Роман Злотников: Маневры неудачников

Пожалуйста, пусть в следующей жизни я буду фермером…

Ладно, пусть не фермером, но кем-то, ведущим скучную и размеренную жизнь. Я больше ни разу не посетую на то, что мне скучно и неинтересно жить, правда. Я буду хорошим скучным фермером.

Или не фермером.

Звезды погасли, но темнее от этого почему-то не стало. Ах да, у меня же нет глаз, поэтому я не могу увидеть тьму…

Как выяснилось, звезды погасли не все. Одна из них продолжала гореть ровным белым светом, стремительно увеличиваясь в размерах. Она приближается, понял я.

Когда звезда остановилась, она занимала треть всего обзора. Черт его знает, свидетельствует ли это о ее размерах. Для суждения о размерах надо от чего-то отталкиваться, а я понятия не имею, какого размера сейчас я сам. Я же бестелесный, могу занимать объем целой галактики или быть какой-нибудь наночастицей…

У звезды оказалось лицо. Не то чтобы лицо, скорее грубо нарисованная схема, две точки, обозначающие глаза, короткая черточка носа, изогнутая черточка рта… Звезда напоминала грустный смайлик из Интернета образца начала двадцать первого века. Интересно, в каком чате этот смайлик подрабатывает по вечерам?

— Ты кто? — спросил я. Странно, ведь на самом деле мне хотелось спросить совсем не это…

— Ты знаешь, — прозвучал ответ.

Интересно, как я могу задавать вопросы, если у меня нет рта, и как я могу слышать ответы, если у меня отсутствуют уши? Телепатия, что ли? Или просто бред умирающего сознания.

Ведь все это время я осознаю, что нахожусь внутри поврежденного силового скафандра на пустынной поверхности Тайгера-5 и мой мозг быстро умирает от кислородного голодания.

— Если бы я знал, стал бы я спрашивать?

— Ты просто забыл.

— Издеваешься? Я никогда ничего не забываю.

— Я — белое сияние чистого разума, — заявила звезда. — Такой ответ тебя устраивает?

— А если не устраивает, я смогу получить другой?

— Сейчас — вряд ли.

— Я умер?

— Нет, иначе бы ты не задавал вопросов.

— Мертвые не любопытны?

— Смерть — это переход на новый уровень существования. Уровень, на котором вопросов не существует.

— Где я?

— Внутри собственной головы. В центре Вселенной. Какая разница?

— Тогда зачем ты здесь?

— Ты меня позвал.

— Не помню, чтобы я кого-то звал.

— Я не могу сказать тебе ничего такого, о чем ты не знаешь сам.

— Это должно означать, что ты — порождение моей фантазии?

— Ты сам можешь придумать, что это должно означать.

— Я думаю, что это бред, — решил я. — Если ты не можешь рассказать мне ничего нового, зачем тогда ты мне нужен?

— Чтобы напомнить тебе.

— О чем?

Нет ответа.

— О чем?

Нет ответа.

— Для порождения моей больной фантазии ты слишком молчалив и неприветлив, — сказал я. — Я вот сейчас возьму и умру всем назло, и тогда тебя тут вообще не будет.

— Ты оперируешь ложными понятиями.

— Что такого ложного в понятии смерти?

— Ты забыл.

— Я ничего не забываю!

— Это всего лишь вопрос выбора.

— Ты мне не нравишься, — решил я. — Я хочу, чтобы ты ушел.

Молчание.

— Почему ты не ушел?

— Я уйду, только если ты этого захочешь.

— И почему ж ты до сих пор здесь?

— Потому что ты боишься остаться один.

— Это глупо, — сказал я. — Никогда не предполагал, что мое подсознание будет разговаривать со мной такими штампами.

— Любопытно, а что бы ты хотел от меня услышать?

— Кто я?

— Ты — это ты.

— Свежий ответ, — сказал я. — И, главное, очень информативный.

— Ты можешь получить все ответы и уйти туда, где вопросы не имеют значения.

— Это умереть, что ли?

— Давай для краткости назовем это так.

— Мне не очень хочется умирать.

— Ты выбираешь сам.

— Да, учитывая, что мое тело сейчас загибается от недостатка кислорода под полутора тоннами неподвижного металла, это звучит очень убедительно.

— Это все еще вопрос выбора.

— А я все еще не понимаю, о каком выборе идет речь.

— Ты можешь остаться собой. Или стать мною.

— То есть большим, светящимся и несущим бред?

— Похоже, что ты пока не готов выбирать.

— Тупой психоделический бред, — сказал я. — Мне даже стыдно, что перед смертью я вижу такие картинки. Надеюсь, в загробной жизни меня ждут обворожительные гурии, пение райских птиц и свежий шербет. Впрочем, если будут гурии, то на двух других пунктах я не настаиваю.

— Ты не мусульманин.

— То есть такого шикарного рая мне не светит?

— Я знаю об этом только то, что знаешь ты. А ты не веришь в рай.