Алексей Ракитин - Атаман Альтаира

Публика тут же повалилась на пол, позатыкав уши. Я же закричал наружу:

– Менты – козлы, где пиво?! И пицца?! – и сразу метнул первую шумодымовую гранату. Следом полетела вторая. Их рев длился в общей сложности почти восемь секунд. Взрыв, прогремевший внутри сберегательной кассы, почти потерялся в уличной какофонии.

Гранаты все еще продолжали свистеть и жужжать, а я уже пересек помещение, вскочил в пробитое моей пулей пуленепробиваемое окно, преодолел узкую комнатку кассира и выскочил в коридорчик за нею. Там стояло облако пыли, но можно было рассмотреть кусок обрушившейся потолочной плиты. Я-Второго нигде не было видно. Стало быть, он уже вскарабкался наверх.

Я вскочил на стол, оттуда прыгнул в пролом. Меня подхватили крепкие руки:

– Наклоняй голову, тут очень низкий потолок, – услышал я свой собственный голос. – Это у них здесь технический этаж.

Я-Второй, подхватив чемоданчик и сжимая в руке рулон взрывной ленты, побежал вдоль ряда разноформатных труб. Я припустил за ним.

Преодолев по изогнутому буквой «Г» помещению около полусотни метров, мы оказались перед запертой дверью, тут же подорванной клейкой лентой.

– Они проследят маршрут нашего отхода, – заметил я.

– Не сразу. Я тут набросал шутих по всему району. Они подрываются каждые три-пять минут. Этот взрыв ничем не отличим от двух дюжин ему подобных.

Мы выскочили из технического этажа и помчались, разумеется, наверх. Дверь на крышу взрывать не стали. Орудуя сверхпрочным стволом «чекумаши», Я-Второй просто-напросто выломал дверные петли. Затем – энергичная пробежка по крышам.

– Краткий курс местной топографии, – сказал Я-Второй. – Вот Ленинский проспект. Там – Московский проспект. Мы на крыше дома номер сто семнадцать. В соседнем доме – гостиница. Там ты можешь спокойно переночевать.

– Документы потребуются? У меня ведь ничего нет…

– Там сегодня дежурит женщина с коровьими глазами. Скажешь ей ласково: «Красавица, можно денежки провести мимо кассы!» И она тебя поселит без всякого оформления.

– Женщина, говоришь…

– Тебе не понравится. Мной уже проверено. Даже ты столько не выпьешь!

– Понял. Как узнать адрес Наташи Тихомировой?

– Зайди в любое интернет-кафе, попроси администратора отыскать в адресной базе нужное тебе лицо. Пообещай тысячу рублей – это хорошая плата. И кстати, имей в виду, что сто рублей – здесь хорошие чаевые. Практически в любом случае. Администратор подскажет ее адрес.

– А ты не подскажешь? Ты же его уже знаешь!

Я-Второй тяжело вздохнул:

– Видишь ли, Пафнутий… Не все так просто, как ты думаешь.

– Что ты имеешь в виду, Пафнутий?

– Я не уверен, что мы с тобой имеем за плечами одну версию прошлого. И, соответственно, будущего.

– Стоп… Подожди… Что ты сказал?

– Что слышал. У нас с тобой общее настоящее, но в остальном наши пути могут быть весьма различны. Сильно подозреваю, что версий прошлого и будущего множество. И они далеко не во всем идентичны. И адрес проживания Наташи может меняться в зависимости от того, где мы находимся.

– Стоп-стоп! Что же это получается?!

– Да чертовщина полная получается, в том-то и дело! И чем дальше в лес, тем гуще грязь!

– Ладно, понял. Пошли, что ли, пока эти обормоты оцепление вокруг района не выставили…

– Я пойду первым! – сказал Я-Второй.

Он (то есть все же я!) снял селенитовое сари, абляционную подложку и остался в одежде, похожей на мою: штаны с двойными швами, майка с какими-то буквами. Из платинового чемоданчика он достал пакет с одеждой, протянул мне:

– Смени облик.

Мой экземпляр номер два из будущего спрятал сари и абляционную подложку в чемоданчик, туда же положил и «чекумашу». Прикрепив кусочек взрывной ленты к двери выхода с крыши, снес ее, на хрен. В смысле, напрочь.

– Спасибо, Пафнутий, что помог! Что бы я делал без тебя!

– То же, что и со мною, только без меня… – ответил я самому себе.

Несколько иррационально, но, по сути, верно.

– И еще… Имею вопрос, сугубо мужской… – я запнулся.

– Про Наташу, что ли?

– Ну да… Молодец, догадался!

– Еще бы не догадаться! Я – это ты… Что, правда, хочешь знать, как у тебя с ней сложится?

– Э-э… Да, пожалуй, нет.

– Тогда и не спрашивай.

В доме сто пятнадцать по Ленинскому проспекту действительно оказалась гостиница. На месте администратора был коротко стриженый мужичонка лет тридцати пяти. На кармане его рубашки болталась закатанная в целлулоид этикетка «Дежурный администратор Мацуев Павел Вячеславович». Что-что, но он никак не женщина с коровьими глазами.