Мужчина стремительно подпрыгивает. Про себя замечаю — спортивный боец, профи так бы не оголился. Вижу летящую ногу, подсекаю в воздухе, другую захватываю в ключ и в воздухе переворачиваю незадачливого бойца, кладу головой об асфальт. Стараюсь смягчить удар, чтоб, не дай бог не покалечить, но и этого достаточно, Мужчина стёсывает себе лицо, нос превращается в лохмотья, зубы высыпаются как горсть леденцов из коробки. Крови столько, что я пугается, предлагаю отвести страдальца в больницу, но тот посылает куда подальше. Я успокаиваюсь, ругается — жить будет. У дамы из пухлых губ выпадает сигарета, в глазах недоумение.
Надеваю очки, завожу машину, с грустью смотрю на сеть трещин в стекле, ещё одна проблема. Платком зажимаю рану на подбородке, пару швов видимо сделать придётся.
К клиенту опоздал, но тот не в обиде, лишь поинтересовался, что с лицом. Я не стал вдаваться в подробности, сказал, что слетел со стремянки.
Уже час молочу стену. Альминский блок, камень сродни граниту. В душе ругаюсь, но обещал ведь, поэтому терпеливо откалываю куски. От вибрации сквозь шов капает кровь, но я не обращаю на это внимания, скорее б закончить с нишей.
Камень крошится, отдельные обломки, в доисторических ракушках, падают под ноги, больно бьют по пальцам.
Ниша почти готова, один бугор смущает. Как не подойдёшь к нему, а он не отваливается. Наконец изловчился, подсунул под него зубило — сноп искр. Дёргаюсь в сторону. Неужели проводку зацепил? Не похоже, это целый блок, как вырезали в каменоломнях, так сюда и поставили. Заинтересовавшись, подсвечиваю фонарём. В монолите явственно виднеется черный, в виде шара, камень. Метеорит, что ли?
Он падает в руки, весь в причудливых раковинах. С подбородка на него капает кровь, протираю ладонью — словно обожгло.
Почему горит всё тело? Странное состояние. Похоже, я лежу, и двинуться не могу. Глаза закрыты, а в них словно песок. Силюсь открыть веки. Пронзает боль, кровавый туман застилает мозг.
— Я боюсь, — слышу визгливый голос.
— А ты сухожилия на ногах подрежь.
— Не режется. Пилю, пилю, — нотки в голосе плаксивые, словно у маленького ребёнка.
— Смотри, нехристь, как надо, — некто цепко обхватывает ноги, резануло болью. Корчусь, мотаю головой из стороны в сторону.
Пронзительно звонит мобильник. Машинально шарю по карманам, подношу трубку к уху. Я стою возле вырубленной ниши, в пыли, с подбородка сочится кровь. Наваждение! Оглядываюсь по сторонам, я у клиента, из кухни доносятся запахи жареных помидоров.
— Ало.
— Папа, привет, — слышу родной голос.
— Ты в городе?
— В Симферополе, только прилетел. Я зайду к тебе?
— Конечно! — радуюсь я. — Только, давай ближе к вечеру. Я на работе, затем на дачу заеду, покормлю собак.
— Хорошо, папа. Я с Машей приду.
— Буду рад, сынок.
Кладу мобильник в карман, убираю мусор. Что же так больно? Хожу, хромаю. Стягиваю кроссовки, чуть выше пяток явственно выделяются красные рубцы. Откуда? Непонятно.
Мусор складываю в мешок, умываюсь, выхожу к заказчику:- Ниша готова, можете принимать работу.
— Так быстро?
— Ну, да, конечно, быстро, — с иронией смотрю на него.
— Сколько вы считаете, заработали, — у клиента предательски дрогнул голос.
Не стал завышать расценки, называю сумму ниже нижнего придела.
— Как то, дороговато. Вы же работали всего пару часов, я своим работникам за это время плачу в два раза меньше.
Усмехаюсь, такое часто бывает. Не оговоришь в самом начале зарплату, вот и получается. Подкупило, "оплачу, сколько скажите", "большое человеческое спасибо".
— Возьмите пятьдесят гривен, — он тянет замусоленную бумажку.
— Я сейчас нишу бетоном замажу, — во мне зреет злость.
— А вы, не хамите, забирайте деньги и валите с моей квартиры!
— Круто, — зло улыбаюсь.
— Милицию вызову, вас ещё привлекут за проникновение в чужое жилище. Вот, берите деньги!
— А не пошли бы вы со своей подачкой! — я взваливаю на себя сумку, беру тяжёлый чемодан с отбойником, хлопаю дверью.
— Как хотите! — слышу вдогонку довольный голос.
Настроение ниже плинтуса, вновь сталкиваюсь с человеческой несправедливостью. Сколько же можно! Откуда такие уроды выползают?
Сажусь в машину, прогреваю, заодно успокаиваюсь. Смотрю в окно, с платанов падают подсушенные листья. Осень. Люблю это время года. Гости разъезжаются, дороги в Севастополе становятся более-менее свободными, а море ещё тёплое.
Отжимаю сцепление, морщусь, ноги болят. Некие обрывочные картинки мелькают в мозгу, но связать в единое целое не могу.
Читать дальше