Денис Субботин - ПОСЛЕДНИЙ БОЙ

Всхлипнув, осел на пол пробитый парой стрел гоблин-мащинист. Кажется, он отжил своё. И теперь уже не разгонит поезд ещё больше. А стало быть, так и ползти мимо атакующих орков…

- Посмотри, что с ним! - проорал Ян сквозь гул паровой машины гному. И выскочил наружу. По паровозу стреляли по-прежнему густо, и совсем рядом с Яном пуля расщепила стойку крыши. Но иначе, как высунувшись, он не мог определить, что же происходит с поездом…

Увиденное не вызвало у него радости. Вагоны почти не огрызались на выстрелы орков. Чёрные, молчащие, они проходили мимо орочьих стрелков, получая свою порцию стрел и пуль. Правда, когда один из орков попытался заскочить в вагон, вылетел он обратно очень быстро. Видимо, живые ещё оставались. Оставались они живыми недолго. Сразу несколько орков выбежало в упор к проходившему вагону, почти синхронно взмахнули руками… Трое из них упало, но брошенные ими бомбы сделали своё дело.

Вагон вспыхнул почти мгновенно. Что-то там рвануло внутри, последовала очень яркая вспышка, и вагон загорелся. Густой тёмный дым повалил из окон, а вместе с дымом, полезли языки пламени. А вот криков людей слышно не было. Может, далеко было, а может, ветер относил, кто знает. На счастье, орки не воспользовались своим оружием ещё раз, и не применили его по паровозу. Ян, рванулся в кабину, сам толком не зная - зачем. Оно бы здорово - разогнать поезд побыстрее, ну так ведь для этого нужно знать - за что дёргать, что крутить… а он даже не запоминал, что делал гоблин! Судя по угрюмой роже гнома - мёртвый гоблин.

- Помер, - подтвердил его худшие опасения тот. - кровью враз изошёл…

- Ты с этой машиной разберёшься? - быстро спросил Ян.

Гном пожал плечами.

- Попробуй… нам очень нужна сейчас скорость.

Он отвернулся от гнома, и очень своевременно отвернулся. Кто-то запрыгнул на паровоз, однако не лез пока в вагон. Пришлось лезть наружу самому. И счастье великое, что это был не орк, а человек. Чумазый, заметно испуганный и очень злой от того, что его испуг был сразу же замечен.

- Долго вы тут рассусоливать будете?! - рявкнул он, то ли не признав Яна, то ли не зная его вовсе. Яну, по крайней мере, сейчас это лицо ничего не говорило. Не знал он, кто перед ним.

- А ты что предлагаешь? - хмуро спросил Ян. Тут очередной орк обратил на них внимание… а беды со стрелами у нападавших пока не было. Пришлось рывком втягивать собеседника в кабину. И валить на пол, пока стрелами не истыкали.

Несколько мгновений, валяясь на полу под густо летящими стрелами, Ян выкладывал из загашника всю матерщину, которую только помнил. Вот только стрелам действительно не было конца… И требовалось принимать какое-то решение.

Контратака. Кто первым крикнул это слово в том бою? Да кто ж знает. В поезде было поболее десятка трапперов, и они, конечно, не могли долго терпеть подобное унижение. Да и горящий вагон, который под стрелами не затушишь, а оставишь - лишишься всего поезда, не оставлял им иных шансов. И вот кто-то, срывая голос, кричит первым. И возможно, он же первым бросается вперёд, под стрелы и пули орков. И следом за ним, из вагонов - ещё десяток выплеснулся. И Ян - в том числе. Тут неважно уже, кто кричал. Траппер траппера в беде не оставит. Истина.

Не было сейчас ни сработавшихся прайдов, ни брони, ни штуцеров, ни арбалетов с полными зарядками. У большинства были длинные ножи, да трофейное оружие, забранное от орков. Из окон вагонов их прикрывали последними выстрелами в темноту. На вспышки выстрелов орковских мушкетов.

Контратака была безумной идеей. И единственно верной и правильной. Своими жизнями те, кто выпрыгнул и сцепился с орками, покупали время поезду. Время, проведённое не под обстрелом. Время, которое он пройдёт по путям назад, к Трампу. Выбираясь из огненного мешка. Ну а бой… бой сам по себе получился сумбурный, а потому, конечно, с большими потерями для людей. Когда бежишь вдоль окутанного клубами дыма и пара поезда, ничего не видя, и на тебя внезапно выскакивает орк, и нет за плечом идущего уступом и держащего тебе спину друга… Когда твой клинок вдруг выскальзывает предательски из ладони, потому что не ты его делал, и скользка рукоять от крови… когда ты прыгаешь на орка и вцепляешься ему в глотку, пытаясь продавить её. А глотка не продавливается. И ты бьёшь его в лицо со всей дури лбом. И искры из твоих глаз. И, вцепившись что есть силы в обмякшего орка, ты бьёшь его и бьёшь головой о шпалу. И сзади кто-то кричит и рвёт тебя за плечо, оттаскивая… это не тот бой, о котором можно мечтать. Это свалка. Свалка у колёс движущегося поезда. Свалка в рваном сумраке, освещённом теперь ещё и пожаром.