Дракмир: Реалрпг. Маг Света

– Сука, – печально смотрю на мебель в квартире, – Как же жалко стул.

Крак! Отламываю ножку. Через пару минут от стула остается деревянный хлам. Так гореть точно не будет. О! Придумал. Где там молоток? Сейчас я его на щепки размочалю. Соседи снизу, если вы живы, то извините.

Теперь надо подумать, чем и как зажечь. В доме есть зажигалка, описание меня дико забавит.

«Неизвестный предмет желтого цвета»

«Статус: Мусор»

«Чирканите, чтобы высечь искру»

Зажигалку выбросил. Газ в ней потерял способность гореть. Кремень в ней рабочий, это главное. Потому что у меня есть кремень специальный, походный. Выглядит как черный стержень на цепочке. Можно на шею вешать. Откручиваешь основание, там палочка чиркаш. Проверил. Все работает.

– Теперь гемор, – вздыхаю, утирая пот со лба.

Нарвал туалетной бумаги на клочки, присыпал сверху щепками от стула. Склоняюсь над мангалом с кремнем наготове. Понеслась. Чирк! Сноп искр осыпает щепки. Чирк!

Задолбался, но приноровился. Еле словил момент, чтобы начать раздувать запаленную искорку. Пока дрова прогорают едким, черным дымом в окно, присыпал покупными углями и ушел на кухню.

Теперь попробую сварганить нечто вкусное. Мастер класс от холостяка повара. Аля, что осталось, то и блюдо.

Куски курицы в томатной пасте, покрошил туда зелень, соли добавил, перца. О, куркума! Не знаю зачем, но сойдет, сыпем. На балконе не дымит почти. Угли нормальные, дорогие.

Шампуры обнаруживаются в укромном месте. Под ванной. Вижу в пыли кругляш. О, десять рублей! Подкинул монетку, прячу в карман. Будет амулетом, на удачу.

Солнышко перебирается на нашу сторону. Солнечные лучи пригревают, от мангала приятный жар. Шкворчит мясо на шампурах, красота. Запах обалденный, сглатываю слюну. Не готово еще, терплю.

– Эй, внизу! – мужской крик с верхнего балкона.

– Чего тебе, – вяло отвечаю в окно, вставать влом.

– Сосед, ты там квартиру палишь или на мангале жаришь?

– Второе!

– Мужик! Выручай, мясо для стейков пропадает. С меня жратва, с тебя огонь!

Тут и думать нечего.

– Спускайся!

– Ща буду!

Видал я соседа сверху. Женатый мужик, тихий, спокойный. Музыка по ночам не орет, криков от ссор не слыхал. Да и трястись тут как заяц не собираюсь. Пошел открывать.

У меня дверь входная одна. Самодельная. Из уголков и листа трехмиллиметрового, железо. Под серой краской видны аккуратные сварочные швы. Один мощный замок, на ключ. И щеколда сверху в палец толщиной. Открываю.

На пороге сосед, с пакетом. Ник белого цвета:

«Димид. 1ур»

Рослый мужик, спортивный, стрижка по-летнему короткая. Натуральный, блин, блондин. Он такой один. Синие джинсы, кросовки, простая куртка, на рынке таких вагон.

– Здаров, – щурит голубые глаза, – Леон, да? Я Димид.

Сразу по никам? Ну, почему бы и нет.

– Заходи, – отхожу в сторону, – Можешь не разуваться.

Обустраиваемся на балконе, притащил гостю еще один стул. Димид вдохнул запах куриного шашлыка, улыбается довольно. Кивает на ряды шампуров, где сочно шкворчит нежное мясо.

– Угостишь?

– Запросто.

– Можно сковородку? – тряхнул пакетом, – У меня и специи есть. Только чур, я сам пожарю, лады?

В итоге обожрались оба от пуза. В кострюльке вскипятили воды, я нашел растворимый кофе и сахар. Все проверили по описаниям, пить можно. Сидим, кофе пьем, на солнышке греемся.

– О, гляди, – сосед смотрит вниз.

– Чего там?

От нашего подъезда отходят двое мужиков. Один одет в темную спортивную форму с белыми стрелками. Идет, яростно жестикулирует. Второй в джинсах и черной кожанке. И не жарко ему? Хм, странные ники.

«Рагаз. 4ур» – у первого.

«Герас. 4ур» – у второго.

Ники темного цвета, почти черного. О! Так их обоих знаю. Молодые гопари со второго подъезда. Вечно у продуктового тусуются, курят да мелочь стреляют. Не успел я их как следует разглядеть, как сосед восклицает:

– Етить! – Димид хватает меня за плечо, тянет вниз.

Сидим под окном.

– Ты че? – шепотом спрашиваю.

– Ты не видел? У них руки и одежда в крови! – яростно шепчет в ответ, – Тсс! Слушай.

Снизу доносится разговор.

– …и всмятку! Сила, вот что качать надо.

– Да я так и говорил.

– Не говорил.

– Ну ладно, не говорил. Плевать, главное сколько репутации сыпанули! Я тащусь.

– Ага, этих светлых валить, что два пальца… Слухай, а ты какие навыки возьмешь?

– Погодь, Рагаз. Чуешь? Жратвой пахнет.

– О, точно! Мясом, жаренным.

Димид прошептал явно нечто матерное, тянется рукой к сковороде, где медленно доходит стейк. Тихонечко опускает на пол. Голос снизу: