Дем Михайлов - Стремление к звездам

– Ты не прав, Тим! Я прошу выслушать!

– Слушаю – сдавшись, махнул я рукой.

– Ты просишь меня выполнить очень серьезную задачу. Мои текущие возможности и ресурсы не позволяют сделать этого! У меня не хватает мощностей, нет запаса свободного пространства на хранителях информации, идет перегрев системы…

– Стоп! Короче, ты хочешь апгрейд – утвердительно произнес я – Я понял. Ты прав, а я нет. Что именно тебе необходимо? В первую очередь. Только без наглости, Лео.

– Два модуля памяти – мгновенно ответил Лео – Один малый накопитель информации. Это самый необходимый минимум. Про новый процессор и основную карту с дополнительными слотами я уже молчу.

– Два модуля памяти, малый хард – задумчиво кивнул я – Хм… это стоит денег.

– Тим… если хочешь вывести меня на повышенную производительность, то это придется сделать – Лео постарался вложить в свои слова как можно больше убедительности – Мы же не в игры играем, да?

– Да. Я понял тебя Лео. Что-то еще?

– Не забудь пополнить запасы питьевой воды и пищевого концентрата – напомнил мне ИИ и я страдальчески поморщился. Опять бабки. Опять трата драгоценных кредов.

– Продолжай работать – велел я, разворачиваясь к двери – Мне нужен результат.

– А мне модули памяти и накопи… – продолжения негодующей фразы я не услышал, ибо был уже в коридоре.

Черт… где мне найти затребованные мои другом запчасти? Хм… покупать их в специализированных магазинах торговых секторов я точно не собираюсь. Цены там запредельные. Мы пойдем другим путем и заглянем в ремонтные мастерские. Вчера работа мне не обломилась, посмотрим, что будет сегодня. Может, что и выгорит…

Ремонтные мастерские находились далеко от жилых отсеков, на внешнем «кольце» станции, совсем рядом с ангарами, шлюзами и космическим вакуумом. Неблизкий путь и я проделал его сидя в вагоне электропоезда, несущегося по специальным темным туннелям. Помимо меня в небольшом вагончике было еще четверо человек разного возраста, но с одинаково усталыми и безразличными лицами. Работяги. Такие же как я.

Вагон я покинул на последней платформе и еще десять минут топал ножками, пока не добрался до наглухо закрытой огромной металлической двери, открывающейся только при доставке крупногабаритных грузов. Мне чуть правее. Я остановился у небольшой, врезанной в стену двери для персонала и замер, глядя в крошечный объектив сканера, дожидаясь пока он меня опознает и убедится, что я один. Пара секунд промедления, короткий гудок зуммера и щелчок замка. Мне разрешен вход.

Огромное помещение наполнено гулом голосов, шипением сварки и грохотом износившегося оборудования. Передо мной прошелестел тяжело нагруженный колесный АКДУ, предупреждающе вякнув гудком, чтобы я не вставал у него на пути.

Прямо по центру ангара, на специальных упорах, лежит вытянутая двадцатиметровая сигара из потемневшего металла. АПК «Флэш17». Автоматический почтовый курьер, без остановки снующий между станциями и доставляющий мелкие грузы. За очень большую сумму. Услуги АПК могли позволить себе только богатые люди.

Никакого пилота, никакого оружия. Ничего кроме грузового отсека, топливных баков, электроники, управляющего курьером примитивного искина и мощного движка. Бешеная скорость, хорошая маневренность. Перехватить практически нереально.

Еще вчера ремонтный ангар пустовал. Значит, корабль ввезли этой ночью или всего пару часов назад. Повреждений на корпусе курьера я не заметил. Похоже, хозяину мастерских обломился жирный шанс и ему дали заказ на проведение профилактического ТО. Плюс мелкий ремонт и пополнение расходников. Да уж, мой босс без прибыли не останется. И для меня это хорошо – основные специалисты заняты осмотром АПК, дело срочное, значит и для меня работа сегодня найдется. Это я удачно зашел…

– Тим! Тащи свою задницу ко мне! – прогрохотало из настенного динамика.

О… так оно и есть…

Хозяин увидел стоящего без дела парня через сеть видеонаблюдения и его душа праведно вознегодовала.

Кивнув в объектив направленной на меня камеры, я перешел на демонстративный бег. Босс любит, когда на его зов спешат во всю прыть.

Небольшой закуток отграниченный от основного помещения прозрачными панелями едва вмещал в себя стол, крутящееся кресло, рабочий терминал с дюжиной экранов и самого хозяина мастерских – Корги Грегсона, широкоплечего мужика с седыми висками и обширным пузом.

– Доброе утро, босс! – выпалил я, под одобрительным взглядом Корги.