Вячеслав Кумин - Цербер

— При вашем обнаружении приказано немедленно доставить вас к Повелителю.

«Хм-м… что ж, пусть будет так», — положился на судьбу Финист.

— Ведите.

Кэрби Морфеус проявлял нетерпение. Хотя кого бы то ни было подгонять, причин не имелось. Новая администрация во главе с ренегатом Джефом Хавкинсом в целом выполняла все приказания с максимальной скоростью, в том числе и в таком непростом вопросе, как набор рекрутов.

Морфеус даже подумал, что затребовал слишком мало, можно набрать двести, а то и триста тысяч! Но, подумав, решил, что не стоит резать курицу, несущую золотые яйца.

«В конце концов, для покорения следующей планеты хватит половины набранного», — решил Кэрби.

Следующий мир, выбранный для покорения, мало чем отличался от Ра-Мира, чуть больше население, но все те же крестьяне. Города падут, а с ними склонят головы и фермеры. Вот там он уже сможет взять все триста тысяч человек.

— Сколько уже в накопителях?

— Сорок шесть тысяч человек, Повелитель, — подобострастно закивал Джеф Хавкинс, поглядывая на замеревших истуканами охранников.

Попросив разрешения, в кабинет Морфеуса вошел тысячник Трент.

— Повелитель…

— В чем дело?

— Легат нашелся, Повелитель.

— Вот как? И что с ним?

— Ничего, Повелитель.

— Как так? Цел и здоров? Не ранен?

— Так точно, Повелитель.

— Ничего не понимаю… Вот так вот взял и нашелся?

— Его остановили на окраине города в машине…

— Пытался бежать?! — удивился Морфеус.

— Никак нет, Повелитель. Наоборот, въехать.

— Интересно… Где он сейчас?

— Внизу. Привести его сюда, Повелитель?

— Не нужно. Я уже закончил и могу спуститься сам…

Морфеус действительно вышел из занимаемого им кабинета президента и направился вниз, в огромный зал, заполненный его личной охраной. Легата Кэрби обнаружил стоящим посреди зала, без доспехов и оружия. Его разве что не связали.

— Повелитель… — склонился и встал на колено Рон Финист при виде своего верховного командира.

— Встань, легат… — остановился в десяти шагах от Финиста Морфеус. — Скажи мне, где ты пропадал все эти дни?

— Мне нет оправдания, но я находился в плену, Повелитель…

— Вот как?!

— Так точно, Повелитель.

— Как же это произошло?

— Я попытался догнать беглецов, уходивших на крышу, подумав, что это могут оказаться какие-то важные лица… В бою меня контузили… очнулся я уже связанным в какой-то деревне.

— Вот как? И как же ты сбежал?

— Втерся в доверие, завладел оружием и поспешил к вам, Повелитель, доложить о случившемся.

— Допустим… но вот о чем я подумал, легат, а не втираешься ли ты сейчас в МОЕ доверие?

— Повелитель? — вопросил Рон, состроив крайне удивленное выражение лица.

— Не обижайся, легат, но я должен это выяснить. Ты готов к проверке, легат?

— Так точно, Повелитель, — снова склонился Финист. — Я готов к любым проверкам.

— Хорошо…

Морфеус широко улыбнулся, видимо вспомнив что-то, что его развеселило или должно вот-вот изрядно повеселить.

— Сотник Прайс, — позвал Кэрби и сказал что-то на ухо подошедшему легионеру. — Приведите.

— Слушаюсь, Повелитель.

Пока убежавшие во главе с сотником легионеры вели пленника, Кэрби, вынув из своей кобуры пистолет, выщелкнул из магазина на пол все патроны, после чего один вставил обратно и вогнал магазин в рукоять и передернул затвор, досылая патрон в патронник.

Финист почувствовал неладное. Впрочем, убив не один десяток человек во время штурма, он не чувствовал больших проблем с тем, чтобы не застрелить кого — нибудь еще ради того, чтобы снова войти в круг доверенных лиц Повелителя и сделать с ним то, что он должен, чтобы искупить все свои грехи перед жителями Ра-Мира.

«Лучше пусть погибнет еще один, чем сто тысяч несчастных полягут в очередном штурме следующей планеты», — решил Рон.

Послышался шум, это привели пленника. Его поставили в трех метрах от Рона.

— Убей его, легат.

К такому Рон никак готов не был. Перед ним стоял его собственный отец. Финист понадеялся, что его лицо осталось бесстрастным, иначе он выдал себя с потрохами, и уже ничто не поможет ни ему, ни отцу, ни Ра-Миру… и даже Земле.

Сотник Прайс, взяв у Повелителя пистолет, передал его Рону. Охрана тут же взяла на прицел легата, готовая изрешетить его из десятка стволов, стоит ему только дернуть пистолетом не в ту сторону. Финист это отлично понимал и отверг мысль застрелить Морфеуса.

Чтобы доказать свою преданность Повелителю, ему оставалось только одно… Стрелять. И не просто стрелять, скажем, в плечо или в ногу. Выстрелить так — означало все равно, что не стрелять — расписаться в собственном предательстве.