Дмитрий Лекух - Черные крылья Бога

Моих братьев.

Драться с ними не хотелось, а не драться – просто не получалось. Они никогда не стреляли в ответ, только первыми.

Так, как нас всех вместе когда-то учили.

И инструктора в учебках, и просто жизнь.

Такие дела.

Но все завершилось благополучно.

Неприятности начались позже, когда мы отъехали километров на сорок от окраины…

…Это было невероятно, но нас попытались остановить парни в форме обычной дорожной полиции.

И это в тех местах, куда даже спецназ уже лет пять как, считай, не показывался.

Я поднял руку.

Начинать первыми не хотелось.

«Харлеи» стремительно разошлись широкой дугой, мои парни попрыгали на землю, используя любые естественные укрытия.

Заклацали предохранители.

На джипаке неспешно открылись гнезда курсовых пулеметов, на крыше выросла плексигласовая башенка стационара.

Я не торопясь спешился и двинулся навстречу самоубийцам.

– Ну? В чем дело?

– Дорожная полиция, командир блокпоста старший поручик Мар. Капитан?! Гор?! Ты?!!

– Не понял… – Эти ребята действительно были полицейскими. Костю Мара я знал давно. Правда, тогда он был разведчиком спецназа. – Костя, у тебя что, в городе криминалы перевелись?! Кой хер ты здесь торчишь, как орел на очке?! Жизнь, на хер, надоела?!

Костя рассмеялся и протянул руку.

– Отбой тревоги! – кричит своим. – Война на сегодня отменяется! Здорово, Гор. Вот видишь – дежурю…

– И какого хера ты здесь дежуришь, дурилка, блин, на фиг, картонная?! – отплевываюсь. – Зашибить ведь могли, сдуру-то. Вы же – не спецназ, в конце-то концов…

Костя только плечами пожал.

– Поставили, – вздыхает, – вот и дежурю. Новый градоначальник решил выставить блокпосты по всем основным трассам. С Федералами согласовано. А вот ты-то куда, спрашивается, собрался, а, ветеран?

– На кудыкину гору! Дума разрешила выезд, если слышал. Вот и… прогуливаюсь…

– Знаю я твои прогулки. – Мар протянул мне пачку сигарет.

Кстати, неплохих – не эрзац.

Но мои все равно лучше.

– Далеко на этот раз? – прикуривает, разгоняя надоедливый дым ладонью.

Ого, думаю…

– Да нет, не очень.

На рукаве Костиного комбеза в ярком свете фар мелькнула любопытная нашивка.

Мелькнула и – исчезла.

Но я успел разглядеть летящий росчерк крыла.

…Вот как.

– Значит, ты теперь тоже фаши, поручик?

– Разглядел? – Костя не торопясь выпустил дым. – Да какие они фаши – так, радикальные консерваторы. Моя бы воля, я бы…

– Что – ты бы?

– А ничего!!! – Поручик не на шутку разозлился. – Стрелять надо! Ты что, не видишь, что творится?! И ладно б только у нас. Мы уж тут, в России, сам понимаешь, привыкли. Мне недавно брат из Германии написал – у них еще хуже. Как письмо дошло, сам не понимаю. Работать никто не хочет. Тащат друг у друга все, что не приколочено. Каждый второй на героине. У каждого пятого – ВИЧ-14. Лечиться не хотят. Долго им, видишь ли, и скучно. Ты хочешь, чтобы и у нас так же было, да?!

– А разве у нас по-другому? – хмыкаю. – По-моему, так все то же самое. Только плюс ко всей этой заразе у нас еще завелись фашистики. Эдакие доморощенные. С факелами и крыльями на рукавах. И среди этих фашистиков я в последнее время что-то замечаю все больше своих некогда хороших знакомых…

– А ты что предлагаешь?! – взвивается, ощерясь. – Дать им всем тут подохнуть?! Ужраться этой своей проклятой свободой до самой смерти, мать ее еб?! Да среди них, среди этих убогих, – вся наша молодежь, ты хоть это-то понимаешь?!! Это у тебя детей нет, у меня вон подрастает… Чучело. Месяц назад шприц отобрал, взял ремень… Знаешь, сколько ей лет? Тринадцать!!! А она мне в ответ: «Я свободная личность! Я совершеннолетняя!». Вот так-то, брат капитан… А ты – «фашистики». Да уж пусть лучше эти фашистики…

Здесь я с ним, увы, просто не мог не согласиться.

Закон о понижении возрастного ценза явно оплачивали наркодилеры. И против были – только Крылья.

Остальные – «за».

– Что с дочкой-то, Кость?

– Ничего, – морщится, успокаиваясь. – Вмазал ей как следует по жопе, сгреб в охапку и – в молодежное Крыло. Лечат сейчас. Ну, и я… короче, записался… А что делать, капитан?! Они единственные, кто может обеспечить порядок. Я других, по крайней мере, не знаю. Пусть они фашисты, пусть хоть хрен лысый. Понял?

Я вздохнул.

Мне было жаль его дочь, но я сказал ему, куда он может засунуть свой «порядок».

В Крыму тоже был «порядок», сказал я.

А Веточке отстрелили яйца.

А его сестру здоровенные мужики затрахали до смерти…