Дмитрий Силлов - Кремль 2222. Северо-Запад

Я резко отвел назад «птичью голову» ребром ладони — в ковбойских боевиках бравые парни так делали. И нажал на спуск. Полсекунды — ничего. А тот рукокрыл, что был слева, уже почти весь влез в отсек, маленько осталось…

И тут грохнуло так, что я оглох моментом. И ослеп от вспышки и черной пороховой гари. Плюс меня садануло в плечо, будто лошадь копытом приласкала. Я едва не выронил треклятое оружие. Но по привычке не прекращать начатое дело снова взвел курок и снова выстрелил практически вслепую.

Бам-с!!!

Ни черта не видать! И хрен с ним. Третий выстрел…

Осечка.

Я бросил под ноги оружие будущего и выхватил «Форт», одновременно пытаясь протереть глаза рукавом.

В проеме было пусто. А еще я услышал, как где-то над машиной хлопает множество крыльев и снаружи пищит раненый рукокрыл, которого сородичи, похоже, дожирают заживо. Треск разрываемого мяса ни с чем не спутаешь.

Я не стал ждать, пока твари, которым не досталось свежатинки, вновь попытаются вскрыть шипастую консерву. И дернул за рычаг, торчащий из стены.

На этот раз дверь упала вниз, словно топор палача. Под потолком внутри отсека тускло загорелись два плафона. Ого! У нас тут даже электричество есть! Хотя да, это ж последний писк современной технологии…

— Ион, как оно? — долбанул я кулаком в переборку. Дохлый номер. Бронелист, только руку отшиб.

Но пол под моими ногами вздрогнул. Отлично. Значит, стаббер жив и действует. Так, а где Нед?

Из-под упавшего короба торчал сапог. Тару я отбросил в сторону ударом ноги. Под ней обнаружилось тело, подающее слабые признаки жизни.

— Меня… руконог… то есть рукокрыл… крылом…

— Потом расскажешь, — бросил я, дергая за перекладину, свешивающуюся с потолка. Вниз упала лестница, к которой были приварены страховочные полукольца — чтоб вниз не рухнуть при такой-то отдаче. — Здесь еще шайтан-трубы есть?

— Чего?

— Эти ваши хреновины.

Я ткнул пальцем в уродливое порождение местного ВПК, валяющееся на полу. Блин, а я-то думал, что в будущем народ будет воевать исключительно бластерами, плазмоганами и БФГ. Как же я ошибался!

— Есть… наверно. Вроде четыре штуки загружали. Дефицитное оружие…

— Еще скажи эксклюзивное. Короче, заряжаешь и подаешь мне. Вопросы?

— Ты наверх собрался? Это же верная смерть…

— А Иона кто прикроет? — прорычал я. — Ты? Так полезай сам!

Наверно, у меня была еще та рожа — черная от копоти, перекошенная от злости. В общем, Нед заткнулся, вытащил из ножен неслабый тесак и принялся вскрывать один из ящиков — надо же, для каждого эксклюзивного плазмогана полагалась отдельная тара. Не было у меня уверенности, что широкий клинок Неда в следующую секунду не окажется у меня в почке, но выбирать не приходилось. Поэтому я сбросил с плеч свой рюкзак, натянул на лицо защитные противоосколочные очки, подобрал с пола «бластер» и полез наверх.

Разбираться с оружием пришлось прямо на ходу. Прежде чем открыть люк, я откинул портативную печную заслонку, расположенную сбоку, выбросил разорванный патрон и провернул блок стволов. Теперь, надеюсь, нормально. Плюс примитивных конструкций в легкости их освоения.

Честно говоря, я так и не понял, на что израсходовал два патрона. Вполне возможно, что рукокрылы просто увидели огонь, услышали грохот и свалили от ужаса. А крылатые кореша их порвали, увидев разодранные крылья и почуяв кровь. Но с другой стороны, в пугач такие пули не засовывают. Ладно, сейчас проверим, на что этот «бластер» способен. Эх, где наша не пропадала?!

Я отодвинул мощный стальной засов и откинул люк.

В круглый проем, как и ожидалось, сунулась знакомая морда — помесь мыши, крысы и крокодила.

— И кто ж тебя такую выдумал? — успел пробормотать я, пока прогорал порох на полке.

Отдача впечатала меня в полукружия лестницы. Больно, блин! Еще пара выстрелов, и моя спина будет похожа на батон докторской колбасы, перетянутый веревочками.

Зато на этот раз результат выстрела был налицо. Вернее, на лице. Свинцовый шар разворотил морду рукокрыла, а мне на голову обрушился душ из крови, мозгов и костяной крошки. Вовремя я очки надел. Жаль, что не противогаз, потому как воняло от дохлого мутанта преизрядно. А почему он, интересно, не улетел вслед за своими мозгами? Сила удара-то поди была еще та?

Я уперся ногами в ступеньку лестницы, а стволом ружья в то, что осталось от рукокрыла. Поднапрягся — и стащил тело гигантской летучей мыши со стального штыря, на который она насадилась брюхом лишь бы добраться до люка. Ну и мир… Впрочем, от нашего отличается мало. У нас тоже найдется немало мутантов в людском обличье, готовых сдохнуть ради того, чтоб укусить фортуну за ягодицу. Или хотя бы понадкусывать, чтоб другим не досталось…