Илья Силаенко - Среди нас...

— Да, я думаю можно ехать… — почему неуверенно ответил я.

Наверное, из-за того, что у меня на языке вертелся только один вопрос, но задать его я почему-то не смог. Неправильно такие вещи спрашивать у женщин… Тем более Марина не моя женщина (а хотелось, чтобы было наоборот… ужасно хотелось), и имеет право на личную жизнь… Может у неё вообще уже есть кто-то?! Без сомнений, у такой женщины должны быть толпы поклонников!!

Мы вернулись на радиальную станцию. Мотовоз уже стоял заведённый. Пришлось поторопиться — оставалось лишь 3 свободных места. Хорошо, что мы не задержались ещё на чуть-чуть на кольце, а то бы пришлось до Полиса добираться пешком. Вдвоём по шпалам… По туннелям… По небезопасным туннелям (в отличие от родных Бауманских)… Мы уселись на деревянные лавки транспортного средства. На перроне стояла женщина и в ожидании чего-то смотрела на нас. Наверное, это, так сказать, кассирша.

— Сколько проезд-то стоит? — спросил я у Марины.

— До Полиса — 5, — она потянула свою руку в карман.

— Я заплачу, — сказал я, аккуратно прихватив её руку где-то в области локтя.

По её глазам было видно, что она не хотела мне этого позволять, но, видимо, не желая со мной спорить, не стала противиться моей воле.

Я отсчитал 10 пуль и вложил их в раскрытую ладонь женщины на перроне. Мотовоз медленно начал своё движение. Мы почти уже вкатились в туннель.

— Стой, командир, сто-о-ой!! — человек бежал вдоль перрона.

Водитель резко остановил свой транспорт — хоть скорость была ещё совсем небольшая, но всех пассажиров, включая нас с Мариной, неприятно дёрнуло по инерции вперёд и тут вернуло назад. На более высокой скорости так запросто можно было и свалиться с мотовоза, так как никаких ремней безопасности здесь не предусматривалось. Мужчина плюхнулся на единственное оставшееся свободное место, спиной к нам с Мариной. Дал лично водителю горсть пуль, и мотовоз вновь тронулся с места.

Детектив сидел, натянув горло водолазки на подбородок, и в танкистском шлемофоне. Конспирация, блин. Он тщательно пытался расслышать, о чём беседовали двое пассажиров за его спиной, но свист воздуха от едущего мотовоза и тарахтение его двигателя делали это лишь пустой тратой времени и сил.

Мотовоз тем временем уже подъезжал к Площади Революции, к станции Красной линии. Население этой линии называли себя коммунистами, но что это такое, этот коммунизм, я, если честно, не представлял, да мне и не интересно это. Наш транспорт начал торможение, и мы уже медленно вкатывались на станцию. Красная цветовая гамма ударила по глазам. Но это был не свет тревожных лампочек, а огромные красные полотна, развешанные тут, абсолютно везде. На многих из них был изображён, либо в профиль, либо в пол-оборота, какой-то бородатый мужик. Нигде под портретами я не увидел его ни имени, ни фамилии — я когда-то слышал их, но сейчас совершенно не помнил. Знаю, что он здесь что-то типа бога. На остальной части полотен красовались яркого золотого цвета перекрещивающиеся инструменты народного хозяйства — один был похож на молоток (ну да, это он и есть), а другой, полукруглый — я вообще не знаю, как он называется. Смотрелось, в принципе, неплохо… Могуче так… Величаво…

Мы медленно катились по рельсам станции под прицелами автоматов расставленных вдоль перрона через каждые 5 метров хорошо, подстать Ганзенским, одетых и вооружённых бойцов. Водитель, не глуша двигатель мотовоза, остановился где-то посередине станции. Двое человек поднялись со своих мест и взобрались на перрон, где от них тут же потребовали документы и стали засыпать различными вопросами, ведя при этом жёсткий осмотр личных вещей и обыск. Интересно, что они забыли на этой негостеприимной и малолюбимой многими жителями метро линии…? А может они сами являлись жителями этой ветки и просто возвращаются домой…? По отдельности многие из них были хорошими людьми, но вот когда они все вместе, то отношение к ним почему-то резко меняется.

Двигатель мотовоза вновь зарычал, и наш транспорт двинулся вперёд. До конечной своей остановки — до Полиса — подземного города, состоящего из союза 4 станций метро. Арбатская, Александровский сад, Боровицкая и Библиотека имени Ленина. Ленин! Точно, Ленин! Я вспомнил фамилию этого мужичка с бородкой на полотнах Красной линии. Не знаю почему, но осознание этого как-то подняло в душе мою самооценку! А заодно и настроение!

С контролем пассажиров, прибывших на мотовозе, в Полисе было гораздо проще и человечнее, чем на пресловутой коммунистической ветке. Коммунисты в каждом пытались разглядеть врага народа. Транспорт остановился у поста ещё в туннеле. Народ спрыгнул на рельсы. Проверка документов, внешний досмотр и пешком 100 метров до самой станции на всё про всё.