Александр Конторович: Спасатель

Отпустило его, как-то слегка расслабился. Но не до конца, руки, вон, подрагивают чуток.

– Александр. Но чаще Франтом зовут, – наконец выдавливает он из себя несколько слов. – Мне в Старопетровск нужно. Срочно. Времени совсем нет.

– Ну надо же! Так и мы туда направляемся, вместе поедем, коли не возражаешь. А что за дело-то там такое срочное?

– Мне «химиков» увидеть надо.

Ага! Моя «фирменная» куртка со всеми положенными знаками на ней, разодранная картечью в клочья, сейчас исполняет роль тряпки для протирки чьего-то движка. А на мне надета обыкновенная тёмно-зелёная полувоенная штормовка, в которых ныне кто только не шастает.

– Ну, раз такое дело… – отступаю в сторону, выставляя на обозрение собеседника борт автомобиля с выписанной на нём эмблемой. – Ты их увидел!

И вот тут его реально пробило, аж вспотел.

– Тебе надо-то там кого?

– «Беглец» мне нужен, знаешь такого?

– Хм… – осматриваюсь по сторонам. – Где-то видел, тут же был!

И в этот момент в машине хрипит рация.

– «Девятка» – «Беглецу»!

Подхватываю микрофон.

– Тут я!

– «Тигра» тормознули, там девка какая-то очумелая сидит. Заперлась, пистолетом машет. Чего делать-то с ней?

Франт буквально прыгает к машине.

– Рацию ей дай, – говорю в микрофон. – Тута есть желающий с ней поговорить.

– Дай… – ворчит мой собеседник. – Как ей дать-то, когда она чуть не в каждого стрельнуть готова? Эй! Мадам, тьфу, мадемуазель… или как там тебя? Поговорить с тобой хотят! Бойницу приоткрой, говорю, на вот рацию!

Поворачиваюсь к мужику и протягиваю ему микрофон.

– Держи, общайся.

– Лена! – кричит он в микрофон. – Лена, это Франт! Не стреляй, здесь свои! Слышишь меня? Не стреляй!

– Саша? – неуверенно произносят на том конце. – Ты цел!

– Я к тебе сейчас приду! – кричит он и поворачивается.

– Мужик, ты спринтер? – интересуюсь я. – Тут почти полверсты бежать, упреешь! Садись, раз такое дело, подвезу.

Уже в дороге он поворачивается ко мне.

– Ты «Беглец»?

Утвердительно киваю.

– Тогда у меня к тебе дело. Точнее, не у меня, я тут так… У Лены. Она тебе всё объяснит.

– Надеюсь, пистолетом в морду тыкать при этом не станет?

И вот тут он впервые улыбается. Странно выглядит улыбка на закопчённом и окровавленном лице.

– Нет. Она у нас человек мирный.

«Мирный человек» сжалась в комочек внутри салона «Тигра». Как я уже упоминал, это машина ещё первой, «милицейской» модификации – СМП-1. На борту даже осталась синяя полоса, поверх которой нанесены эмблемы «викингов». Заметив мой вопросительный взгляд, Франт поясняет: «Трофей!»

Ну, трофей – это серьёзно, тем более такой. «Северные витязи» к своей технике относятся очень ревниво, и отобрать у них автомашину – это нанести им серьёзнейшее оскорбление. Понятно теперь, с какого бодуна они так за этой парочкой гнались.

При ближайшем рассмотрении девушка оказалась маленькой, худенькой и рыжеволосой. Большая, не по росту куртка (явно с чужого плеча) скрывает всё остальное. Увидев товарища, она взвизгнула, бросила пистолет и выскочила из машины ему навстречу. При этом она ухитрилась спотыкнуться, и Александру пришлось её подхватывать.

– Знакомься, Лена, это «Беглец»!

– Правда? – она распахивает свои голубые глаза.

Рыжая да ещё и голубоглазая – «смерть ухажёрам», как говорили у нас в молодости.

– С утра во всяком случае им был… – подтверждаю я. – Нового вроде бы не назначили пока. Вы как, в своей машине дальше ехать собираетесь или к нам переберётесь? Водителя-то мы сюда найдём.

– Она глушак ухитрилась оторвать, – снисходительно поясняет «девятка» – старший нашего арьергарда Олег Фролов. – Уже через пару вёрст тут внутри все оглохнут. Проще на буксир этот агрегат взять. А на стоянке присобачим как-нибудь.

Возражений это не вызвало, особых пожитков забирать из «Тигра» не пришлось, и новые попутчики перебрались ко мне в машину. А парочку раненых, которые тоже оказались в салоне автомашины, мы перенесли в свои машины. И через полчаса, пополнив свои ряды ещё двумя автомобилями (живописно продырявленным в разных местах «викинговским» грузовиком и относительно целым джипом), колонна тронулась дальше.

Покачиваясь на ухабах, я выслушивал сбивчивую речь рыжеволосой. Вопрос ко мне действительно имелся, да какой! Начнём с того, что та самая зараза (а, судя по симптомам, это была именно она), которую выволокли на свет из проклятого бункера, все-таки себя проявила. Причём сразу в нескольких местах! И почти одновременно с этим, только чуть-чуть позже пресловутые «бурлаки» взялись обеспечить местное население лекарством от неё. Воля ваша, но подобная «оперативность» мне совсем не понравилась. От неё за версту разило какой-то хитрожопостью. Ну, откуда у них лекарство, если сама эта гадость вынырнула из хранилища не так уж давно? Разве что от хозяев бункера? Интересно, а у них-то самих она есть?