Александр Быченин - Э(П)РОН

Короче, еще на три года я себя обезопасил – дядюшка оказался в очень двусмысленном положении. С одной стороны, я только мешал, и это осознавали все – и друзья, и враги. С другой – детей убивать нельзя, особенно если эти дети родственники. Можно, конечно, если очень хочется, но это чревато – слишком шикарный повод для недоброжелателей. Настолько шикарный, что оправдает даже затеянный бунт и смену династии. В случае победы бунтовщики не то что не будут подвергнуты всеобщей обструкции, а как бы наоборот – никто не любит детоубийц. Вот Герман Романович и вертелся, как серпентоид на сковородке. Но рано или поздно мне исполнится двадцать один год. И это уже будет совсем другое дело, господа! Тут уж сам бог велел не зевать и пользоваться возможностью. Не только партнеры по опасному бизнесу поймут и простят, но и враги с конкурентами с пониманием отнесутся. Мало того, сильнее бояться будут, а значит и уважать. В таких условиях каким бы золотым человеком дядька ни был, смертоубийства не избежать. Но и я вправе принять превентивные меры. Окружающим же вообще пофиг – кто выжил, тот и главный. Стандартная иерархическая разборка альфа-самцов. Естественный отбор в аристократической среде. Вот только воротит меня от одной мысли о крови на собственных руках. Плюс не добраться до Германа Романовича – у него охрана не в пример моей, да и моя напрямую подчиняется регенту. Пока. Потом, естественно, перейдет в мою юрисдикцию, но… я и сам перестану дядюшку уважать как кланового функционера, если вдруг выяснится, что он так и не удосужился за целых пять лет завербовать охранников – кого задобрив деньгами и подарками, а кого и повязав кровью. Так что не вариант. Можно еще на дуэль его вызвать, но тут вообще без шансов – боевое фехтование очень специфическое искусство, где одного таланта мало, опыт сильнее решает. А у меня, по чести сказать, ни того, ни другого. Ботаник я. Яйцеголовый. Физик-теоретик. Про ЗОЖ без брезгливой усмешки и думать не могу. Другое дело, что в форме себя поддерживать вынужден – домашнее обучение обязано быть разносторонним! Это, опять же, дядя так говорил. А еще подкреплял слова делом – и учителя фехтования мне подогнал, и наставника по танцам. Про эксперта по этикету и прочей светской галиматье вообще молчу. Не наигрался, блин, с собственными дочурками! Кстати, совсем недавно он все же обзавелся наследником, но, к сожалению, бастардом – благо в любви к официальной супруге, на которой женился по расчету, не замечен. Ну а поскольку от нее он сына так и не прижил, то общество отнеслось к дядюшкиному загулу с пониманием. Побурчали, конечно, на светских раутах – мол, яблочко от яблони. В каком смысле? Так Герман Романович тоже незаконнорожденный. Сводный брат моего батюшки по отцу. Любил Роман Гавриилович сходить налево, причем при живой супружнице. А как иначе? Положение обязывало – мало того, что он аристократ, так еще и боевой флотский офицер. Почти гусар, ага. И прозябать бы Герману Завьялову-Клинск о му в безвестности, не происходи его мать из знатного вассального Завьяловым рода – раз, и не сгинь официальный глава клана – два. А тут, блин, звезды сошлись!..

Короче, все шло к моей ликвидации. И надеяться не на кого. Родственники со стороны матери вмешиваться во внутреннюю политику клана Завьяловых не имеют права. Бабка – вдова лихого Романа Гаврииловича – мозгом скорбна на почве безвременной кончины сначала мужа, а потом и старшего сына. Тетка – родная сестра отца – бездетная оторва, предпочитавшая гоночные яхты мужикам и прочим женским забавам. Ну и все. Один я, как перст. Только с дядюшкой по-родственному и общался, пока обстоятельства позволяли. Ну а теперь, похоже, идиллии пришел конец. Что-то будет, по-любому. Как в древней присказке: или шах издохнет, или ишак, или Насреддин.

Но ничего, ждать немного осталось – уже завтра все решится. Получится – еще побарахтаюсь. Ну а если облажаюсь… что ж, приму конец достойно. По-самурайски.

– Ай!!! Соломон Львович! Такое ощущение, что вы пытаетесь мне иголкой харакири сделать!!!

– Не преувеличивайте, молодой человек! И стойте спокойно, если хотите внятного результата! И чтобы потом старому еврею не пришлось от стыда краснеть!..

-//-

Ф-фух… суетно как-то день прошел. Но таки прошел, и я наконец оказался предоставлен самому себе, запершись в персональной каюте. Ровно двадцать один ноль-ноль по станционному времени, и не извольте-с беспокоить-с – у меня режим. А режим это святое. Зря, что ли, я крайние три года всех окружающих к этой простой мысли приучал? Что характерно, приучил. А потому теперь никто и не удивлялся, когда я в девять вечера исчезал из общего поля зрения. Я имею в виду, никто из домашних, включая слуг и охрану. Особенно охрану, ага. Это такие навязчивые парни в неприметных (как они думают) деловых костюмах и неизменных очочках, маскирующих стандартный голографический интерфейс искина-координатора. Все как из одной пробирки – рослые, мощные, с короткими стрижками и квадратными подбородками. Я как-то поинтересовался у дядюшки, почему именно такие. И что, вы думаете, он мне ответил? А это специально, чтобы все видели и пуще боялись. Демонстрация силы в превентивных целях. Хотя как по мне, куда эффективнее были бы малозаметные не сильно похожие на боевиков человечки, способные вынырнуть из ниоткуда, и занырнуть туда же по завершении миссии. А сила… что сила?.. Когда-то она решала. Сейчас – уже нет. Слишком много мы всякого тотально убийственного и умеренно-вредящего хлама напридумывали. Вплоть до мысленного управления встроенными в стены и потолки маломощными плазмерами. Маломощные-то они маломощные, но незащищенному человеку много ли надо? Зато стенки небольшие плазменные сгустки не пробьют, максимум, неглубокую оспину оставят. А на космической станции это первостепенная задача. Опять же, какая разница, отчего человеку умирать: от маленькой дырочки в черепе или от огромной дырищи в груди? Мозг умертвить можно по-разному – и заточкой в ухо, и разнесением головы путем попадания снопом картечи. Результат для данного конкретного индивидуума один и тот же. И стены, опять же, целы…