет и вдруг выдаёт детским голоском:

— Дядя Олег, а где Биток?

— Ик… — выпадаю в осадок. — Витя, это чего?

— А это мой Шёпот, Олежа. Ты бы позвал, своего пернатого. Как там его зовут? Биток? Ну и фантазия у тебя, братан.

— Откуда позвал, Витя?

— Да откуда же я знаю? Меня когда запинали почти в ноль, стали связывать. А тут Шёпот как рванёт из груди, и как хлестанёт вражину по глазам. Вот вдвоём кое-как и забили. Но там и чувак, был шестого уровня. Вот смотри, — расстёгивает кожанку, показывая раскуроченную рану на груди. — У меня жизни всего пятьдесят процентов, всё что было сожрал, теперь восстанавливаюсь потихоньку. А какая регенерация у нубаса первого уровня.

— Слушай, а может у этого есть что-нибудь? — киваю на валяющуюся тушку любителя пырнуть отравленным ножом.

— Давай посмотрим, — кивает Тихоня. — Только лучше ты смотри, он на тебя напал, так что проблем быть не должно. А мне могут какого-нибудь «Мародёра» навесить?

— Чего? — не понимаю.

— Молот, просыпайся давай. Мы с тобой в игре находимся.

— В какой нафиг игре?

— Ну ты что никогда книги в жанре ЛитРПГ не читал? — смотрит на меня, как на дурака.

— Вот я всегда подозревал, что ты не от мира сего, — хлопаю Витьку по плечу.

Того слегка ведёт в сторону, а его Шёпот перепрыгивает мне на руку, впиваясь когтями в голую плоть, и слёзно просит:

— Дядя Олег, ну позови Биточка!

— Витя, забери его, больно же, — шиплю.

Шёпот вспархивает с руки, перемещаясь на плечо к Тихоне и потупив взор, что-то клекочет в смущении.

— Бардак, — удивлённо смотрю, как ранки на руке медленно исчезают. Тут же вспоминается надпись:

Регенерации жизни 300 % сроком на один час.

— Что же это получается? Всё вокруг не настоящее? — обвожу руками поле, лес рядышком, траву и солнце.

— Настоящее, — не соглашается Тихоня. — Просто на этой планете другие законы и правила. А там где-то, — машет рукой в небеса, — наша с тобой Земля, семьи и друзья.

— Это я знаю, — отмахиваюсь, — но заявить, что мы в игре…

— Олег, это просто понятная аналогия. Ясно же, что живущие здесь вовсе не играют, а живут. И в этом мире есть свои законы. Например, — указывает пальцем на труп, — здесь за то, что ты обыскал чужой труп, могут дать звание мародёра. Я не уверен, конечно, но рисковать не хочу. Потом разберёмся. Есть у меня справочник, у одного пернатого выпросил, — улыбается.

В тельце забитого головой врага (вот вам и подкололи ангелочки), нашлось немного еды. Какие-то пузырьки с жизнью и маной. Офигеть. Жизнь в бутылках? Прям, как в игре. Так стоп. Вот теперь понял, зачем Витёк аналогии проводил. Так и правда, проще приспособиться.

Кстати, бутылочку с жизнью пришлось пить мне. Биток рванулся из груди, как «Чужой» в том фильме. Бо-о-ольно!!! Но как же я счастлив видеть это пернатое чудо!

— Олег, ты бы напялил на себя кожанку с этого типа, — Тихоня кивает на трупак.

— Витя, братан, окстись. Эта кукольная шубка, мне даже на руку не налезет, — качаю головой, поглядывая на довольно субтильное тело.

— Олежа, тут другие законы, — ухмыляется, — на меня же налезло. Или ты думал, что мой противник был одного со мной размера?

Спорить бессмысленно, так как чувствую, что Витька может оказаться правым. Расстёгиваю, с трудом разбираясь, разнообразные ремешки и застёжки на броньке прибитого бандита. Ну, а кто же он ещё? Напал на меня? Напал. Кинжалом пырнул? Пырнул. Отравленным, при этом. Бандит, точно вам говорю.