Владимир Колычев - Блокпост

Но я не зомби. Я военный. Я солдат. И точно знаю, что на войне без потерь не бывает… Интересная мысль. Очень интересная. Война продолжается. И потери тоже… Я расслабил пальцы, сжимающие гранату. Рычаг разжался, ударник освободился, наколол капсюль… Жить мне осталось всего три-четыре секунды. Может, мне удастся прожить это время в настоящем, как этого хотела Марица. Может, у нас получится растянуть эти секунды на целую вечность. Хотя вряд ли…

Молочный, с пепельным оттенком туман опустился на заставу, плотность такая, что пальцы на вытянутых руках едва видны… Десять пальцев. Раз, два, три, четыре… десять. Их я мог посчитать, не сходя с места. А отделение бойцов, которых мне предстояло принять под свое командование, находилось на строевом плацу. Я должен их увидеть, я должен убедиться, что их всего десять… Слишком это мало для меня, для капитана, не так давно командовавшего истребительно-штурмовой ротой.

– Ну чего стоите, капитан? – спросил меня старший лейтенант, начальник блокпоста. – Боитесь чего-то?

– Да нет, – пожал я плечами. – Чего бояться?

Положа руку на сердце, чувствовал я себя неважно. Ночью мне приснился кошмарный сон. Я воевал и с людьми, и с зосами, а в финале, потеряв всех своих бойцов, подорвал гранатой и себя, и своего врага… Но пугало меня не столько развитие событий, сколько реальность, с которой они воспринимались во сне. Скажу больше, проснувшись утром, я долго не мог поверить, что жив и нахожусь на сорок втором-дробь-пятом посту. Я еще не принял под свое начало группу, с которой должен был отправиться в оперативную глубину Аномалья.

Сначала я услышал команду «смирно», затем в мареве тумана смутно различил силуэт направляющегося к нам человека. И обомлел, когда тот приблизился к нам.

– Сержант Шпак! – представился он, приложив руку к козырьку.

Это действительно был мой заместитель, сержант Шпак, из ночного сна, в котором я прожил целую жизнь. Изуродованное лицо, бельмо на глазу, подрезанные веки глаз…

– Вольно, сержант.

Я сдерживал волнение, но голос мой дрогнул.

Первым по ранжиру стоял Малыш, жертва пластической хирургии. Дальше Баян. Лицо у него – сплошной шрам. За ним – Якут. Этот обожжен с ног до пояса… Скорняк, Чиж, Гуцул, Пух, Шарп, Титаник… Знакомые все лица, такие же изувеченные, как мое, но такие родные…

В реальности я никогда не был на сорок втором-дробь-четвертом посту. Но со стороны он выглядел именно так, каким я его представлял. Шоссе, проходящее мимо контрольно-пропускного пункта, патрульная дорога, сворачивающая на восток; с нее мы и съехали к воротам заставы.

Ворота распахнуты настежь, но никаких зомби мы здесь не увидели. Ни аномалий нам на пути не попалось, ни зосов. Может, прав был командир бригады, что здесь все спокойно…

И в расположение блокпоста мы въезжали на новеньких «девяностых» бронетранспортерах. И экипировка у нас самая лучшая. Оружие – самое-самое, вплоть до новейшей роботизированной системы управления пулеметным огнем. Плюс полностью автоматизированная система видеонаблюдения. Детекторы, приборы ночного видения, боеприпасы, продовольствие, топливо – всего в избытке. И электричество у нас будет, и вода, и отопление – не нужно ехать в Мокрянку. А она рядом; и на карте этот поселок есть, и в ощущениях.

– Командир, глянь! – сидевший на броне Титаник указал на деревянный крест, мелькнувший в промежутке между восточным гаражом и земляным валом.

– Стоп машина!

Я чуть ли не кубарем скатился с бронетранспортера, побежал к могилам…

Да, я не ошибся. Это действительно были могилы. Холмики, кресты… Тринадцать холмиков, тринадцать крестов… А в небе надо мной кружило воронье…