Алексей Евтушенко - Пока Земля спит

У меня мопед «Мерседес». Об этом я сообщаю папе по сотовому телефону. Мопед маленький, да удаленький. Откапываю его из-под снега, настраиваю газ и ручной тормоз. За рулём жена. Мы вышиваем по центру зимнего Ростова. Оказывается, что это уже не мопед, а маленький автомобильчик. Но руль всё равно как у мопеда.

И тут же попадаю на поля сражений Первой мировой войны. Воюю почему-то на стороне немцев. Окопы, укрепрайон на холме. Отражаем атаку американских самолётов. Взрывы. Стрельба. Выстрелом из револьвера сшибаю с коня вражеского разведчика. Это русский. Точнее, русская девушка. Она ранена. Убить, чтобы не мучилась, или перевязать и отправить в госпиталь? Враг стонет, кровь. Принимаю решение перевязать, спасти, но не успеваю – просыпаюсь.

Разрабатываем с Олегом Дивовым горнолыжный маршрут-спуск, по которому можно уйти за кордон из СССР, в котором мы находимся. И уходим. Как в старом польском кинофильме «Ущелье ведьм». Оказываемся в здании среди гор, из стеклянного вестибюля наблюдаем за окружающей действительностью и пытаемся определить, в какой мы теперь стране. По марке автобуса на остановке и газетам на доске объявлений. Но заголовков газет не видим – слишком далеко. В конце концов, выясняется, что нам нужно заночевать в этом здании. Одно плохо – его по ночам навещают вампиры. Правда, есть комнаты-квартиры, которые надёжно защищены, и там можно спрятаться. Ищем такую квартиру-комнату по всем этажам гостиничного типа. Заперто, заперто… Кажется, находим. Устраиваемся, баррикадируемся. И знаем, что утром нам нужно бежать дальше.

Пил с братьями-фантастами в кафешке на открытом воздухе. Вдруг появился актёр Лёня Либет, показал мне какой-то простой и смешной фокус с исчезающим платком и убежал. Я побежал за ним: «Лёня! Лёня!» Оказался в зрительном зале, прошёл за кулисы, а там уже накрывают на стол. Театр собрался что-то праздновать, но непонятно что именно. Вроде бы премьеру. Я оказался за столом с массой незнакомых людей – новых актёров «Гаудеамуса». Впрочем, были и те, кто меня помнил. Либет сидел напротив и был в своём репертуаре – шутил, пел песню «Проходит жизнь, проходит жизнь, как ветерок по полю ржи…». Спрашивал, неужели я зарабатываю деньги стихами и песнями? Я отвечал, что фантастической прозой. Потом гулял по Львову.

Прихожу с работы – полный дом народа. Сын готовится к экзамену, ему помогает один мой знакомый, ещё какие-то люди пьют чай на кухне, ходят по комнатам. При этом квартира загромождена полусобранной старой мебелью, которой раньше не было. Видно, только что привезли. Вешалка что-то вроде большой тахты или дивана, отдельно спинка от неё. Жена говорит, что всё это притаранил Женька Харитонов (редактор журнала «Если» и прототип мичмана Харитонова из произведений Олега Дивова). Я чуть ли не в истерике пытаюсь найти телефон Харитонова и высказать ему всё, что думаю по этому поводу. Не нахожу, ложусь спать. В темноте просыпаюсь и вижу, как из стены выходят двое подростков. Выглядят они словно привидения и громко разговаривают на ходу. Пересекают комнату и скрываются в другой стене. Мне не страшно, я зол. Понимаю, что компьютерные технологии достигли такого уровня, что люди могут ходить друг к другу в гости, оставляя тела в своих квартирах. Такие вот астрально-ментальные гости. Пытаюсь узнать у сына, как сделать, чтобы они не шлялись ночью через чужие квартиры. Может, собственный комп перенастроить? Поставить на него какую-то защитную программу и оставлять на ночь включённым? Сын не знает, но обещает узнать. В расстроенных чувствах пишу пальцем на пыльной поверхности старой мебели Харитонова: «Парни, оставьте, пожалуйста, людей в покое. Вы мешаете». И снова ложусь спать.

Каким-то образом заработал двухкомнатную квартиру в Питере и решил туда перебраться. Оказалось, что это две комнатушки в полуподвале 16-этажки с одним подъездом. Очень странная квартира. Ванная – в общем холле, куда выходят двери и других квартир. Причём ванная бетонная. Хм. И туалет без унитаза. Просто дырка. Впрочем, чистый. Вообще, везде ровный, гладкий, серый бетон без отделки. Не понравилось, но жена уверяет, что всё очень здорово. Рядом, через улицу, обитает писатель-фантаст Андрей Лазарчук. Но при встрече только здоровается и быстро убегает. Лето, солнце. Я съезжаю вниз по асфальтированному тротуару на рёбрах сандалий, как на роликах или коньках, мимо юной женщины с коляской. И всю дорогу какая-то смутно знакомая питерская интеллигенция расспрашивает, как мне здесь живётся. Приходится врать, что хорошо, мол.