Шимун Врочек: Надо было поездом

– Андрюша, что случилось? – мать.

– Ты где был? – отец.

Ну вот и познакомились.

Я смотрю на них и вижу, как серая пыль покрывает их с ног до головы. Отца, (Василий Глебович) – плотного, слегка с брюшком. Мать (Наталья Петровна) – тонкую, маленькую, но невероятно энергичную.

Они говорят, а ветер слизывает с серых губ песчинки.

– Ты что, дрался? – отец говорит, и истончается на глазах. Лицо обветривается, отламывается нос, осыпается внутрь черепа…

– Хорошо погулял? – говорит. – Эх, ты. С кем подрался-то? Не с милицией?

Отламываются пальцы.

– Костюм-то как извозил.

Лицо в трещинах. Как у сфинкса, видевшего два тысячелетия…

– Все, нормально, пап.

Эррозия почвы больше шестидесяти процентов.

Я прохожу мимо «сфинксов» в ванную, закрываю дверь. Включаю холодную воду. Скидываю пиджак, рубашку, штаны… Остаюсь в одних трусах. Потом и их стягиваю. Сую голову под кран. Затылок ломит. Блаженный холод охватывает голову. По темным очкам течет вода. Смешно. Все снял, а очки забыл…

В 1981 году Эрик Дрекслер написал книгу о перспективах нанотехнологий.

Машины из атомов. Компьютеры из молекул. Приставка «Нано». Десять в минус девятой степени.

…Нет никаких сфинксов в прихожей. Нет. Но могут быть.

Профессиональное воображение.

Я залезаю в ванну и включаю душ. Холодная вода под сильным напором режет тело. Меня трясет…

По темным очкам течет вода.

– Это все, что я помню. Потом я пришел сюда и набрал номер. Скажите, Марат…

– Я не Марат.

– Что?

– Андрей, все нормально. Ты не ошибся номером. Меня зовут Павел. Павел Вяземцев. А Марат – это твой позывной.

– Какой позывной?

– Шпионский, конечно, – смешок в трубке. – Извини, Андрей. Мне нужно кое-что уточнить… Перезвони через десять минут…

Немного позднее тот же Эрик Дрекслер сформулировал проблему «серой слизи».

Если нанороботы выйдут из-под контроля…

– Ты – сотрудник Кризисной Службы… – сказал Павел. – Точнее – старший инспектор второго отдела.

– А кто тогда ты?

– Твой прямой начальник. Ты работаешь под прикрытием. Запоминай. Ты приехал к родителям из Москвы в отпуск погостить. Зовут их…

…Сфинксы в прихожей.

Я поворачиваюсь, и холодная вода бьет мне по шее, по лопаткам, стекает вниз…

Сначала я сказал: не хочу втемную. Хочу помнить. Хочу понимать.

Сейчас поймешь, сказал Павел. А потом долго рассказывал о целях Службы. Очень долго. Катя два раза приносила кофе, и я все ждал, когда ее терпение лопнет.

– Джин, выпущенный из бутылки, – сказал Павел. – Это не атомная бомба, которой сейчас младенца не напугаешь. Это технология с приставкой НМ.

– Это настоящий ужас, – сказал он.

Я пил кофе, смотрел на Катю и начинал понимать.

НМ-лекарства, победившие рак. Здорово. НМ-компьютеры… Просто отлично.

НМ-роботы. НМ-оружие.

НМ-вирусы.

Никогда нельзя быть уверенным, что ты на сто процентов человек.

Церковь обнесена зелёным забором с колючей проволокой. Когда-то здесь была зона, а в здании церкви – картофельный склад. С тех пор многое изменилось. Проволока проржавела, забор полинял. В церковь заново внесли иконы. Идут службы. Звонят колокола.

Как определяют начало эпидемии, скажем, холеры? Или кошачьего гриппа?

Больницы переполнены, как трамваи в час пик.

Я на некоторое время задерживаюсь перед входом. Поднимаю руки. Дрожат. Похмельный синдром? Черта с два! Я чист и выбрит. Голубые джинсы, рубашка, серая куртка-ветровка. Внутри меня словно подрагивает стеклянная струна. Охотник должен полагаться на интуицию…

Адреналин.

Я медленно выдыхаю, опускаю руки и вхожу.

В настоящей, большой церкви внутри приятная, несколько даже интимная темнота. Атмосфера. Запах воска. Может быть, даже святости. Обычно я чувствую нечто. Энергию. Разность потенциалов. Нечто. Намоленные иконы, мощи – от них идет вполне материальное тепло.

Здесь же – прозрачный свет. То же самое, что за окном, только в четырех стенах и с множеством народа… А самого важного не хватает.

Святости нет.

А народу – много. Даже слишком. Зато полное внутреннее ощущение, что попал к сектантам.

Не торопиться.

Выходит батюшка. В ризах, размахивает кадилом…

Я протискиваюсь ближе. Старушки в черных платках, старики, внуки, но и молодежи хватает. Что их сюда тянет?

– Бесстыжий. Хоть бы очки снял! Постыдился бы…

Батюшка стоит напротив меня. Смотрит. Молчит. И окружающие против воли смолкают и ждут. Лицо у него бледное, желтоватое и костистое. Глаза темные и впалые, волосы черные. Нос тонкий.