Шимун Врочек: Необходимая жестокость

– Психушка?

– Санаторий узкой специализации. – поправил Следователь. Взял карандаш, положил перед собой чистый лист бумаги. – А теперь – официальная часть. Почему вы скрыли от следствия, что в апреле прошлого года были доставлены в СУС номер шесть с диагнозом «суицидальный синдром»?

– Я ничего не скрывал.

– Вы отрицаете?

– Какое это имеет значение?!

– Значит: отрицаете. Так и запишем.

– Нет!

– Что – нет?

– Пишите: я признаю. Был доставлен.

– Пишу.

– Ещё пишите… Доктор Войцевич определил мой диагноз, как «суицидальный синдром»… Пишете?

– Пишу, пишу.

– Мне было предложено остаться и провести в больнице ещё три месяца. Добровольно, конечно… Я согласился.

– Почему?

– Потому что иначе меня оставили бы там силой.

– Так… – он помолчал. – И что дальше?

– По истечении трёх месяцев доктор Войцевич счёл, что курс можно завершить. Сказал, что я нашёл цель в жизни… – инженер невесело усмехнулся. – и теперь у меня всё будет хорошо.

– Что за цель?

– Жить. Просто жить.

– И что?

– А жить оказалось непросто.

– Вы ее любили?

– Не знаю, – в глазах Следователя клубится туман, желтовато-серый, мокрый, одно прикосновение которого заставляет вздрогнуть. Болото, хлябь… Ничто под ногами, нечто за туманом. – Не знаю. Просто… без нее мир стал каким-то плоским… Нет объема. Чертова проекция на плоскость, масштаб два к одному… Что вы на меня так смотрите?

Кнежинский покачал головой. Ничего.

– Я ведь тоже был человеком, – неожиданно признался Прокуратор, наклоняясь вперед. Острый профиль опасно навис над Рославом. – Неплохим. Не-плохим. Не…

– Хорошим, – сказал Кнежинский.

– Заткнись, – скулы свело от злости, верхняя губа поползла вверх, обнажая зубы. Прокуратор сам понимал, что выглядит со стороны жутко и, как минимум, не в себе, но справится с лицом не мог. Щека дергалась.

– Сука рваная! – слова шли с запинкой, вперемежку с рычанием. – Что ты обо мне знаешь?! Урр-рою!

– Почему вы возитесь со мной? – спросил Рослав, садясь и зажимая ладонью рассечённую бровь. Пальцы окрасились кровью.

Следователь молча смотрел на него сверху вниз. Совершенно белое лицо, мёртвые глаза.

– Вам плохо? – забеспокоился Рослав, делая попытку встать.

– Сиди, – свистящим шепотом приказал Следователь. Он понял, что ещё немного, и сам убьёт придурка. Своими руками…

Убьёт, чтобы спасти.

Вдох. Выдох. Вдох, выдох… Расслабиться…

– Помянем! – они подняли рюмки и, не чокаясь, выпили. Без лишних слов было ясно, кого поминали эти двое: палач и предатель.

– Я, пожалуй, пойду. – Вутич аккуратно поставил пустую рюмку на стол и поднялся. – Ты понимаешь… Дела.

– Ещё увидимся. – сказал Следователь. Оба усмехнулись. Гойко неуверенно протянул руку.

– Не стоит. – Следователь остался недвижен. Рука зависла в воздухе.

– Да, – сказал Вутич, убирая руку. – Ты прав – это уже фарс. Двое врагов пожимают руки над могилой третьего, которого уморили общими усилиями. Так бывает только у Шекспира.

– Куда нам до классиков…

«Прости, дорогая, но я терпеть не могу веревки. Возможно, это пошло – стреляться, но…»

Вспышка.

Темнота.

…я всегда и все решал сам.