Вячеслав Кумин - Цербер

— Ты сам понял, что сказал?

— Только суть… Давай рассказывай, не жмись… а то не налью… — потянул к себе Джек почти пустую бутыль.

— Ладно… уговорил.

Джек щедро плеснул в стаканы.

— В общем… отшила она меня…

— Это я уже понял… А почему?

— Почему?

Рон после шестой рюмки забористого пойла с трудом помнил, как его зовут самого, не то, что причину своей неудачи в любви, но память, все же пробравшись сквозь алкогольный туман, услужливо показала кусочек картинки, и Рон поведал:

— За таможенника решила выйти…

— За таможенника?

— Ага…

— Вот стерва.

— Не то слово… Дескать, ты вечный пахарь… в грязи и машинном масле… воняет от тебя… вот и решила за чистенького пойти…

— Это все из-за формы, — с видом знатока выдал заключение вдруг проснувшийся и с лету схвативший разговор Жак.

— Какой формы? — не понял Рон.

— Таможж-ж… та-мо-ж-ни-че-с-кой… Во!

— А при чем тут форма? — спросил уже Джек.

— Как при чем?! Вы меня удивляете, друзья! — горя возмущением на непонятливость собутыльников, начал вставать Жак, но, ударившись головой о потолок, свалился обратно.

Пришлось друзьям подтянуть Жака за руки в относительно вертикальное положение, чтобы узнать ответ на интригующий вопрос.

— Ну, так что там с формой? — спросил Рон, когда они вдвоем с Джеком посадили Жака и прислонили его к стене.

— Как-кой формы?

— Там… тамо-ж… нической…

— Ну да… — вспомнил Жак. — Не секрет, что девчонки любят парней в форме… они так и вешаются на них…

— Он прав, — поднял палец Джек. — То, что девчонки балдеют от формы, — факт.

— Что же делать?..

— Можно накостылять сопернику…

— Он что, единственный, кто в форме? — резонно спросил Жак.

— Точно… тут придется всю форму портить… а это весьма трудно…

— Что же делать? — снова спросил Рон.

— Что нам делать, Жак? — поинтересовался Джек, встряхнув начавшего снова засыпать друга. — Ты тут у нас самый умный… отвечай.

— А? Ну да… испортить всю форму на планете не дело… Нужно самим обзавестись формой…

— Гениально! — воскликнул Джек. — За это надо выпить.

Выпили.

— Но где мы возьмем форму? — поинтересовался Рон Финист.

— Не знаю… Армии у нас нет, пограничников тоже… так что не завербоваться. Таможня…

— Я ненавиж-жу там-мож-жен-ников…

— Тоже отпадает, — кивнул Джек. — Что еще?.. О! Милиция! Как насчет милиции, Рон?! У них отличная синяя форма! Любому дубинкой накостылять можешь.

— Не-е… — скривился Финист, вспомнив участкового дядю Захара. Едва передвигающегося на своих коротеньких ножках, перетаскивающих объемистый пивной живот. Не способный пройти и ста метров без одышки. Таким Рон стать не хотел, о чем и поведал друзьям.

— Да, действительно, неприглядная картина, — согласился Вильямс, тоже невольно сморщившись. — Милицейская форма де-ва-ль-ви-ро-ва-на… Что же остается? Эй, Жак… что еще?

— Гражданский флот… пилоты…

— Точно! — воскликнул Джек. — У них форма еще красивше, чем у этих цепных овчарок… Тебе нужно стать пилотом.

— Это вряд ли… — горестно вздохнул Рон. — Сто человек на место…

— Да… но есть выход!

— Какой?

— Мы пойдем на небольшой обман…

— Какой?

— Какой-какой… Мы сфотографируемся в форме! А чтобы выглядело убедительнее — сфотографируемся на фоне всех этих прибамбасов… штурвалов, панелей управления, рычагов… Вон у нас и фотограф цельный есть!

— Здорово придумано!

— А то! И за это надо выпить!

Выпили. После чего вся тройка повалилась и захрапела.

Проснулись друзья, только когда уже начало вечереть, от конского ржания. Рядом с гаражом стоял запряженный легкий экипаж.

— Кажись, твои…

— Ага… — согласился Джек и предложил: — Может, покатаемся? Проветримся…

— А почему бы и нет? — согласился Рон. — Эй, Жак, просыпайся, поехали кататься…

Друзья слезли со своего чердака, чуть не попадав, как кегли, и, точно диверсанты, начали подбираться к экипажу. Никого не увидев рядом, они начали взбираться в бричку. Конь недовольно захрапел, но Джек, взяв узды, щелкнул ими по крупу, и конь, недовольно взмахнув хвостом, с места перешел на рысь.

Друзья катались минут пять. Вдруг Финист вспомнил, что они что-то хотели сделать, и спросил друзей:

— Что мы хотели сделать, а?

— Ты о чем это? — не понял Джек, подхлестывая коня.

— Сфотографироваться, — ответил Жак.

— Где?

— На фоне штурвалов…

— А зачем? — поинтересовался Рон.

— Без понятия… — вынужден был признать Жак. Тут память его отказала.